Etcétera

778. No les voy a mentir

2011-12-31T18:01:00.000-03:00

Se va el año, que es el quinto de este blog, y yo apenas publiqué 31 posteos.

Podría echarle la culpa al desánimo, al dolor supremo que me provocó el proceso del descenso de River -que fue, sin duda, uno de los peores momentos de mi vida. Pero estaría mintiendo. Como ya dije, es un poco de vagancia mezclada con Twitter mezclado con exceso de laburo.

Y el combo tiene pinta de haber llegado para quedarse, así que no puedo prometer que a partir de ahora voy a escribir más seguido. Sí, en cambio, repito que NO VOY A CERRAR ESTE ESPACIO. Le entraré cuando se dé.

También repito mis gracias a ustedes por darse una vuelta. Gran 2012 para todos. Salud.

777. Treinta y siete

2011-12-13T14:19:00.000-03:00

(Desde Marrakech)

Este lugar es un quilombo maravilloso. Con decirte que me bajé del avión y empecé a caminar los 5 kilómetros que me separaban del hotel, para conocer un poco, y en menos de media hora me ofrecieron merca, andar en camello e incluso una pibita de 13 años: con decirte esto, digo, no alcanza.

Agrego: ves gente que pasea monos, te manguean hasta las plantas, por altoparlantes suenan los rezos musulmanes, la mayoría de las minas anda más tapada que las pelotudas de las publicidades de Activia, las calles casi no tienen nombre visible y si lo tienen está en árabe, con mi oxidado francés del secundario apenas me comunico y así, de pronto, me descubrí en un tugurio de alfombras mugrientas, rodeado de tres túnicas barbudas que me gritaban cosas irreproducibles y a las que recién logré calmar con un billete de 10 dirhams.

Igual, no alcanza.

Hoy al mediodía aparecí por la plaza Jemaa El Fna, un espacio público desbordado e histérico desde donde parten los famosos zocos, esos puestitos de venta que forman un mercado de pulgas que te ronchea de olores, colores, sabores; una meca del regateo que te ofrece desde una lámpara marroquí hasta una chomba Lacoste made in La Salada pasando por merca, andar en camello e incluso una pibita de 13 años.

Pues quería pasar mi cumpleaños 37 solo y en un lugar que fuera un quilombo maravilloso y acá estoy.

776. Minicrónica tuitera (2): "Zurlo: cascarrabias, divertido, audaz"

2011-11-22T23:08:00.000-03:00

1) Osvaldo Zurlo tenía 85 años y un mojón vital inolvidable: el 2 de abril de 1982 cubrió como fotógrafo la recuperación de Malvinas.

2) No fue el único periodista que viajó con la tropa. También, su compañero de LNP Salvador Fernández y José Camarotti, de La Razón.

3) Sus historias me atraparon. Y las usé para mi tesis de maestría. En el 25º aniversario se publicó como suplemento.

4) Zurlo: cascarrabias, divertido, audaz. Para llegar al diario con sus imágenes exclusivas de las islas, se hizo pasar por oficial militar.

5) Era el más viejo de los tres reporteros que formaron parte de la "Operación Rosario". Fue el último en morirse.

Suplemento: El desembarco de una primicia

Videoentrevista: "El fotógrafo de la recuperación"

775. El gigante sensible que llora con "El rey león"

2011-10-27T07:00:00.034-03:00

Vos lo ves en la cancha, muy musculoso e intimidatorio con sus 2 metros y 6 centímetros...

... y decí la verdad: jamás vas a pensar que Jerome Meyinsse, el estadounidense que juega en Bahía Estudiantes, es capaz de llorar una y otra vez con El rey león.

Y sin embargo...

-Cuando me enteré de que en mi país la película salía en 3D sólo por dos semanas mientras yo estaba en la Argentina, se me llenaron los ojos de lágrimas -dice el basquetbolista de 22 años, que promedia 20,6 puntos y 7,9 rebotes en 9 partidos-. Pensé seriamente en viajar a los Estados Unidos para verla.

No es broma, eh: asegura que se conoce de memoria cada línea de la película. Jerome se calmó únicamente cuando le confirmaron que se estrenaría también en nuestro país, aunque doblada.

-Entonces supe para qué había empezado a estudiar español: para ver y entender El rey león.

El 12 de octubre Jerome fue al cine acá en Bahía. Llegó 20 minutos antes de que comenzara la película, pidió una entrada, pagó 25 pesos, se puso los lentes 3D y se sentó en una butaca. Estaba solo en la sala.

-Estaba tan feliz como se puede estar -dice Jerome en su blog titulado "Aventuras en el extranjero", donde normalmente relata episodios de su carrera fuera del país aunque esta vez se dedica a opinar sobre las canciones, las voces de los personajes y la experiencia 3D de El rey león.

Por ejemplo, el tema traducido que más le gustó es Hakuna Matata. Y le pareció "consistente" que Simba sonara "como una nena".

-Lloré otra vez cuando Mufasa murió -cuenta-. En español es tan triste como en inglés.

Ese día, al salir del cine bahiense, Jerome dijo en Twitter: "Todos mis sueños se hicieron realidad en 3D".

(Fotos: Juan Corral-LNP y y2jerome.blogspot.com. Publicado hoy en lanueva.com.)

774. Ellos son distintos

2011-10-12T20:33:00.001-03:00

Debuta hoy en LU2 Fútbol cara a cara, con la conducción de dos grandes: el Negro Rafael Emilio Santiago (leyenda de la radio bahiense) y Walter Daniel Gullaci (amigo y compañero en LNP).

El programa irá todos los miércoles de 21:30 a 22:30 por AM 840. Produce periodísticamente otro capo: Eduardo Cocho López.

En lanueva.com filmamos el estreno y a partir de mañana se los podrá ver en acción cada jueves bien temprano.

Escribí esto para presentar el nuevo contenido:

Cuando se confirmó que el Negro y Walter irían a cubrir el Mundial de fútbol 2010, también se confirmó que tendríamos en lanueva.com una cobertura 100% distinta. Porque ellos son distintos.

Sus miradas tienen un sello propio, atractivo y convocante desde hace varias décadas: uno desde el papel de La Nueva Provincia y otro desde el micrófono de LU2.

Nunca habían hecho algo juntos, hasta que se montó "Una mesa Mundial" en lanueva.com desde Sudáfrica. Y fue como jugar el partido periodístico con Messi y Maradona en el mismo equipo. Un afano.

En esa onda laboral y personal que generaron el Negro y Walter aquella vez hay que buscar el germen de esto que se llama Fútbol cara a cara.

Que es otro producto 100% distinto: otro afano.

Actualización: en lanueva.com/futbol se pueden ver los programas.

773. Minicrónica tuitera (1): "River en Montevideo 1995"

2011-09-29T19:16:00.020-03:00

1) En 1995 viajé a Uruguay para ver a River contra Peñarol en el Centenario de Montevideo, por la Libertadores. Fui solo. Tenía 20 años.

2) El tipo de Migraciones no me dejaba salir del país. El ferry se iba. "¿No hay manera de arreglarlo?", le dije. Y hubo: $ 20 de cometa.

3) Éramos una banda, y cantamos todo el viaje hasta Colonia. Tres horitas para cruzar el río. Después nos tomamos un bondi a Montevideo.

4) Conocí a un par de pibes, que antes del partido me sacaron una foto al lado de mi trapo colgado del Centenario: "Abel, Bahía Blanca".

5) El estadio estaba repleto y había más o menos 0,63 termo por cada uruguayo. Terminó 1-1. El gol de River lo hizo el enorme Francescoli.

6) A la salida, Los Borrachos del Tablón se afanaron unas cuantas banderas de Peñarol. La barrabrava "manya" se enteró y nos fue a buscar.

7) Íbamos en el micro a Colonia para tomar el ferry y de pronto se cruzaron en la ruta 2 autos. Se bajaron unos tipos y nos cagaron a tiros.

8) Fueron unos minutos de un pánico tremendo. Todos en el piso; sonaban las balas, estallaban los vidrios... Hasta que cayó la policía.

9) Con escolta y muy alterados, llegamos a Colonia y tomamos el ferry de vuelta. En Buenos Aires, la madrugada nos recibió con más balazos.

10) Eran hinchas de Independiente, que jugaba esa noche en Uruguay contra Cerro. No los habían dejado viajar y se desquitaban con nosotros.

11) Prefectura cortó el quilombo, y por fin terminó la pesadilla. Esa misma noche me tomé el bondi a Bahía: aturdido, pero sin un rasguño.

12) Hoy recibí un correo. Asunto: "River en Montevideo 1995". No ubiqué al remitente: "Soy aquel que conociste cuando nos cagaron a tiros".

13) Era "Beto", uno de los pibes que me sacaron la foto aquella vez. Habíamos perdido contacto; me googleó y encontró después de ¡16 años!

14) "Beto" está de paso por Bahía. Y se acordó de mí, andá a saber por qué. En un rato, cuando estemos tomando cerveza, le voy a preguntar.

772. Entrarle a ella

2011-08-31T23:35:00.003-03:00

Dice mi amigo:

-Este es el salón preferido de La Señora.

Lo dice de una forma tal que resulta imperioso escribir La Señora con mayúsculas iniciales.

-¿La Señora, decís?

-Sí. La Señora. Así le gusta que le digan y así le dicen, acá.

"Acá" es la Casa Rosada.

Siempre me resultó fascinante, ella.

Ojo: me refiero a la Casa Rosada, no a la presidenta.

Cuando la vi por primera vez, con ojos de pibe del Interior, me pareció feíto su color: era de nena, y adentro había un hombre que manejaba el país. Por entonces a nadie se le cruzaba la posibilidad de La Señora.

Hace 10 años -ya de grande, de periodista y de vecino porteño- pensé que mientras cursaba la maestría sería interesante acreditarme por el diario y reportar desde ahí dentro. Arranqué el trámite pero se cortó abruptamente a fines de ese año. También una sensación de futuro se cortó por esa época.

Y así fue como me perdí aquel helicóptero despegando desde el techo. El 19 y 20 de diciembre de 2001, desde la otra punta de la Plaza de Mayo, apenas se adivinaba la Casa Rosada detrás del humo y el miedo.

Pero eso pasó hace una década (que a veces se siente como un siglo) y ahí la tenés a ella, erguidita pese a todo, bastante maquillada y arreglada, muy atractiva. Dan ganas de entrarle.

Ojo: me refiero a la Casa Rosada, no a la presidenta.

Y como tengo un amigo que trabaja ahí, el otro día aproveché y le entré. Estas son algunas de las cositas que vi:

[La vista de la plaza desde el balcón

de los imberbes y el festejo mundial.]

[El "patio de las palmeras".]

[El Salón Blanco.]

[Dos granaderos que parecían

alfiles en un tablero deforme.]

[El cuadro de César Milstein,

Premio Nobel y #OrgulloBahiense.]

771. Vuelvan al ártico, monos

2011-07-31T23:48:00.031-03:00

...
cuando ella camina

sus pasos cantan

una serenata imprudente.

Estuve tratando de descubrir

exactamente qué quiero decir.

Llamé para escuchar la voz de la razón

y me atendió el contestador automático.

[Los Arctic Monkeys ya no son lo que eran, creo. Sus últimos discos (Humbug -2009- y Suck it and See -2011-) me suenan a años luz de los primeros (Whatever People Say I Am, That's What I'm Not -2006- y Favourite Worst Nightmare -2007-). Pero todavía meten gemas como esta. Y está el rumor de que vendrán por segunda vez a la Argentina: ojalá.]

770. Lorenzo de Bahía

2011-06-29T20:01:00.002-03:00

El lunes en lanueva.com estrenamos una videoentrevista al locutor y animador Lorenzo Natali, en la que abordó ciertos temas públicamente por primera vez. Como presentación hice el siguiente texto:

Acá decís "Lorenzo" y el 99% de la gente sabe de quién hablás. El resto probablemente viva en un sorrentino con living y comedor, pero sin electrodomésticos.

Se explica: desde hace 25 años Lorenzo Natali (Ingeniero White, 16 de diciembre de 1956) conduce el programa más escuchado de la radio más escuchada de Bahía Blanca y la zona. Y también ha hecho y hace tele: entonces, además, casi todos le pueden poner cara al nombre.

Lorenzo tenía 29 cuando en 1986 le dieron la mañana de LU2 y arrancó Bienvenidos. Cuando empezó a jugar en Primera.

Esa metáfora le pertenece. Confiesa que de pibe soñaba con ser futbolista y por eso la pelota va y viene al repasar su trayectoria en los medios.

Dice que en LU2 "juegan los mejores". Dice que en su labor se siente "como el viejo centrojás que distribuye el juego". Dice que la fama le dio una buena mano con las mujeres, pero "hay que jugar el partido mano a mano".

Pero en la charla con Lorenzo aparecen incluso más sus giros pomposos, sus acrobacias de lenguaje, sus... Bah, digámoslo sin giros ni acrobacias: el hombre es medio rebuscado para hablar. Es capaz de decir "Estoy en condiciones de dirigirme de manera presurosa en este instante a la calidez de mi hogar" en vez de "Me voy ya para casa".

-Es una condición natural -se ríe-: la tendencia a la sanata. Me sale así. Soy barroco en mi estilo expresivo.

Casado con María Asunción; papá de Emiliana, Amparo y Lorenzo; simpatizante de Boca y de Comercial; más de 35 años en el éter: bienvenidos a Lorenzo.

769. Yo era uno

2011-06-27T14:57:00.004-03:00

Yo era uno de esos que pensaba que era imposible que River se fuera al descenso: yo era uno de esos que ayer estaba en el Monumental y creyó hasta último momento que algo iba a evitar la tragedia.

Yo era uno de esos que había gozado mucho -demasiado- y había sufrido algo -no tanto-, pero desconocía el infierno futbolístico: yo era uno de esos que jamás se había acostado en posición fetal, con la camiseta puesta, llorando de dolor hasta el desvanecimiento.

Yo era uno y ahora soy otro: soy más hincha de River que nunca.

768. Aunque muchos no lo crean, los periodistas sí tenemos conciencia

2011-06-08T18:18:00.004-03:00

Para celebrar otro Día del Periodista, el Foro de Periodismo Argentino (Fopea) presentó ayer -después de muchos análisis y debates- su proyecto para crear una ley que proteja la libertad de conciencia.

Obviamente, como fopeano, suscribo 100%: se trata de un derecho esencial para el ejercicio de la profesión, así podemos rescatar nuestra "independencia e integridad moral y deontológica frente a hechos producidos por el empleador", tal como dice el artículo número uno.

En otras palabras: tendremos una herramienta legal para decir "No".

El artículo tres explica en qué casos:

1) Cambio notable de la línea editorial o deontológica del medio en el que trabaja que afecte directa y gravemente la libertad de conciencia del periodista

2) Objeciones de conciencia por cuestiones éticas y de principios en el contenido o el enfoque en los artículos y notas periodísticas que le asignen.

3) Afectación moral por la alteración de una nota propia que vaya a difundirse con su autoría. Las modificaciones realizadas en los procesos de edición, los cambios de sentido del artículo o la sustitución de firma son situaciones abarcadas por esta disposición. El periodista puede exigir que se le retire su nombre en el caso de que el sentido del artículo haya sido modificado notablemente o que se hayan omitido aquellos elementos que daban el sentido original de la nota, en forma deliberada. El ejercicio de este derecho reconoce la potestad del editor de modificar una nota, según su criterio y buena fe y siempre que ello no implique que incurra en las causales antes mencionadas. En este supuesto, no deberá incluirse la firma del autor original. También el periodista puede invocar este derecho cuando esté en riesgo su integridad física, moral o laboral.

4) Presión para que se le atribuya una nota que no es propia.

5) Modificación de la situación laboral del periodista, imponiéndole tareas que no hacen a su función como tal y que menoscaben en forma significativa su dignidad como trabajador. Entre ellas, por ejemplo, está la acción de obligar al periodista a publicar "información" que en realidad es publicidad encubierta, o salir a vender publicidad de forma explícita o solapada.

6) Violación del secreto de fuente. Ante el pedido de sus jefes y siempre que se garantice por los superiores la preservación del pacto de confidencialidad solicitado oportunamente, un periodista debe informarles cuáles son las fuentes consultadas para una nota. El secreto de fuente debe ser respetado por el periodista y por los editores del medio; en caso de estar amenazado, el periodista puede apelar a esta cláusula para evitar que se violente ese acuerdo.

Ojalá pronto vea la luz.

767. Brasileada y venezuelada (2)

2011-06-02T18:40:00.026-03:00

En lo que va de 2011 llevo 20 posteos en 150 días: qué vergüenza. Soy un degenerado. A este paso, el blog se me esfuma.

No sé qué me pasa. Estoy confundido. Necesito un tiempo.

Nah, mentira.

Es simple, es claro, es personal: atravieso un período de efervescencia tuitera, combinado con más laburo y menos energía de lo normal.

Pero tranquilos (?), que Etcétera no se cierra.

Y para mostrar un mínimo de dignidad, paso a cumplir una promesa que hice hace dos meses y comparto unas imágenes del viaje que incluyó el nordeste del Brasil y el Caribe de Venezuela. (N. de la R.: donde dice "mínimo de dignidad" léase todo lo contrario: ¿o qué es esto de postear cada vez menos y tratar de zafarla con un par de fotitos? Me inundó la pavada floguera.)

Brasil

[Adoré esto del crucero: echarme en la popa a tomar un

trago y colgar mirando la estela. Soy un chico sencillo.]

[La cubierta principal: siempre llena,

siempre ruidosa, siempre brasileña.]

[Uno de los muchos bares de

a bordo. Registrame la onda.]

[Salvador, Bahía: comparsa de carnaval

callejero protagonizada por... milicos.]

[La navegación todo el tiempo te

sacudía sopapos así. Una lucha...]

Venezuela

[Bajás del avión y ves un poco de qué se trata

la "revolución bolivariana": otra que 6-7-8.]

[Panorámica paradisíaca: el complejo donde

me alojé, su balneario, las montañitas. Ahhhh...]

[Con ustedes, allá abajo, playa El Agua.]

[Isla de Coche: harina notable y mar esmeralda.

Correcto, esa bestia oceánica soy yo, ¿y qué?]

[En el adiós, pelé carné de timonel

y di una vueltita en un trimarán.]

766. Me acupunturé

2011-05-17T16:29:00.000-03:00

Siempre desconfié de cosas que no fueran científicas, racionales, comprobables. Como la religión. O el periodismo, ponele.

Pero también soy periodista porque siempre desconfié. Así, en general: soy básicamente un desconfiado. Me desborda la curiosidad y averiguo para tratar de contenerla.

La llamada medicina alternativa es otro ejemplo de esas cosas en las que siempre desconfié.

Un día estaba en Formosa y una colla vendía tés supuestamente curativos, en bolsitas con etiquetas tipo "Contra el dolor de cabeza" o "Contra las hemorroides".

-¿Y para combatir la histeria no tenés nada? -le pregunté. No quise hacerme el vivo: estaba pensando en joder un poco a una novia que tenía entonces.

La colla dijo que sí y me dio una bolsita de lucera que me costó, creo, cinco pesos. Al volver a Bahía se la regalé a mi chica. Y aunque le saqué la etiqueta, ella se hizo el té, lo probó y me mandó a la puta que me parió. Una injusticia.

El otro día en lo de mi kinesióloga (a la que acudo porque mi cuerpo de 36 años queda virtualmente destrozado por el squash) vi un cartelito que decía "Acupuntura".

-¿Puedo ver qué onda? -le dije.

-Dale.

Y de repente este mediodía me encontré acostado en una camilla, boca abajo, semidesnudo y con tres agujas de más de un centímetro clavadas en distintas partes de la pierna derecha.

-Son puntos maestros para combatir el dolor liberando exceso de energía. Porque se nota que sos bien yang: bien activo -dijo mi kinesióloga.

Se me ocurrieron varios chistes malísimos, pero sobre todo sentí que me desangraba.

-Cero sangre, eh -me dijo-. No se toca ningún vaso.

-OK, dejo de mariconear. Escuchame una cosa: ¿por qué, teniendo un diplomón de la Universidad de Buenos Aires que acredita tu condición de licenciada en kinesiología, te volcaste a estas artes oscuras?

-Pará: es un tratamiento alternativo chino, milenario. Cuando lo que aprendí en la facultad no funcionaba, me pregunté qué había más allá de lo convencional. Descubrí la acupuntura por una bailarina del ballet. Y me puse a estudiar.

-¿Y funciona?

-Funciona. En muchos casos.

-¿Y entonces por qué no se usa más?

-Por una barrera cultural. Nos hace falta abrir el campo de visión.

Ahora veo que tenía una aguja clavada en el gotsu, otra en el sobi y otra en el akiresuken. Mirá vos.

Pero yo primero sentí que se me congelaba la pata pinchada y que avanzaba la gangrena.

Después se me nubló la vista y me temblaban los dedos de la mano: claramente, me estaba por morir.

Después vi una luz extraña pero no era el túnel Sueiro, sino un vil infrarrojo.

Después creí oír cómo crepitaba el averno, pero resulta que era un generador de onda corta.

Después supuse que ya olía el aliento del Señor de las Tinieblas, y sin embargo se trataba de mi sudor nervioso.

Finalmente me di cuenta de que seguía vivo cuando mi kinesióloga empezó a trabajarme la espalda: en el infierno no puede haber masajes así.

765. #BinLaden y #MísterKane

2011-05-02T18:55:00.003-03:00

Anoche estaba deleitándome otra vez con El ciudadano cuando de pronto le eché un vistazo al teléfono y en Twitter leí que el presidente estadounidense Barack Obama estaba por dar un discurso en cadena nacional.

Eran las 10 y pico.

-¿Va a hablar un domingo? ¿A esta hora? Acá pasó algo grave -pensé.

Poco después CNN y The New York Times ya decían que había muerto Osama Bin Laden, "según fuentes oficiales".

Chau míster Kane: automáticamente le mandé el alerta al nochero de lanueva.com y empecé a editar la noticia desde casa. Y avisé al diario papel.

El primer título que publicamos fue: "Estados Unidos anuncia que murió Bin Laden".

Cuando Obama finalmente habló para el mundo y confirmó que el líder de Al Qaeda había caído durante un operativo militar norteamericano, el título cambió: "Estados Unidos anuncia que mató a Bin Laden".

Hola míster Kane: ¿cómo habría titulado el amarillo Inquirer? ¿Tal vez "DEAD" y una fotito? ¿O el inescrupuloso "GOTCHA" que usó el Sun inglés hace hoy exactamente 29 años, cuando el Reino Unido asesinó a 323 argentinos al hundir el crucero General Belgrano fuera del área de exclusión durante Malvinas?

En fin: fue una noche bien movidita para celebrar el Día del Trabajador en un franco semanal.

Pero no era la intención meterle a esto un espíritu de descarga, sino más bien de reconocimiento.

En mi cuenta personal de Twitter (@abel_ez) sigo a menos de 100 tipos. Pero ocho de cada diez son periodistas o gente que maneja información, acá y en otros países.

Por eso resulta una GRAN herramienta: porque me entero al instante de cosas normalmente importantes.

Así que gracias, Twitter. Y a quienes sigo. Y a vos también, míster Kane.

Otros gorjeos

#Ahoradicenque vivo equivocándome

La denuncia 2.0 sirve

Cúlpenme por no bloguear

Megacobertura coral e interactiva

Kirchner: tener valor

Un cruce con @marmolpaco

"Manu" y las "anibaladas"

764. Peros para mí

2011-04-20T14:52:00.002-03:00

Fui a la pelea de Omar Narváez: la primera vez que se boxeó por un título del mundo en Bahía.

El dato de color militante lo dio el ringside, especialmente esa fila de cuadros "kirchneristas" incluyendo a un conductor local de radio y TV.

Pero para mí, lo más importante de la victoria del Huracán fue que la ciudad zafó de graduarse de mufa. El tipo llegó acá invicto y con 17 defensas exitosas; imaginate si perdía...

Me llegó el pack de 10 revistas Orsai.

Abrir la caja, sacar un ejemplar, oler esas hojas, leer esos textos... Ahhhhh...

Pero para mí, lo más importante fue entregárselas a quienes las habían reservado: ver sus caras de japibérzdei.

En 2005, 16 cronistas latinoamericanos hicimos un taller excepcional con el maestro Jon Lee Anderson, organizado en Buenos Aires por la Fundación Nuevo Periodismo Iberoamericano.

De ahí surgió una especie de cofradía profesional buena onda a la que (no sé por qué) bautizaron "mafia latinoamericana". Desde entonces tratamos de hacer un reencuentro real en cualquiera de nuestros países, sin éxito.

Mientras tanto, seguimos en contacto y hace poquito volvimos a celebrarnos virtualmente porque el salvadoreño Carlos Cerote Martínez se quedó el premio Ortega y Gasset gracias a un magnífico laburo titulado "El criminalista del país de las últimas cosas" y porque el ecuatoriano Jorge Bob Esponja Imbaquingo ganó la beca Knight en la Universidad de Stanford.

Solemos celebrarnos: cuando la uruguaya Ana Laura Lissardy sacó una novela, cuando el venezolano Boris Muñoz pegó la Nieman en Harvard, cuando la chilena Francisca Skoknic clavó una distinción con CIPER, cuando yo metí el programa Reuters en Oxford... etcétera. Nos encanta.

Pero para mí, lo más importante fue que volvimos a generar ideas. Por ejemplo, editar un libro con nuestras crónicas o ver si de una buena vez se da la cumbre en Perú. Amén.

763. ¡Eu, tánatos!

2011-04-06T18:42:00.003-03:00

Hoy me enteré de una historia durísima y triste que me hizo pensar en algo que pienso desde hace bastante.

Resulta que en 2005 un tipo chocó con el auto en la ruta, cuando volvía a Bahía luego de trabajar en el sur. Fue el único sobreviviente. Al menos técnicamente: quedó en estado vegetativo, irrecuperable. Desde entonces sólo pestañea. Tuvieron que hacerle una traqueotomía para facilitarle la respiración. Se alimenta por una sonda. No siente nada.

Ahora tiene 40 años y lleva cinco en un geriátrico, atendido las 24 horas por un equipo médico de unos 12 profesionales entre doctores, enfermeros, kinesiólogos, terapistas.

Semejante despliegue cuesta unas 50 lucas por mes. Como el tipo laburaba en una multinacional, la ART paga religiosamente para "evitar problemas" con un cliente poderoso. El de la guita sería un dato menor, creo, si no fuera porque miles de personas que sí tienen esperanzas científicas reales de recuperación no pueden acceder a coberturas adecuadas.

Su padre -me cuentan- va a verlo todos los días, y dice que espera algo que no existe: un milagro. En cambio, su mujer ya no aparece tan seguido. Me dicen que es muy bonita. Se habían casado un par de meses antes del accidente.

-¿Y a nadie le parece al pedo tanto esfuerzo, tanto sufrimiento? -le pregunté a quien me hizo el relato.

-A casi todos. Pero es laburo.

-¿Y la familia qué dice?

-Son hipercatólicos. La mujer es hija de militar... Qué sé yo: les parece bien sostenerlo con vida. Y como ninguno paga el tratamiento...

-Pero eso es muerte en vida... Un espanto.

Como dije al principio, esta historia durísima y triste me hizo pensar en algo que pienso desde hace bastante: por eso, al tuitear sobre el caso hoy, incluí la etiqueta #EutanasiaYa.

De algo sirvieron aquellas clases de griego: eu + tánatos = "muerte buena". Pero en la Argentina no es legal la eutanasia. Así estés irreversiblemente hecho mierda, suficientemente consciente y dolorosamente desesperado, no podés: no tenés derecho a morir con dignidad. Estás obligado a sufrir y hacer sufrir hasta que la naturaleza defina por vos. Estás obligado a una muerte mala.

Bueno, casi: yo ya arreglé con mis amigos. Tengo un fondo ad hoc en dólares. Si algo jodido me pasa y termino como vegetal irrecuperable, ellos saben qué tienen que hacer para eventualmente gambetear la muerte mala, la ley, la moralina, la bioética, la Iglesia Católica y la puta madre que los parió.

762. #Ahoradicenque vivo equivocándome

2011-03-30T16:32:00.005-03:00

Hoy al mediodía publiqué esta frase en Twitter:

-El legislador kirchnerista @juancabandie vino a Bahía y en la universidad pública pidió que La Nueva Provincia no exista más. Un demócrata.

Y al toque recibí respuesta de Cabandié, también titular de la Juventud Peronista:

-Que no exista mas, a partir de que nadie mas quiera comprarlo. Eso mismo dije. Abrazo.

-Igual -le dije-: lo que deseás es que se acalle una voz que está en tus antípodas. ¿No es un poquito intolerante y antidemocrático eso?

Hasta ahora no contestó. Pero sí saltaron algunos kirchneristas 2.0 (transcribo textual):

@lili_argenta [se define como de "34 años, kirchnerista, kristinista, nacional y popular"]: Ni antidemocratico ni intolerante porque @juancabandie solo expreso un deseo, nada mas. Ni una orden ni un pedido.

@abel_ez: Y expresó un deseo que suena antidemocrático e intolerante. Gracias por tu opinión, pero querría leer la de @juancabandie.

@lili_argenta: Ejercio su derecho de expresion, es parte de la democracia. Como yo ahora. Sds.

@abel_ez: Si yo deseara que no te expreses más, sería intolerante y antidemocrático, ¿no? En fin. Saludos.

@alejandrobonomo [dice que es "peronista hasta la médula, kirchnerista hasta la muerte, estudiante de Derecho"]: discupas por la intromisión, pero es de demócratas no querer medios que atenten contra la propia democracia. El problema con "La Nueva Provincia" no es que esté en las antípodas, sino que es un medio pro-dictadura.

@abel_ez: De verdadero demócrata es tolerar las voces disonantes. Y si un medio delinque, pues que lo denuncien y rinda cuentas.

@alejandrobonomo: ustedes toleraban las voces disidentes entre el 76 y el 83? suena ridículo ese argumento viniendo de quién viene. qué lindo hubiera sido si en los 70 los medios hubieran dicho esas cosas... "si alguien delinque, que lo juzguen y rinda cuentas". piden para ustedes lo que ustedes no dieron... paradójico.

@abel_ez: Chicaneando así es difícil tomarte en serio: yo entré en 1991 y no veo por qué hacerme cargo de lo que hizo el diario.

@alejandrobonomo: debieras, porque el diario sigue sosteniendo lo mismo que hace treinta años. y no es chicana, es argumento.

@abel_ez: Gracias por decirme lo que debería hacer. Yo respondo por mí, no por el diario. Soy un laburante, no un dueño.

@alejandrobonomo: "editor Jefe" suena a algo más que "laburante", no? me cuesta creer que no coincidas con la línea editorial de tu medio.

@abel_ez: Y a mí me cuesta creer que a vos te cueste creer algo tan simple: los periodistas no somos los medios. En fin. Éxitos.

@alejandrobonomo: ok, quizás te prejuzgué y no seas un gorila facho malnacido hijo de una remil putísima madre. exitos entonces.

@abel_ez: Yo, en cambio, nunca pensé que vos fueras un muy básico cabeza de lata sin capacidad discernimiento. Saludos.

@alejandrobonomo: ya ves, vivís equivocándote.

761. Brasileada y venezuelada

2011-03-23T00:32:00.001-03:00

Llevo menos de 24 horas en la ciudad después de unas vacaciones maravillosas entre Brasil y Venezuela, pero ya me abandonó parte de las energías que acumulé.

Todo bien, eh: siempre que vuelvo a laburar me pasa.

En fin. Van algunos apuntes de cada experiencia y prometo fotos en la próxima:

El crucero por el nordeste brasileño es lujo asequible para la clase media.

La tarifa que pagás (en mi caso, 630 dólares por una semana) incluye los servicios básicos y el morfi. Para todo lo demás existe una peligrosa tarjetita que recibís antes de abordar, con la que vas consumiendo sin registro y entonces el último día te dan la factura y también te dan ganas de lanzarte a los tiburones.

Igual, ningún precio es exorbitante. Tres dólares una cerveza, dos una gaseosa, veintipico un buen vino, 11 la sesión de spa.

En el barco MSC Música hay un teatro para unas 1.000 personas, piscinas, hidromasaje, sauna, negocios duty free, casino, música en vivo, clases de baile, gimnasio, club de cigarros, baño turco, tenis en el puente 16, juegos para chicos, internet a cinco dólares los diez minutos, GSM propio on waves, discoteca, bares por todos lados. Y comida: la comida es omnipresente, abundante, tentadora.

Los camarotes son espaciosos, limpios y cómodos. Tienen caja fuerte, regulador de temperatura, frigobar, plasma con un puñado de canales convencionales (la RAI, TVE, Universal, O Globo) y TV interactiva que te permite desde reservar una excursión hasta comprar películas.

Ay, cómo empalaga la alegría brasileña. Mamita... Toooooodo el puto día gritando, bailando, cantando. Es inhumano.

Resulta bastante impresionante cuando el edificio flotante llega a un puerto. Sentís que los lugareños se desviven por el turista y sentís cuánto nos falta de eso acá.

Salvador: historia, cultura y playa. Maceió: escuna, cerveza y playa. Ilheus: cerveza, cerveza y playa.

Veo al menos tres negritos de alquiler. Lo sé porque averiguo y me cuentan. Los muchachos tienen menos de 30 años y ni siquiera lo hacen por plata, sino para disfrutar de servicios inéditos en sus vidas a cambio de acompañar a señoras mayores de 60: se dejan acariciar más o menos, les danzan, les reclaman caipirinhas, incluso se las curten. Yo los vi sonreír sólo entre ellos.

En el aeropuerto internacional de Caracas da la bienvenida el colorido márketing revolucionario. "Vivir en socialismo", dicen los carteles. Por ejemplo, ese que muestra a tres obreros alzando el puño izquierdo, aparentemente felices y en una fábrica recuperada por el bolivariano régimen de Hugo Chávez. El fondo es, por supuesto, rojo.

Ni se te ocurra recurrir a una casa de cambio oficial. El estricto control del gobierno autoriza la compra de sólo 3.000 dólares por año, te piden hasta el ADN y encima te entregan 4,3 bolívares por dólar y te cobran el 7,5% de comisión. Por eso florecen los ubicuos e insoportables arbolitos, que dan hasta 9 bolívares por dólar.

"A la orden", te dicen los venezolanos permanentemente. Y te tratan de usted. Por momentos lucen más sumisos que educados; más incompetentes que desdeñosos.

En Isla de Margarita observo casas multicolores, paredones repletos de consignas y rostros revolucionarios (poco Guevara, mucho Bolívar, demasiado Chávez), chozas de cartón y chapas, basura desparramada: es, pienso, un Caribe clase B con playas bellísimas de agua transparente rodeadas de montañas verdosas pero con arena marroncita, algunas algas, vasitos de plástico y botellas rotas.

Ah, la vida all inclusive. Dame más. Plis.

Por fin me llega la temporada de esnórquel. Las islas Cubagua -donde hasta meto fangoterapia, imaginate-, Los Frailes y Coche me prestan sus paraísos por un rato. Mi reconocimiento a ellas.

"Vivir en socialismo" también incluye genuino orgullo y palpable hartazgo; cortes de agua y de luz, cloacas ausentes; cercas electrificadas, militares en las calles. Y seguridad privada donde hay turistas.

No sé si me jodió más la abundancia de argentinos extremadamente grasas o la insoportable bosta musical latina. Pero cada vez que un argentino grasa come sandía y tira la cáscara al mar, un japonesito nace con tres ojos. Y cada vez que un latino insoportable usa el verbo menear en una canción, Jim Morrison resucita y vuelve a morirse: del asco.

760. En el Caribe sur

2011-03-14T23:44:00.001-03:00

(Desde Isla Margarita)

Abrí la puerta de la habitación, me asomé a la ventana y vi esto:

Y a partir de ese dato no es muy complicado elevarse.

759. SMS Nº 113

2011-03-05T13:49:00.000-03:00

(Desde Río de Janeiro)

Llegamos a Río y llueve y está bien: berretamente, ayuda a desempalagarse del exceso de alegría brasilera e ilustra un poco cómo se siente el fin de un crucero maravilhoso. Igual, va a durar un bostezo esta bajada a tierra. Acá es carnaval.

758. SMS Nº 112

2011-02-25T18:55:00.001-03:00

Hoy, a esta hora, estoy en el diario: harto es poco. Pero mañana, a esta hora, voy a estar en Río de Janeiro para reventar el sábado de precarnaval con el amigo Bruno. Y el domingo, a esta hora, voy a estar con el Tano y el Buda en un crucero que recorrerá el nordeste brasileño. Saudação cordial.

757. Porotito, pulserita, acuerdito

2011-02-23T17:45:00.001-03:00

Después de que publicáramos la historia de Rubén Rodríguez, el hombre con Parkinson al que la obra social no le pagaba la operación, la familia logró juntar con mucho esfuerzo los 170.000 pesos necesarios.

Rubén, finalmente, fue operado hoy en el Gran Buenos Aires.

Y oh casualidad: ayer la obra social hizo el depósito correspondiente.

(Yo le anoto un porotito al periodismo que hace la diferencia.)

Como no me contestaba los mensajes, pasé hoy por el laburo de mi amigo el comprador de la pulserita Power Balance.

-¿Estás guardado por tu evidente conexión con Pedraza y el "Momo" Venegas?

-No, boludo. Estoy demasiado quemado. No doy más.

Entonces vi que no tenía la pulserita puesta.

-Se me rompió. Y fui a que me devolvieran la guita, pero tienen que ver si es un error de fábrica.

-¿Y cómo vas a hacer para subirte al avión este sábado? Río de Janeiro nos espera...

-No sé. Por ahí como mucha pasta, algo bien pesado, así me caigo del sueño. O me clavo una pastilla.

Acá tengo el acuerdito "conciliatorio" con Telecom Personal SA, mediante el cual la empresa se compromete a no romperme más las pelotas con sus mensajitos corporativos y me carga 50 mangos de crédito a cambio de que yo desista de mi denuncia ante la Oficina Municipal de Información al Consumidor (OMIC).

Firmé y ya me agregaron la guita, así que insisto: hay que quejarse más.

756. "A ponerse las pilas"

2011-02-20T13:32:00.000-03:00

El lunes estaba moderando comentarios en lanueva.com (una de las tareas más desagradables que hay) cuando me topé con uno, que cayó al Blog colectivo y lo firmaba un tal Juan Ignacio:

Hola. Mi papá es un enfermo de Parkinson. Lo operaron y el período de la batería se agotó. La operación cuesta 117.000 pesos. Hoy está postrado en un sillón y no se puede mover por sus medios. Trabajó 32 años en Entel. Su obra social es Ostel. Presentamos un recurso de amparo y la jueza falló a nuestro favor, pero Ostel no cumple ¡¡Y MI PAPÁ SE ME ESTÁ MURIENDO!! ¡¡¡Que alguien haga algo con estos chantas...!!!

No fue la primera vez que me cruzaba con una historia así de dolorosa, pero esta me tocó una fibra especial: probablemente porque el crack de mi abuelo paterno padeció el Parkinson varios años.

Decidí no publicar el comentario. "Por favor -le contesté a Juan Ignacio-, danos todos los detalles posibles del caso así tratamos de dar una mano."

Una hora y pico más tarde tenía en la bandeja de entrada un correo con un relato asperísimo y tierno, desesperado y corajudo.

"Ya mismo me pongo en campaña para ver qué se puede hacer", le dije.

En el café del diario le comenté el tema a mi compañero Maxi Palou y al toque nos entusiasmamos: se trataba de una de esas historias con las que -como dicen los yanquis- el periodismo hace la diferencia.

Así, a cuatro manos, surgió una nota de tapa que salió publicada hoy: se titula "A ponerse las pilas".

755. SMS Nº 111

2011-02-15T16:40:00.000-03:00

Estuve un año sin poder bucear. Se me enredaban algunas cosas. Me dolió. Babeé. Un par de veces sonreí con los labios sellados. Me acostumbré al sabor metálico... Pero, en fin: hice lo que tenía que hacer, la apechugué, y ahora que me sacaron la ortodoncia me puedo ir de boca tranquilo. Sí, usé aparatos a los 35-36 años. ¿Y?

754. Muñecas bravas

2011-02-09T18:01:00.004-03:00

Resulta que un gran amigo -no diré quién, por respeto a su autoestima- decidió gastar 150 mangos para comprar Y USAR una de esas pulseritas mágicas llamadas Power Balance.

Mi amigo es un tipo grande, de 37 años ya, profesional, piola... Pero le tiene pánico al avión y piensa que esa cosa le va a ayudar a bancarse las tres horas y pico que demanda un vuelo entre Buenos Aires y Río de Janeiro. Solía ser lúcido, mi amigo.

Por si no sabés de qué se trata: es una cinta de silicona o neoprén que tiene un holograma y se ha promocionado como algo que "mejora el balance, la fuerza y la flexibilidad".

La compañía se fundó en 2007 en los Estados Unidos, donde la pulserita cuesta 30 dólares y se vende masivamente gracias a que la usan famosos como los basquetbolistas Shaquille O'Neal y Derrick Rose.

A partir de entonces, el producto se hizo global y permitió que la empresa ganara 35 millones de dólares en 2010.

Pero a principios de este año el mercado se le puso feo, luego de que, por acción de la Comisión de Competencia y Consumidor de Australia, aceptara públicamente la falta de pruebas científicas que avalen los efectos que dice tener.

Y automáticamente, en los Estados Unidos se coló una demanda colectiva millonaria "para comprensar a clientes estafados".

Entrás en Google, ponés "Power Balance" y en los 10 primeros resultados aparecen un par de sitios oficiales de la marca y el resto son artículos críticos...

Eso le dije hoy a mi amigo, cuando pasé por su laburo para ver en vivo y en directo la pulserita (que, para colmo, es blanca).

-Me di cuenta después -me contestó-. ¿Vos decís que me cagaron?

-No... Por ahí te salvaron la vida, boludo.

-Andá a la puta que te parió.

-Bueno, ¿pero al menos te sentís mejor? ¿Notás algún efecto beneficioso?

-No.

-Entonces andá a ver al pibe que te la vendió y pedile que te devuelva la guita. Yo estoy con don Fodor Lobson: se aprovecharon de tu demencia senil precoz.

-Ahora ya fue: me convencí de que la necesito para hacer el viaje en avión. Pero cuando vuelva, ya arreglé que se la vendo a mi jefa por 100 pesos...

753. Hay que quejarse más: la denuncia 2.0 sirve

2011-02-04T15:41:00.004-03:00

[Publiqué este texto hoy en el

Blog colectivo de lanueva.com.]

Esta madrugada recibí cinco mensajes de texto en mi teléfono celular. Sí, CINCO.

Eran todos iguales y provenían del número 36861 que pertenece a Personal, la compañía proveedora del servicio. Me avisaban que tenía un MMS en un álbum que jamás abrí.

El primero llegó a las 0:50, el segundo a las 0:56, el tercero a la 1:04, el cuarto a las 2:33 y el quinto a las 3:43.

Soy bastante noctámbulo, pero me molestó igual que la empresa me enviara compulsivamente mensajes corporativos sin pedirme autorización.

A la mañana comenté el caso en mi cuenta de Twitter y avisé que iba a recurrir a la Oficina Municipal de Información al Consumidor (OMIC).

Y pregunté: "¿Qué tipo de estrategia de marketing es spamear el teléfono de un cliente a las 4 de la mañana, @PersonalAr? ¿Están locos, son tontos o qué?".

-Son locos, son tontos, y unos incompetentes. Andá a Defensa, eso es ilegal, y ellos lo saben -me contestó Subjuntivo, uno de mis contactos en la red.

Entonces se me ocurrió un experimento: "A ver si se puede hacer una denuncia por Twitter. Es decir, salteándose la burocracia y bien 2.0. A ver".

A los pocos minutos me respondieron:

1) "Indicanos tus datos así aclaramos tus inquietudes", dijo @PersonalAr.

2) "Con tu número podemos hacer gestión previa para que no recibas más mensajes y evitar la denuncia. Si no funciona, denuncia por escrito", dijo @OMICBahiaBlanca.

Les pasé mi celular a los dos. Y a la compañía le aclaré: "Me gustaría no volver a recibir propaganda de ningún tipo. Gracias".

Casi instantáneamente, me llegó un mensaje de texto. Lo mandaba el 813, que también pertenece a la empresa. Decía: "¿Aún no sos socio del Club Personal? Registrate sin cargo en www.personal.com.ar".

¡Increíble! Parecía a propósito: otra prueba para mi minúscula paciencia. "¿Me están tomando el pelo?", tuiteé.

Al toque me llamaron desde un número de Córdoba, que probablemente sea la capital nacional del telemarketing. Un chico de Personal me prometió que iban a bloquear los mensajes corporativos que, insisto, yo jamás había pedido.

Y enseguida el propio titular de la OMIC, Fabricio De Arriba Arévalo, se comunicó para avisarme que, además, Personal ofrecía una compensación de 50 pesos de crédito por las molestias.

Para rematarla, a la tarde volvieron a llamarme desde el teléfono cordobés. Esta vez fue una chica: dijo que ya habían hecho el trámite, pero que no tenía idea sobre los 50 pesos...

En fin. Veremos qué pasa. Mientras tanto, me alegra haber conseguido respuestas sin hacer colas ni llenar formularios: apenas usé los dedos para teclear unos tuiteos.

Parece que la denuncia 2.0 vale la pena.

752. A ella le di mi palabra

2011-01-31T18:18:00.010-03:00

Un domingo tenía que volver a despertarme temprano, tipo 11, y pese a la resaca caminar 15 cuadras para conseguir los diarios.

Lo que no esperaba era cruzarme con esos hombres de camisa, corbata y portafolio; esas mujeres con pollera, blusa y portafolio: un sonriente ejército del Señor.

Venía por la sombra, yo, con un par de kilos de papel bajo el brazo, fumando un pucho, y me canté los dados: "A que alguno me habla", pensé.

-¡Hola! -me saludó con llamativa alegría una chica que tendría 30.

-Hola. ¿Nos conocemos?

-Todavía no. Pero tengo una buena noticia que darte: Dios está para vos.

-No veo por qué es una buena noticia.

-Esteeeee...

-Mirá, todo bien, pero cortémosla acá: es domingo, es de mañana... y yo estoy razonablemente feliz con mi agnosticismo.

-Siempre hay tiempo para recibir al Señor...

-OK, pero estoy apurado: tengo tres diarios llenos de malas noticias que voy a leer en breve acompañado por un potente desayuno. Gracias igual. Que tengas un buen día.

-Que Dios esté contigo.

-Con vos.

-Conmigo ya está.

-No, digo que en esta parte del planeta no se usa la forma "contigo". Pero no interesa, ya fue. Ahora, escuchame una cosa: ¿la gente les abre la puerta cuando tocan el timbre?

-No siempre. Bah, casi nunca.

-Me imagino...

-Pero La Palabra se puede transmitir igual.

-Claro, claro... Estaba pensando...

-¿Qué cosa? ¿Querés escuchar La Palabra?

-Nah, ya te dije que estoy razonablemente feliz con mi agnosticismo. Estaba pensando en que, con la paranoia colectiva que hay por la inseguridad, no sólo a ustedes se les complicó el negocio...

-La Palabra no es un negocio.

-Bué... Ni empecemos esa discusión. Decía: con la paranoia colectiva por la inseguridad, debe haber un montón de gente que ya no puede rebuscárselas en la calle. Pienso en los vendedores ambulantes. Cuando yo era chico te tocaban el timbre permanentemente para venderte religión, sí, pero también plumeros, libros, repasadores... La paranoia colectiva por la inseguridad seguro destrozó esa industria... Habría que ubicar testimonios de tipos que mantenían una familia gracias a la venta puerta a puerta, y que tuvieron que reconvertirse: ver qué hacen ahora, cómo recuerdan aquellos tiempos... Puede ser un notón para un diario del domingo.

-¡¿Eh?!

-Nada, no importa. Dejémoslo ahí. Vos y yo hablamos de palabras distintas.

751. El tipo al que odiaban casi todos en el "Washington Post"

2011-01-24T15:52:00.003-03:00

[Para DG.]

Cuando por recomendación de mi amigo John Kelly hace cinco meses fui a visitar al ombudsman de The Washington Post, vi que su oficina daba a la calle 15, donde está la entrada al edificio, y había gente sacándose fotos en la escalinata de acceso, justo debajo del letrero.

-Yo acabo de hacer eso mismo -observé-. Para los periodistas es un símbolo muy fuerte...

-Claro -me dijo Andrew Alexander-. Pero las cosas en el Post ya no están como solían estar.

[Foto: John Kelly.]

Recuerdo la escena porque expresa el tono de la última columna de Andy en su despedida como defensor del lector, publicada ayer, y cuyo comienzo parece sacado de una anécdota similar.

Andy se pregunta: "¿Durará la reputación de excelencia periodística del Post?".

Para él, la calidad del diario cayó. Pero aun en sus peores días sigue siendo mejor que la mayoría.

"El Post y su periodismo sobrevivirán", dice, aunque el nivel futuro "depende de quienes integran la redacción."

-Muchos lo detestan, pero a mí me cae muy bien. Creo que hace un gran trabajo. Y es un tipo interesante -me dijo John, columnista del Post con quien compartimos la experiencia en Oxford, antes de llevarme a lo de Andy.

Amable y sonriente, con voz pausada se presentó:

-Soy el 14º ombudsman del Washington Post. Por contrato, no reporto a ningún jefe. Soy 100% independiente.

-¿Te gusta lo que hacés? -le pregunté.

-Sí. Con tantos cambios esto es un caos, pero al mismo tiempo es fascinante ver semejante transformación. Tengo más de 40 años en la profesión y, para mí, lo que hago ES periodismo.

Diariamente, Andy recibía decenas de correos con quejas sobre lo que salía en el periódico: "La mayoría de la gente envía reclamos errados", me dijo. Su laburo era verificar los casos en los que estuviera en juego la buena praxis: investigaba, entrevistaba a los periodistas, evaluaba, criticaba. Como un agente de Asuntos Internos, ponele.

-¿Y cómo te llevás con tus colegas de la redacción?

-Casi todos me odian -dijo-. Pero es algo que viene con el trabajo.

750. La rompés, crack

2011-01-17T19:17:00.027-03:00

Encaro la ruta 33 y pongo There is a light that never goes out de los Smiths.

Esa que dice:

Y si un micro de doble piso

nos choca,

morir a tu lado

es una forma tan celestial de morir.

Y si un camión de 10 toneladas

nos mata a los dos,

morir a tu lado...

bueno, el placer (el privilegio) es mío.

Una canción que es -como ciertas mujeres- terriblemente divina. Mirá:

Y no pongo esa canción por morbo: TAN enfermito no estoy.

Lo hago por solidaridad gremial. Si realmente el Don Otto que viene ahí me parte de frente, quiero que el periodista que va a relatar la horrenda muerte tenga un contundente dato de color para arrancar su crónica.

[Así fue el comienzo de un finde demasiado placentero en Villa Ventana. Hubo spa: sauna seco, sauna húmedo, hidromasaje, piscina climatizada, sala de rélax para tomar un té hamacándote suavemente mientras veías el arroyito y los cerros... ¿Qué más querías: que primero hubiera un solazo para lagartear leyendo en la pileta exterior y que después se desarmara el cielo para acurrucarte en una king size? Y sí: hubo. También hubo bondiola de cerdo al gruyere con papas, y hubo unas pastas que te obligaron a dejar el plato limpito, y hubo que agarrar con la mano la costilla hecha al asador, y hubo que aceptar que la rompés, crack.]

749. No les debería dar para sobrar

2011-01-12T18:17:00.003-03:00

En un momento del partido que jugaron ayer Liniers y Alianza Lima un hincha albinegro le dijo una pavadita a Gustavo Costas, el técnico argentino del equipo peruano. No me acuerdo cuál fue la pavadita, pero no incluyó insultos.

Costas se dio vuelta, miró a la platea -me miró a mí- y dijo con cierto desprecio:

-Fijate lo que son ustedes...

-No necesitás sobrar, Gustavo -le contesté-. Y no te debería dar para sobrar.

Me quedé esperando al menos una puteadita de un tipo tan venial como Costas. Pero no: volvió a enfocar la cancha y eso fue todo.

Mi compañero del diario Cristian Lema le hacía una nota a Costas y los periodistas peruanos que viajaron para seguir la pretemporada de Alianza revoloteaban, interrumpían, insistían.

-Son insoportables -le dijo el técnico a Cristian, una vez que quedaron solos-. Y si querés, publicalo.

Y ahora banco a Costas -al venial Costas- porque resulta que esta tarde eché un vistazo a lo que publicó la prensa incaica y me indigné y tuve que escribir esto para lanueva.com:

Al menos tres medios peruanos tuvieron enviados especiales a Bahía Blanca para cubrir el primer amistoso de pretemporada del club Alianza Lima, que ayer derrotó a Liniers 1-0 y se prepara en Sierra de la Ventana para la próxima Copa Libertadores de América.

Los periodistas mandaron información sobre los entrenamientos y el partido contra el "chivo", pero también aprovecharon para hacer notas de color: especialmente, con mujeres argentinas.

El Bocón, por ejemplo, entrevistó a dos chicas en la pileta albinegra y tituló que ellas "coquetearon" con el diario... de lo cual no hay pruebas. (Además, publicó un video de dos futbolistas tratando de jugar al básquetbol en el gimnasio "Hernán Sagasti".)

También Líbero eligió registrar al borde de la piscina a "unas bellas señoritas que confesaron ser hinchas de Alianza"... de lo cual no hay pruebas.

Los enviados de depor.pe prefirieron las fotos de una simpatizante argentina que "se pasa de linda" y de un grupo de adolescentes "loquitas por los íntimos"... de lo cual no hay pruebas.

Y como aparentemente son muy cancheros, destinaron espacio para burlarse de la boletería de Liniers ("más parecía un puesto de venta de choripanes") y del referí Mario Ciraudo: "Señor Barriga. El encuentro estuvo en manos de un árbitro bien chistoso, que parecía haberse comido 50 chorizos antes del partido. Ese no corría, rodaba".

En fin. Tal vez sea difícil hacer periodismo futbolístico serio en el Perú, un país cuya selección participó en apenas cuatro Mundiales y ganó dos Copas América de las 42 que se jugaron, y a nivel clubes nunca obtuvo una Libertadores y perdió las dos finales que disputó.

748. Pero qué onda

2011-01-05T16:31:00.001-03:00

-¿Y? ¿Qué onda?

-Uffff... tre-men-da. Es de esa clase de mina divina a la que se le rompe una ojota de 200 mangos pero se hace cero drama: sigue caminando en patas por la tierra en la noche oscurísima, disfrutándola, y de pronto pisa mierda y tampoco se quiebra en un llantito histérico: te dice simplemente "Uh, pisé mierda" y va, se limpia, vuelve y sigue disfrutando como si nada.

747. SMS Nº 110

2010-12-31T16:01:00.004-03:00

(Desde Villa Ventana)

Del creador de Qué mala onda me provoca la Navidad ahora llega... Y el Año Nuevo ni te cuento. Por eso el tipo se vino a las sierras, SOLO, a brindar. Salud, damas y caballeros: que sea un gran 2011.

746. Cúlpenme

2010-12-28T19:11:00.013-03:00

Acaban de retarme:

-Cada vez escribís menos en el blog. Media pila, che.

Me dio la sensación de que esa observación era acertada, pero cuando fui a verificarla caí del todo: sí, viene cayendo.

Fijate.

* Abrí este espacio el 24 de abril de 2007. Desde entonces, en los ocho meses siguientes publiqué otros 221 posteos.

* En todo 2008 fueron 218.

* En 2009 bajé a 155.

* Y con este, en 2010 llevo 138.

Me puse a analizar por qué, y no me salió ninguna razón contundente.

Sin embargo, no me voy a declarar inocente justo hoy. Así que anoté cinco datos con olor a culpa:

1) Es típico arrancar con el furor de la novedad y después calmarse, patinar en la meseta. Como pasa con la mayoría de las relaciones, ¿no?

2) Lo avisé al toque: soy bastante vago y bastante bueno para justificar la vagancia.

3) Cositas para contar siempre hay. Pero a veces, además de ganas, falta tiempo.

4) Ustedes me meten presión. Y no es joda, eh. Alejada la ciberpatota, quedó por acá un elenco estable de visitantes que demandan atención. Buena atención. Enhorabuena: me encanta que eso suceda, aunque al mismo tiempo me obliga a pensar mucho qué pavada voy a escribir. Entonces por ahí me autocensuro prolijamente.

5) La atracción de Twitter: ahí las pavadas van y vienen, más o menos impunemente, y son breves, rápidas, dinámicas, ocasionales, y hasta puedo mandarlas desde el celular.

Igual, sea como fuere, desde ya les aviso: ni se me cruzó por la cabeza cerrar el blog. No van a zafar de mí tan fácil.

745. SMS Nº 109

2010-12-23T19:52:00.002-03:00

Hola, cómo les va. Espero que bien. Por mi parte, quiero equilibrar un poco el espíritu festivo que pulula en estas fechas y hacer pública la mala onda que me provoca la Navidad. Eso nomás. Pero a ustedes les deseo lo mejor, eh.

744. Ciclotimia modelo 2001-02

2010-12-20T18:41:00.009-03:00

Hace diez años me avisaban que había entrado en la primera maestría en Periodismo que se abrió en el país.

Aunque venía acostumbrado a laburar y estudiar al mismo tiempo -desde los 16 que no me queda otra...- fue dura la cursada. Pero también fue atrapante, desafiante, enriquecedora.

Tenía 27, tenía un horizonte profesional muy piola, tenía la seguridad de que estaba en el mejor momento de mi carrera.

Hace nueve años le pegaron varios tiros a eso que tenía. Se esfumó todo cruelmente. Me deprimí.

Más de una vez pensé en irme del no-país que quedó luego del 20 de diciembre de 2001.

Y me fui, sólo por un rato: a Europa, para hacer una parte de la tesis. Probablemente fue el peor viaje que hice en mi vida.

[Hace un rato lo vi a Duhalde por la tele lanzando su candidatura a presidente, y de golpe se me vinieron encima ese techo y ese sótano: el desafío profesional de hace diez años y la plaza sangrienta de hace nueve años. Se me vino encima la ciclotimia.]

743. Cam-pa-ñón (4)

2010-12-15T18:30:00.001-03:00

El bloque Unión-Pro presentó hoy en el Concejo Deliberante local un proyecto de ordenanza para que se concrete la idea detrás de la campaña "Yo quiero ir por Cabrera y volver por Fruet" y así los dos ídolos del básquetbol bahiense puedan compartir la misma avenida, con una mano para cada uno.

El texto (firmado por los ediles Julián Lemos, Constanza Rivas Godio y María Cristina Molina) se hace eco de la iniciativa que arrancó en este blog y se fortaleció desde lanueva.com.

A las 18:30 de hoy, el grupo de Facebook ya se acerca a las 600 adhesiones.

742. Cam-pa-ñón (3)

2010-12-14T15:37:00.001-03:00

1)
El mismísimo intendente de Bahía Blanca, Cristian Breitenstein, banca la campaña "Yo quiero ir por Cabrera y volver por Fruet". Grosso: se supone que a partir de este respaldo, debería ser más corto y menos engorroso el trámite burocrático.

2)
El Gallego Fernando Rodríguez, periodista de básquetbol de La Nueva Provincia, también adhirió a la iniciativa con un texto que recuerda otro gesto de grandeza de Lito Fruet.

3)
El grupo de Facebook sigue creciendo: a media tarde de hoy ya tiene más de 350 miembros.

741. Cam-pa-ñón (2)

2010-12-12T23:58:00.005-03:00

"La idea contiene una lógica irrefutable", dice Enrique Nocent, decano del periodismo de básquetbol en el país, al bancar "con total convicción" la campaña "Yo quiero ir por Cabrera y volver por Fruet".

Un lujo que nos damos: Quique fue uno de los principales impulsores de la Liga Nacional, fundó y dirigió la histórica revista especializada Encestando y durante muchísimos años lideró la sección Deportes de La Nueva Provincia.

"Me queda claro que (Beto y Lito) merecen seguir juntos en el devenir de los tiempos", concluye Nocent.

Y mientras tanto, cada día somos más.

740. Cam-pa-ñón

2010-12-10T21:05:00.002-03:00

Y aflojé, nomás. Ya tenés la paginita en Facebook para apoyar la iniciativa "Yo quiero ir por Cabrera y volver por Fruet". ¡Hasta metí cajita "Me gusta" acá a la derecha! ¿Viste?

Pero no queda ahí la cosa: fueron tantas pero TANTAS las adhesiones (acá, en FB, en Twitter, por correo electrónico, cara a cara) que para mí, a esta altura, se transformó en una causa bien bahiense.

Entre otros, por ejemplo, se sumaron grossos como el Puma Alejandro Montecchia -oro olímpico en Atenas 2004, actual asistente de Bahía Estudiantes- o el entrenador de la selección argentina Julio Lamas.

Así que sale campañón, te aviso.

Le metemos espacio exclusivo en lanueva.com/avenida y el domingo lanzamos en la edición de papel.

Dale, no te quedes afuera: vamos entre todos a hacer algo de historia por la ciudad.

(Uf, qué lindo suena eso...)

739. Yo quiero ir por Cabrera y volver por Fruet

2010-12-06T18:53:00.006-03:00

En lanueva.com estrenamos ayer una producción especial para homenajear a una gloria bahiense: Atilio José Fruet, el famoso Lito, un tipo que integró con Alberto Pedro Cabrera y José Ignacio De Lizaso el grandioso trío a partir del cual, en los 60 y 70, la ciudad empezó a ser reconocida como la Capital Nacional del Básquetbol.

Se trata de una videoentrevista que hizo el Boya Maximiliano Palou. La tituló "Un Flaco gordo de títulos".

Está editada en dos partes y tiene fotos históricas más las participaciones del Negro Rafael Emilio Santiago y Enrique Nocent, dos periodistas que vivieron esa época de oro y aportan espesor y contexto para dimensionar la carrera de Fruet.

Igual, lo que más me interesa destacar está al final del, para mí, excelente reportaje. Sin rodeos, el Boya le pregunta a Lito:

-¿Cuál te gustaría que fuera tu calle?

-Mi calle... -toma aire Fruet-. Mi calle me gustaría que fuera la avenida Cabrera.

Cuando vi el crudo, apenas escuché eso pensé: "Ah, buéeeeee... El tipo te asume que merece una calle, ¡y encima quiere la del Beto!".

Pero Fruet hace una pausa de cuatro segundos y después explica:

-Con Beto tuve una relación tan íntima... Entonces, una que va y otra que viene. Si el día de mañana se pudiera hacer eso... -Se emociona, junta fuerzas y sigue-: Vas por Cabrera y volvés por Fruet...

Y te juro que me quebró.

Me quebró que el tipo se quebrara recordando a su amigo-rival-compañero de toda la vida y me quebró la idea: me parece una idea de enorme poder simbólico, justísima, bella. Una idea maravillosa.

Así que desde ahora mismo arranco la campaña "Yo quiero ir por Cabrera y volver por Fruet".

No te voy a armar un grupo de Facebook (bué, por ahí aflojo), pero con los que se sumen vamos a tratar de meter este tiro de aro a aro.

738. "Here come your rats, crua chan lad"

2010-12-02T19:31:00.006-03:00

1)
Gracias Juliancito por la filtración sobre las ratas. Ojalá te llegue mi saludo, estés donde estés -en cualquier lado, menos en Chechenia.

2)
Por los tirantes, ratas. Por los tirantes. Y en silencio.

3)
Imagino a las ratas sin saber por qué tirante huir y tratando de adivinar quién es la Rata Mayor. Y es extremadamente gracioso.

737. Sí, insisto: feísimamente bella

2010-11-28T17:55:00.000-03:00

Desde que la conocí, vengo diciendo que la ría bahiense es feísimamente bella.

Por supuesto: es una exageración. No es TAN fea, la ría. Pero es brava. Te obliga a que la quieras.

Y si la navegás, terminás queriéndola bien. Hasta te empieza a gustar el horrendo barro amenazador de la bajamar y te parece increíble que el Discovery Channel no haya descubierto aún a los ma-ra-vi-llo-sos flamencos fosforescentes.

Hice el curso de timonel en el Club Náutico hace cuatro años. Con frío y con calor. Con lluvia y con sol. Sobre todo con viento; esos borneos insufribles.

Aprendés de golpe: a ver las ráfagas, a adujar los cabos, a cazar o filar las escotas. Y también a querer a la ría.

Ese mismo verano fuimos en auto a Brasil con unos amigos. En Angra dos Reis, al sur de Río de Janeiro, le alquilamos un velero a un odontólogo de por ahí. Orgulloso, quise mostrarle al tipo mi flamante carné de timonel, pero me frenó abanicando las manos:

-Si aprendiste en Bahía Blanca, no necesito saber más nada -dijo. Y nos entregó el Tauá, un barquito de 35 pies.

Estábamos arrancando la aventura cuando el GPS se mancó. Y para siempre, eh.

Pero teníamos las cartas náuticas y sabíamos usarlas. Entonces sobrevivimos sin problemas una semana navegando por una zona preciosa y con más de 360 islas: una zona casi tan bella como la querida ría bahiense.

[Publiqué este texto hoy en el diario, para acompañar una nota que hizo el amigo Boya.]

736. Martín García es una isla de propaganda

2010-11-25T12:55:00.004-03:00

Cuando me pusieron al frente de lanueva.com, hace cinco años y medio, una de las recomendaciones que di al equipo de laburo fue:

-Traten de evitar el uso de Télam cuando sean temas de política nacional. Y si van a usar esos cables, con cuidado. Esa agencia de noticias es claramente gubernamental, no estatal. Mucha de su merca es tendenciosa. (*)

Por entonces acababa de ser nombrado como capo de Télam Martín Granovsky, pluma de Página/12. Al asumir le agradeció emocionado al "compañero Néstor", el presidente Kirchner.

Granovsky renunció a fines de 2009, aparentemente por disputas con el jefe de Gabinete Aníbal Fernández.

Casi un año se tomó el gobierno para definir quién tomaba el mando: recién el 14 de octubre último, mediante el decreto 1.459, la presidenta designó a Martín García, un publicista de 65 años que trabajó para los hermanos Adolfo y Alberto Rodríguez Saá y para el menemismo antes de convertirse al ultrakirchnerismo y crear la agrupación Oesterheld y la Red Nacional y Popular de Noticias.

El domingo salió en el suplemento "Enfoques" del diario La Nación un rico y revelador perfil sobre García. Lo escribió el periodista Jaime Rosemberg. El título es "El cruzado que dirige la agencia estatal de noticias". Un textual me resultó (por decirlo con exceso de educación) muy polémico:

-Los (periodistas) profesionales son como las prostitutas, escriben mentiras en defensa de los intereses de los que les pagan. Los militantes, en cambio, escribimos la verdad al servicio del pueblo. Soy primero militante, después periodista.

Rosemberg concluye -razonablemente- que la posición de García es clara: "Basta de periodistas profesionales en el sentido liberal del término, bienvenidos los militantes para contar con sus palabras la revolución del Bicentenario".

Al día siguiente García se ocupó de mandar un correo que circuló por la redacción de Télam. Entre otras cosas (por ejemplo, errores de ortografía) había una frase contundente:

-Jamás dije esa boludez de que prefiero militantes a periodistas.

Y hoy hizo que la sección Política de la agencia difundiera un cable titulado "Martín García: 'Télam es mucho más seria y más confiable que los medios del oligopolio'". Una de las citas es esta:

-Que yo haya tenido y tenga una trayectoria en la comunicación como militante peronista no quiere decir que confunda los roles. Soy un hombre serio y sé diferenciar una cosa de la otra.

OK. Ponele que sepa diferenciar. Ponele que sea serio. Pero también ponele que buscás un minuto en Google y encontrás una entrevista de casi 6 minutos que le hicieron en la radio los compañeros de la agencia Paco Urondo, celebrando su asunción en Télam. Y escuchás que García dice:

-Soy primero un militante y después soy periodista... O locutor, o paso el plumero. Lo que haya que hacer, digamos.

Y digámoslo de una vez: lo que está haciendo este impresentable es mentir, es dar a entender que es capaz de cualquier cosa, es no hacerse cargo de lo que dice, es tratar de ensuciar a un periodista profesional, es embarrar la cancha.

Y lo peor es que lo hace desde el comando de una agencia de noticias que debería ser estatal, mientras recibe un sueldo (alto) que le pagamos nosotros.

Y lo peor-peor es que seguro que no renuncia ni lo echan.

Actualización de las 18:30: vía Lucho Dolber, me llegó el editorial que hizo Jorge Lanata en su programa DDT, cuyo eje es: "No puede manejar una agencia de noticias alguien que nunca vio una agencia de noticias de cerca, por más militante que sea".

(*) perfil.com tomó la decisión de prescindir directamente de Télam en marzo de 2008. Y me consta por colegas y amigos que en otros medios también, de mínima, toman con pinzas la información sobre el gobierno que envía la agencia.

735. Nunca vayas virgen al encuentro

2010-11-24T09:03:00.003-03:00

"El momento en el cual una crónica periodística se vuelve un mero ejercicio estilístico es onanismo puro.

"No creo en la primera persona como un dogma [...] no creo que sea ni necesaria ni imprescindible. Yo intervengo en las crónicas pero las crónicas no son sobre mí. Es un límite medio difuso pero importante. Estoy, pero no me detengo demasiado a construir mi personaje.

"No se puede ir totalmente virgen al encuentro, pero también es conveniente no perder cierta capacidad de asombro, no estar del todo mediatizado, ver qué te pasa a vos más allá de todo lo que viste, sabés o las ideas preconcebidas. A veces tu propio desconcierto, tu dificultad para comprender algo puede ser un elemento que sume.

"La crónica es un espacio que exhibe, más que ningún otro, la vulnerabilidad del periodista. El periodista no tiene por qué saberlo todo y hasta comparte su ignorancia y sus dudas con el lector. Eso lo hace más humano. La crónica periodística permite asumir que no sabés todo y que nunca lo vas a saber. Tus opiniones sobre las cosas son subjetivas, te ves implicado en los acontecimientos. Eso les pasa a todos los periodistas, pero en la crónica no se esconde: es saludable no esconderlo. Es más sincero."

Daniel Riera, periodista y escritor argentino, editor de la revista Barcelona y ventrílocuo, en una entrevista para Eterna Cadencia. Riera va a dar una charla hoy a las 20 en la Alianza Francesa de Bahía Blanca.

734. Mi único "negacionismo" es a ser un profesional de la indignación camaleónica

2010-11-23T19:14:00.001-03:00

Un grupo de periodistas y docentes de Ciencias de la Comunicación de todo el país salió ayer a condenar "el texto negacionista" publicado el 9 de noviembre último en La Nueva Provincia, "que procura tergiversar el rol histórico del ex jefe de represores Emilio Massera y de la última dictadura en su conjunto".

En un blog creado especialmente para esto ya hay decenas de adhesiones a la carta, cuyo párrafo final dice: "Nos solidarizamos con los trabajadores de prensa de La Nueva Provincia que repudian la postura editorial del medio en el que trabajan".

Digo esto para los que no me conocen: estoy en desacuerdo con lo que apareció en LNP, pero banco 100% el derecho que tiene a expresar sus posiciones ideológicas. Cualesquiera sean.

Y repito algo que surgió en otro posteo: "Si esa posición entraña un delito, pues que actúe la justicia. El diario, supongo, se sabrá defender solito".

Por lo demás, como dije hace poco en otro lado, tolero incluso a los profesionales de la indignación camaleónica. Pero no pidan que me vea "en la obligación de reaccionar" ante cada barbaridad que aparezca en un medio. Por favor.

733. ¡Levantá la bandera, es "Orsai"!

2010-11-19T20:00:00.000-03:00

Pasó en una casa de un pueblo catalán y montañés, en la madrugada del 22 de septiembre de 2010, en el final de una sobremesa que duró un año:

-Noches enteras tanteando nuestras evoluciones personales hasta confirmar que manteníamos el mismo sueño de la infancia: hacer una revista y divertirnos como chanchos -dice Hernán Casciari, hablando de él y de su amigo el Chiri, con quien ahora también comparte pueblo catalán y montañés, y porro.

Casciari es un escritor y periodista argentino que en 2000 se radicó en Barcelona y (aunque ganó premios como el Juan Rulfo de relatos en el 98) saltó a la fama con el blog Más respeto, que soy tu madre, clásico de la ciberliteratura: arrancó en 2003, tuvo 200 capítulos, se hizo libro y obra de teatro protagonizada por Antonio Gasalla y se hará película a estrenar en 2012.

Ese día de septiembre, Casciari y el Chiri le pusieron palabras a una obsesión:

-Demostrar que no hay crisis editorial ni económica, sino moral. Lo que hay son medios tradicionales que piensan nada más que en el dinero y se cagan en el lector, lo arrinconan y lo vician de mentiras y de engaños. Nuestro antojo es un medio de comunicación humano, honesto, de una transparencia obscena, un medio gráfico que den ganas de recibir por abajo de la puerta, pero ganas en serio. Como recibíamos en los ochenta y los noventa las revistas que nos gustaban. Y que murieron. Todas murieron.

Eso será Orsai.

Y para eso (para concretar a los 40 años un sueño de la infancia) establecieron un dodecálogo 100% innovador, digno de las mejores noches de porro:

1) No tendrá publicidad, ni subsidios privados o estatales.

2) Tendrá la mejor calidad gráfica del mercado.

3) Prescindirá de todos los intermediarios posibles.

4) Tendrá una versión en papel y otra, dinámica, para tablets.

5) Escribirán y dibujarán únicamente personas que admiremos mucho.

6) Llegará en menos de siete días a cualquier país del mundo.

7) Será trimestral y tendrá más de doscientas páginas.

8) En cada país costará lo que un libro (gastos de envío incluidos)

9) Contará con un capital inicial de cien mil euros.

10) La plata la ponemos nosotros, porque el sueño es nuestro.

11) Si salvamos la inversión, somos felices.

12) Si no salvamos la inversión, nos chupa un huevo.

Pero si ese dodecálogo es 100% innovador, qué decir entonces del sistema de distribución que eligieron, digno de las mejores noches de ron y cigarros armados.

Resulta que empezaron a llegarles cientos y cientos de pedidos:

-Si la progresión sigue así -dijo el Chiri- vamos a terminar ganando mucha plata, boludo.

-La boca se te haga a un lado -respondió Casciari-. ¿Por qué siempre pensás lo peor?

-Y después todos van a pensar que esto fue una estrategia armada para hacernos ricos o algo -dijo el Chiri-. ¿Te imaginás que la síntesis de toda esta movida descomunal que está haciendo la gente, sea que nosotros hayamos ganado mucha plata?

-No quiero pensar eso, me da vergüenza en diferido -dijo Casciari.

Entonces decidieron imprimir sólo el número de revistas que les encarguen del 1º de noviembre al 10 de diciembre. Y ni una más.

Lo que pasó desde esa decisión es digno de las mejores noches de LSD: la gente que quiere Orsai empezó a organizarse para tener el primer número, que saldrá el 1º de enero de 2011. Por todo el mundo hay grupos: en Guadalajara y Boston; en Aruba y El Salvador; en Australia y Vietnam; en Irlanda y... Bahía Blanca.

Sí, acá también nos organizamos. De hecho, ya compramos las revistas. Y con 20% de descuento: a 43 pesos cada una.

Casciari es un gordo hijo de puta. En el mejor sentido: cuando envidiás más de lo que admirás.

El tipo escribe bárbaro, es gracioso sin ser superficial, tiene ideas, se hizo solo y divirtiéndose. Etcétera.

Pero especialmente es un hijo de puta porque todavía falta un mes y medio para que me llegue la revista y él ya comenzó a anticipar algunos contenidos: habrá una crónica de un argentino expulsado de España a cargo de Alejandro Seselovsky, por ejemplo, y darán su arte algunos de los mejores dibujantes que hay dando vueltas, como el chileno Alberto Montt y nuestro Horacio Altuna.

Qué hijo de puta. Lo que mata es la ansiedad.

732. SMS Nº 108

2010-11-17T15:09:00.014-03:00

[Foto: lapaginamillonaria.com.]

Fui, vi, vencí, volví: el esfuerzo es mínimo, la alegría es monumental. Gracias River.

[Foto: Fabián Reyna.]

731. Ser derechos y ser humanos

2010-11-11T19:24:00.008-03:00

Un compañero de La Nueva Provincia fue a cubrir hoy la banca 25 del Concejo Deliberante y se tuvo que ir porque lo apretaron miembros de organizaciones de derechos humanos.

Además, el titular local de la Asamblea Permanente por los DD.HH., Eduardo Hidalgo, usó el micrófono para tratarlo públicamente de cobarde por haberse ido.

Mi compañero es un laburante. Y fue a laburar a una institución de la democracia. Pero no pudo. No lo dejaron. Por las dudas, aclaro: es un tipo que entró en el diario a fines de los 90 y jamás escribió un editorial o un artículo apoyando a la dictadura.

Me da tristeza (y bronca) que sucedan situaciones como esta: que quienes pelean por causas tan nobles tengan actitudes tan reñidas con los principios que dicen defender.

Entiendo el enojo que les provoca la posición ideológica de LNP, pero creo que pierden legitimidad si no son capaces de respetar a los demás y separar a los periodistas de los medios donde trabajan: es un oxímoron feísimo que justo ustedes no tengan tolerancia, muchachos.

[Video: canal 7. Supongo que don Hidalgo les hará honor a su cargo y a su apellido, reflexionará y pedirá perdón. Actualización de sábado: no sólo el dirigente evitó disculparse, sino que -según una carta enviada a los medios- dice no tener motivo para hacerlo porque "no agravié ni ofendí a nadie". Así estamos.]

730. El congreso de Fopea y los apuntes 2.0

2010-11-07T14:08:00.001-03:00

(Desde Buenos Aires)

Cuando me bajaron un poco las revoluciones luego del congreso de Fopea -intenso, interesante, inquietante: ¿no, Ani?-, me di cuenta de algo raro: no había tomado apuntes de manera tradicional, con la hojita y la birome. Cero, eh. Ni una mísera frase.

Es la primera vez que me pasa, y no duele.

La etiqueta (o hashtag, #) que usé al tuitear esta ínfima reflexión fue "cambio de paradigma". Ah, porque lo que sí hice fue tuitear. Pero tampoco tanto.

Igual podríamos decir que son apuntes 2.0: otra gente que me sigue en Twitter o seguía el congreso los comentó, los retuiteó, los amplió, los discutió, los enriqueció. Y así, con @AgusTonet, @zalejo, @jcrettaz y @patygallardo, entre otros, se terminó construyendo una especie de megacobertura coral e interactiva.

En fin, y yo ahora comparto qué tuve para decir: tal vez alguien pueda sacar algo.

Jueves

-El congreso de Fopea para mí empezó escuchando un chiste del presidente de la Academia de Letras que incluyó la palabra "coger". #EstoEsRock

-No puedo tuitear mucho sobre el #congresofopea porque me engancharon para traducirle a la divina de Nora Paul. Working live!

-Pedro Barcia me retó en el medio de su discurso porque lo distraía mi murmullo de traducción. Viejo jodón.

-Barcia, un presidente de la Academia de Letras que putea. En público. Como cualquiera.

-"¿Qué dijiste, lector? Creí oírte." Macedonio Fernández, citado por Barcia.

-"El periodista debe tener competencia fabuladora más competencia tecnológica." Barcia

-"Leer adentro de la realidad es ser inteligente." Barcia

-"Una cosa es ser inteligente y muy otra tener una habilidad, como la tecnológica." Barcia

-Quiero decir que @pedroluisbarcia es puro rock. Eso.

-Y lo único que queda claro es que no está claro con qué límites (si es que alguno) el periodista debe usar su cuenta personal de Twitter.

-Banco al brasileño Marco Chiaretti, aunque haya caído al nivel más bajo de la cadena: es consultor.

Viernes

-No me salvan ni 15 litros de café. Pero tenía que venir a escuchar al escritor nicaragüense Sergio Ramírez.

-"Historias que contamos con fulgores de azufre." Sergio Ramírez

-"Usar los artilugios y las trampas del novelista" para hacer periodismo. Ramírez

-"Los sitios de los diarios son brújulas en un mar agitado." Ramírez

-Ramírez dice que es optimista sobre el futuro de América latina. Eso muestra que es más novelista que periodista.

-Ramírez mencionó escribir "un par de cuartillas": a ver si los pibes acá cazaron esa imagen sepia.

-Sandra Crucianelli, bahiense, comparte métodos de búsqueda de información online: evri, basicr, omgili.

-"Yo soy fanática de Google", dice Sandra.

-Twitterfall, Google real time: más herramientas de rastreo que usa Sandra.

-"Tenemos que compartir las herramientas para hacer mejor periodismo": Sandra versus los canutos.

-Sandra tira otras herramientas de rastreo online: webmii, pipl, socialmetrix, copernic, whostalkin, capturefullpage.

-Una herramienta más que aporta Sandra: notify.me, buena para alertas informativas.

-Woodward le dijo a Alconada Mon su secreto: "Shoes and phone". Digo: entonces el Superagente 86 es el mejor periodista de la historia.

-Se pudre todo entre @eltatoyoung y Caballero. Vuelan misiles. Sombras de la pelea Clarín versus gobierno.

Sábado

-Chiaretti dice que en Brasil judicializan barbaridades que se tuitean: racismo, injurias, etc. Acá varios terminarían presos.

-@marco_chia es el Lanata brasileño: sólo que sin cigarrillo y con más onda. O sea, no tanto.

-"Estar donde los medios tradicionales no están", la idea-fuerza de Alex Wood para Not on the Wires.

-En un proyecto multiplataforma (llamado Berlín) los pibes de Not on the Wires se asociaron con Reuters.

-Te hacen una cobertura completa en todos los formatos posibles usando sólo el celular.

-"El futuro es móvil", sostiene Alex.

-"El viejo contenido no funciona en las nuevas plataformas. Hacer que la audiencia sea parte de la historia." Alex

-"Usar las redes sociales sólo para distribuir es un error. La audiencia quiere dialogar, estar involucrada." Alex

-"No se trata de usar las nuevas tecnologías porque son cool: es para contar mejor las historias." Alex

-"Ideológicamente, creo en los periodistas multitarea. Pero no hay razón para que todos lo sean." Alex

-Irigaray (Rosario) habla de redacciones de 2 tiempos: 1) instantaneidad (UM + Twitter) y 2) profundidad (FB, contexto, multimedia, archivo).

-Arébalos (Google y ex Reuters): es mentira que laburar en tiempo real impida verificar información; una excusa mala de vagos.

-Arébalos tira piedra: con las herramientas tecnológicas que permiten comunicación directa, ¿son necesarios los periodistas?

-Arébalos dice que cuando oye hablar de "periodismo ciudadano" tiembla: "No cualquiera puede".

-Ahora responde Arébalos: los periodistas son imprescindibles en este escenario, si es que hacen periodismo en serio.

-También le pregunté a Arébalos por qué dejó el periodismo si la tiene tan clara: "Porque me pagaban más", dijo.

-Josefina Licitra, gran cronista: "El principal problema de los periodistas es nuestra propia comodidad".

-"Si arriesgás tu pellejo por tener prestigio sos un infeliz", dice Licitra. Jon Lee Anderson no estaría muy de acuerdo, eh.

-Alejandro Seselovsky arranca tirando provocación: ya dijo que el lector no existe, y tampoco la verdad.

-"La escritura es una superstición. Existe, sí, la experiencia del escritor." Seselovsky

-Pablo Mendelevich: "Contar historias es buenísimo: mucho más si son ciertas".

-"Para romper las reglas en periodismo, primero hay que conocerlas." Mendelevich

-Por momentos, en el #congresofopea sentí de cerca el#findelperiodismo. Pero en otros, digamos, cierta esperanza. Raro: confusio, -onis.

-El cierre del #congresofopea, con la presencia de Robert Cox.

-"En Argentina usan el pasado o lo ocultan, en ambos casos por razones políticas." Cox

-"Faltó un Fopea en la Argentina de los 70. No había comunicación entre periodistas: había miedo." Cox

-El escritor nicaragüense Sergio Ramírez, último orador: "El periodismo no es una profesión inocente. Siempre hay riesgos".

-Cox de nuevo: "Yo lo quería a Jacobo (Timerman), era casi mi amigo. ¡Pero no era ético! Era capaz de hacer cualquier cosa".

-Cox se olvida de lo que le preguntaron y la audiencia lo ovaciona. Ojalá me pase eso algún día: estar más allá.

-Habla Robert Cox y Sergio Ramírez lo escucha: termina el quinto #congresofopea. http://twitpic.com/34heq1

-#findelperiodismo. Digo... fin del #congresofopea. Tan interesante como agotador: ergo, estoy roto pero contento. Ponele.

729. Debate sano versus puterío barato

2010-11-03T13:18:00.001-03:00

1)
Lucas Llach tiene un muy buen blog en lanacion.com. El día que murió Néstor Kirchner trató de buitre a Rosendo Fraga por lo que el analista político había publicado un rato antes... también en lanacion.com.

2)
Juan Pablo Varsky es columnista de La Nación. Opinó públicamente que "Morales Solá y Grondona hablan de un país que ya no existe y eso los descalifica como interlocutores". Joaquín Morales Solá y Mariano Grondona también son columnistas de La Nación.

3)
Alberto Laría Rajneri es psicólogo y accionista menor del diario Río Negro. Después de que la periodista Alicia Miller firmara en ese mismo periódico una columna analizando si Cristina Kirchner era débil o no, Laría Rajneri no pidió derecho a réplica civilizada: hizo circular una "carta abierta" -que primero se publicó en un blog del diario y luego se levantó- en la que tilda a Alicia de servil, misógina, poco ética, ignorante y otras barbaridades por el estilo. Alicia, que lleva 28 años en el Río Negro y es prosecretaria de Redacción, le contestó con demasiada altura.

Coincido con Llach. Y Varsky normalmente me cae bien. Pero con énfasis banco a Alicia, por quien siento tanto respeto profesional como afecto personal y para mí fue injusta, artera y cobardemente injuriada.

Ahora, más allá de quién tiene razón, digo que estaría bueno saber si estos casos de enfrentamientos internos que se hacen públicos responden a políticas de los medios buscando "pluralidad" o son extrañas coincidencias o qué.

Y sería bueno que en todas las empresas periodísticas hubiera más de esto... siempre y cuando se impusiera el debate sano e inteligente en vez del puterío barato. Qué jodido.

728. Gente que busca pitos (pero no cualquiera)

2010-11-01T19:08:00.001-03:00

Alguien de General Roca, provincia de Río Negro, llegó a este blog luego de buscar hoy a la mañana en Google "pito de un famoso".

Che, roquense, acá un amigo mío te pregunta, "de onda": ¿El de quienes no somos celebridades no cuenta? ¿Te parece que sólo por ser el pito de un famoso es mejor? ¿Eh?

-Vos sí que lo tenés adentro.

727. Ojo que está de moda sufrir un ACV

2010-10-30T12:33:00.001-03:00

Es sábado. Es mediodía.

Hay lluvia y hay sensación térmica de tres grados bajo cero en Bahía Blanca.

Leí y escuché y vi mucho sobre la muerte del ex presidente Néstor Kirchner.

Entre lo que puse acá apenas me enteré, lo que metió el escritor Mempo Giardinelli en Página/12 y lo que escribió @dieguez_ en su blog, me sentí expresado.

Pero fue imposible no seguir leyendo y escuchando y viendo.

Y ahora me harté. Me harté de la enorme cantidad de tipos a los que leí y escuché y vi diciendo que llovía porque el cielo lloraba a Kirchner.

Argentinos y argentinas: por favor...

Incluso tolero buenamente que digan que los días soleados son "peronistas", pero no me jodan con lluvia=lágrimas del cielo.

Me conmueve tanto dolor aunque todo tiene un límite. Ya basta, argentinos y argentinas.

Si insisten les va a dar un ACV: ataque del cliché vergonzoso. Más respeto, carajo.

726. Tener valor

2010-10-27T11:37:00.005-03:00

Me enteré de la peor manera: estaba durmiendo.

-Se murió Kirchner y acá no anda nada -me dijo el Boya por teléfono.

-¡¿QUÉ?!

-Sí, se cayó la página. Para variar.

-¡¿EN SERIO SE MURIÓ?!

-¡Sí, boludo!

-Nah... Me estás jodiendo.

-¡Pero no!

"Perón o."

Quedé tumbado en la cama. Mirando el techo. En shock. Como si fuera peronista, como si fuera kirchnerista. Agarré el celular y entré en mi Twitter.

Vi que se había muerto, nomás.

Dije: Nah...

Dije: Todavía es muy temprano para el humor negro, no jodan.

-Cruel ironía: Kirchner no va a estar en el censo K -dijo Fodor.

Dije: Y se murió antes que Menem.

Dije: No somos nada.

Dije: Al primer bloguero y/o tuitero K que "festeje" que Néstor Kirchner es trending topic habría que llenarle la cara de dedos.

-Hay muchos festejando la muerte, así que lo del Trending Topic es mínimo en comparación... -me dijo The Daily DG.

-Agradezco a los que festejan la muerte de cualquiera. Me hacen apreciar más a mis amigos, que son buena gente -dijo Mendieta.

Dije: Hay mucha miseria. Los enemigos terminan peronizándole la muerte, fijate vos.

Dije varias cosas, pero ahora necesito decir esto:

-No lo detesté; no lo quise: lo valoro.

725. Las patas en las fuentes

2010-10-25T17:56:00.001-03:00

Si te interesa el periodismo, preparate: ya viene el quinto congreso internacional del Foro de Periodismo Argentino (Fopea).

Se hará del 4 al 6 de noviembre próximo en la Universidad de Palermo, con el título "Volver a las fuentes: cómo narrar historias a las audiencias del siglo XXI".

Estarán, entre otros:

-el presidente de la Academia Argentina de Letras, Pedro Barcia;

-el escritor, periodista y ex vicepresidente nicaragüense Sergio Ramírez;

-el consultor brasileño y ex director de O Estado de San Pablo, Marco Chiaretti;

-el editor tecnológico del New York Times Brian Hamman;

-el desarrollador digital inglés Alex Wood, y

-la especialista en nuevos medios y profesora de la Universidad de Minnesota Nora Paul, a quien tuve el placer de conocer en St. Paul y a quien tendré el honor de presentar en el congreso.

[Estás a tiempo de anotarte:
socios de Fopea, $ 60;
estudiantes, $ 80 y
resto del mundo, $ 120.]

724. SMS Nº 107

2010-10-21T17:56:00.004-03:00

Sobre el asesinato de Mariano Ferreyra me gustaría repetir acá dos cosas que dije en Twitter:

1) Ayer sí, el programa 6, 7, 8 reflejó la mierda oficialista.

2) Queda claro: con cada fiambre político surgen las peores miserias. ¡Se murió un tipo, hijos de puta!

723. Cenizas voladoras: tributo a Harry W. Morgan

2010-10-18T18:19:00.002-03:00

El republicano está a mi izquierda y el demócrata a mi derecha, y pienso que debería ser al revés.

Uno es morocho y el otro, rubio. Uno usa corbata y el otro, moño. Uno habla mucho y el otro, poco.

Pero son hermanos. Y además los dos son atildados, millonarios, afables. Hace un rato hicieron que nos trataran como reyes tomando cocteles en el Harvard Club de Nueva York y ahora nos invitaron a cenar en el caro, cultural e histórico Algonquin Hotel de la calle 44.

Estamos en la famosa Mesa Redonda donde a Harold Ross se le ocurrió crear la revista The New Yorker. Charlamos sobre el padre del demócrata y el republicano: que fue un gran personaje, por cierto. El demócrata y el republicano cuentan que los restos de su padre andan esparciéndose por el mundo.

-¿Les interesaría llevarse un frasco con cenizas? -nos preguntan el demócrata y el republicano.

Harry W. Morgan -el papá del demócrata Kip y el republicano Harry junior- fundó el World Press Institute en 1961 con la idea de que un grupo selecto de periodistas de distintas partes del globo pudiera pasar unos meses en los Estados Unidos y así entender más sobre la profesión y el país.

Antes de morir en 2007 vio cómo más de 500 reporteros de 100 naciones se hacían mejores luego de completar el programa: "Ustedes pueden hacer una diferencia en sus vidas y en las vidas de los demás", solía decir.

El homenaje -estrafalario como él- es que quienes tuvimos la oportunidad de hacer la experiencia WPI tiremos sus cenizas en nuestros lugares de origen.

De: AEZ.
A: WPI.

Mi ciudad, Bahía Blanca, es bastante ventosa. Y el viento a veces cambia de dirección -como un baile furioso.

Aunque fue duro volver al trabajo, tenía la cuestión de las cenizas en mi cabeza y entonces esta mañana agarré el frasco y fui al puerto, lo abrí y dejé que las cenizas volaran. El viento bailó y parte de las cenizas aterrizaron en mi cabeza. Ahora necesito sacármelas: necesito escribir algo sobre Harry W. Morgan.

722. Ya pasó

2010-10-13T16:24:00.000-03:00

Ya llegué a Ezeiza, me fue a buscar Pablo, nos pusimos más o menos al día, morfamos asado.

Ya tomé una cerveza con mi hermana Giselle.

Ya Buenos Aires me dio una despedida divina.

Ya Bahía me recibió con el cliché de su viento entrañable.

Ya conversé con La Tipa y comí uno de sus bifes.

Ya estoy en el diario, trabajando: pero qué alegría, che.

721. A lot of thanks

2010-10-11T07:16:00.000-03:00

(Desde Minneapolis)

Bueno, game over: en un ratito embarco para Atlanta y de ahí, derecho a Buenos Aires.

El programa del World Press Institute me entregó un tocazo de grandes experiencias, tanto en lo profesional como en lo personal. Y por eso me toca ahora dar las gracias:

-al grupo del WPI, encabezado por el director ejecutivo David McDonald, y la Universidad de St. Thomas;

-a los nueve colegas y compañeros: la finlandesa Annika, la china Ying, la turca Senay, la india Anshika, la nigeriana Modupe, la egipcia Hanan, el macedonio Darko, el afgano Lotfullah y el húngaro Attila;

-a los amigos John Kelly, Jim Rowe y el Cabezón Bogado: un gusto verlos de nuevo en Washington DC;

-a mis familias adoptivas de las muy hospitalarias Ciudades Mellizas (Toni y Larry; Terry y Susan) más otra muy buena gente como Frank, Duchesne, Andy, Matt, Doug, Denise, Nora, Sandra, Vicky, Laura, Alejandra;

-a todos los personajes con los que me crucé en la noche norteamericana;

-y a los que me dieron la oportunidad de hacer todo lo que hice acá durante los últimos e inolvidables dos meses.

720. Preparé, apunté, tiré y pegué

2010-10-08T16:15:00.000-03:00

(Desde St. Paul)

-Bienvenido a los Estados Unidos -me dice Matt ahora que ya hice algo muy estadounidense: vaciar el cargador de una 9 milímetros.

Conocí a Matt como se conocen los pliegues distintos de un lugar: de noche, en un bar, escabiando.

Fue en el "Blue Door" de St. Paul, antes de la gira que hicimos los periodistas del World Press Institute por San Francisco, Boston, Nueva York, Washington, Miami y Chicago. La conversación surgió porque en la TV pasaban un partido de fútbol americano y yo trataba de entender algo por enésima vez.

Matt y su amigo Andy me repasaron lo básico pero pronto pasamos a quién era cada uno de nosotros, mientras desfilaban las pintas de la riquísima y local Surly Furious. Así me enteré, entre varias cosas, de que a los dos les gusta practicar tiro sin ser unos jodidos rednecks republicanos de manual.

-¿Puedo acompañarlos un día de estos? -dije.

-Seguro, por qué no -dijo Andy-. Avisame cuando vuelvas de tu viaje y arreglamos.

El papel cuelga a siete metros de donde estoy parado con las piernas abiertas. Lo miro fijamente. Obsesivamente. Miro sus siete círculos concéntricos: los dos blancos más lejanos, los cuatro negros y el rojo chiquito desafiante. El efecto es hipnótico, sobre todo porque me olvido de respirar mientras mantengo los brazos estirados, tensionados, y cierro el ojo derecho para que el izquierdo vea alineadas las tres referencias de la mira. Entonces deslizo el dedo índice y aprieto el gatillo de la 9 milímetros Springfield Armory XD, aprieto una, dos, tres veces, cada estallido me aturde y me sacude, de la punta sale humo, huelo la adrenalina, siento un extraño alivio, una extraña sensación de poder, transpiro, tengo que respirar, tiemblo, tiro y tiro, los cartuchos saltan, en mi cabeza se cuela Break on through, me gustaría tener pañales.

La primera ronda de mi vida constó de doce balas. Todas dieron en el blanco. Once se incrustaron en la parte negra: hice un tiro de siete puntos, dos de ocho, cuatro de nueve, cuatro de diez. El último, redondito, reventó en el centro rojo chiquito desafiante: bullseye!

Hice dos rondas más con la 9mm de Matt e increíblemente siempre metí bullseye. Y no era fácil, eh: los chicos van seguido al polígono y no lo hicieron... Ahora, con la Norico .45 de Andy no hubo caso: el toro sobrador me guiñó el ojo una y otra vez.

Coronándola, los tres mandamos al "Blue Door" para unas hamburguesas, el partido de béisbol Twins-Yanquees y, of course, más y más furiosas maleducadas. Fue un día extraordinario, muy estadounidense: otra de las tantas cosas que me pasaron en este país y jamás olvidaré.

Thanks guys!

719. Me llevo inspiración (suena bien)

2010-10-06T12:35:00.002-03:00

(Desde St. Paul)

La última pregunta de la audiencia en el foro público que los 10 periodistas del World Press Institute protagonizamos anoche en la Universidad de St. Thomas fue: "¿Qué se llevan a sus casas?".

Cuando me tocó el turno de responder, mis compañeros ya habían hecho el chiste de la ropa que se compraron, el del peso en las valijas, el de la montaña de anécdotas y hasta el de la buena impresión de los Estados Unidos. (Mis compañeros son extremadamente graciosos.) Entonces dije:

-No soy muy materialista. Principalmente porque soy un pobre periodista que no tiene un mango. Aunque sí me compré un par de buenas remeras (como la que dice "Not tonight, darling... I'm on deadline"), me hago el bohemio grasa y les digo que lo más importante que me llevo es comida para el alma. Me refiero a cierta inspiración. Sobre todo en lo profesional, después de conocer tanto colega que la rema con pasión en estos tiempos turbulentos. Pero también en lo personal, después de toparme con tipos de más de 70 años como Buddy Guy, Eddie Shaw y Dave Karr que se inundan de música para que la vida suene menos miserable. Cuando vuelva a casa tengo que agarrar el saxo otra vez, urgente. Muchas gracias.

718. Cinco cosas que me pasaron en Chicago y jamás olvidaré

2010-10-02T16:45:00.026-03:00

(Desde Chicago)

1)
Asimilar la impactante belleza ecléctica de la Rosario yanqui pasada por agua: tanto desde el lago Michigan...

... como desde el río Chicago.

2)
Apreciar la fabulosa colección de imágenes del francés Henri Cartier-Bresson (el gran mestro del fotoperiodismo) en una exhibición especial del Art Institute, el tercer museo más visitado en los Estados Unidos.

[Retrato de Jean-Paul Kirchner Sartre (1946).]

3)
Salir a la terraza del loft suburbano donde se hace la fiesta y tomar un Cabernet Sauvignon y fumar un Parliament escuchando el tren que pasa allá abajo y mirando allá lejos el horizonte urbano ahora nocturno.

4)
Peregrinar hacia el estadio United Center de los Chicago Bulls: el Olimpo del dios basquetbolístico Michael Air Jordan.

5)
Saborear el blues local en dos tajadas demasiado ricas:

a)
El mismo día que llegamos organicé todo para vivir un poco el club de Chicago: "Buddy Guy's Legends". Lo abrió en 1989 el genial guitarrista del que aprendieron (entre otros) Eric Clapton, Jimi Hendrix y Stevie Ray Vaughan: a ver si me entendés.

Justo esa noche tocaba Marty Sammon, el tecladista de Buddy. Me acompañaron la nigeriana Modupe, el afgano Lotfullah y el macedonio Darko.

Iba todo más o menos bien: blues correctísimo, turístico. Aunque en un lugar sin humo de cigarrillo, sin olor a pis y/o vómito y/o alcohol derramado, sin gente bailando; con aire acondicionado, con cámaras de seguridad, con jabón automático en el baño, y músicos tomando agua mineral. Un poquito triste, el blues.

En fin. Decía que iba todo más o menos bien... hasta que se hizo inolvidable: de pronto, sin presentación, apareció en el escenario el mismísimo Buddy Guy, leyenda viva, y se puso a improvisar con sus 74 años y una copa de coñac en la mano.

[Foto: Lotfullah, AKA Mi Amigo.

Dato innecesario de color: en la audiencia estaban
el filósofo argentino Tomás Abraham y su mujer.]

b)
La última noche, el viernes, después de la fiesta en el loft unos cuantos mandamos al "Kingston Mines", supuestamente "el club de blues real más antiguo de la ciudad".

Y nos tocó el privilegio de escuchar en vivo al gran Eddie Shaw, a los 73 años, metiéndole terciopelo y fuego a su saxo tenor; otro que me dijo abuelísticamente: "Metele, nene, volvé a tocar". Y yo necesito mi mojo: ya va, dale que va.

[Foto: Anshika, AKA The Maharishi.
Dato innecesario de color: en la banda de Eddie,
llamada Wolf Gang, su hijo toca la guitarra triple.]

717. Cinco cosas que me pasaron en Miami y jamás olvidaré

2010-09-29T06:10:00.001-03:00

(Desde Miami)

1)
Descubrir las entrañas de Univisión Interactive Media, la división digital del gigante Univisión que maneja el sitio más visitado en idioma español en los Estados Unidos.

Y hacer la recorrida con el gran colega mexicano Bruno López, el director de contenidos que te pasa datos contundentes sobre el puntocom:

-Llega a superar los 2 millones de usuarios únicos en un día y en 2009 generó 16 millones de dólares.

-Hoy en la web hay 23,3 millones de usuarios únicos, y se suma 1.600.000 en la versión para móviles. Pero en unos cinco años calculan tener más audiencia en los móviles que en la web.

-Contiene 1.100 comunidades en las que participan alrededor de 6 millones de personas. Y agrega 18 sitios locales en distintas ciudades norteamericanas.

-"El próximo censo dará que entre el 16 y el 17% de la población es hispana: eso es 40 millones de personas. Ya somos la primera minoría, por encima de los negros. Y nosotros no dejamos atrás nuestra cultura, por eso el sitio sale en español para nuestra gente", dice Bruno, quien hizo el programa del World Press Institute y asegura que le cambió la vida. Quién pudiera.

2)
Oír que un tipo dice: "El periodista argentino aquí presente quiere ver a la chica en el jacuzzi", y aceptar que está hablando de vos, en vivo, en un programa titulado El gordo y la flaca que tiene una audiencia superior a los 10 millones de personas cada día en el canal Univisión.

El Gordo no es otro que Raúl de Molina, toda una celebridad para los latinos que viven en los Estados Unidos (y en otros países). "La chica del jacuzzi" es Olivia Collins, una actriz de 52 años que no-se-puede-creer-lo-buena-que-está: terrible MILF.

Y por supuesto que la quería ver, Gordo, mirá si vos no...

[Foto: Univisión.]

3)
Levantarte el domingo a la mañana, desayunar, comprar The New York Times, alquilar sombrilla y reposera, y pasar toooooooooooooooodo el bendito día en la playa.

[Foto: Ying, AKA Sweet China.]

4)
Tomar un Duckhorn Vineyards 2004 Cabernet Sauvignon de 100 dólares en una de las terrazas con jacuzzi de un penthouse de 15 millones de dólares ubicado frente a la arena de South Beach, mientras te taladra una lluvia tropical exquisita.

5)
Estar en el pub irlandés "Finnegan's Way" de Ocean Drive y que te sirva las Newcastle brown ale una rubia croata llamada Anita que en septiembre de 2002 metió impactante tapa de Playboy.

716. SMS Nº 106

2010-09-27T12:18:00.001-03:00

(Desde Miami)

No es la primera vez que vengo a Miami. Pero sí es la primera vez que la siento más piola y menos caótica; más cultural y menos grasa; más jazz y menos bachata, ponele: es la primera vez que siento que podría vivir acá. Lástima la humedad.

715. Cinco cosas que me pasaron en Washington y jamás olvidaré

2010-09-25T03:19:00.001-03:00

(Desde Washington)

1)
Volver al admirable Post y compartir más ratos con el admirable John y Su Adorable Esposa y admirar, cómo no, la Primera Enmienda -aguante- pero entender que si yo laburara ahí no podría tuitear lo que tuiteo ni bloguear lo que blogueo. Y no es joda.

2)
Perderme en el Newseum, el museo periodístico ubicado a medio camino entre el Capitolio y la Casa Blanca; pagar 15 dólares por un vaso que dice "Trust me, I'm a reporter" y por una remera que dice "Not tonight, darling... I'm on deadline"; creer con ejemplos y con ganas que los periodistas somos clave en una democracia hecha y derecha -y que damos la primera versión de la historia.

3)
Estar en el "Post Pub" tomando otra ale que me sirve Kathy (te quiero, aunque me digas Abdul) y leyendo el especial de Newsweek sobre Teddy Kennedy, pero no recordar el segundo nombre de su hermano Bobby, preguntarle al canoso que empina su sexto gin tonic y oír:

-No me acuerdo. Y eso que le cuidé la vida.

-¿¡Qué!?

-Así es. Soy un ex servicio secreto.

-No me jodas.

-No te jodo.

-Y cuando asesinaron a Bobby...

-... yo no estaba ahí.

-Que si no...

-¡Si no, no estaría acá charlando con vos!

-Bueno: la cuestión es que, según decís, le cuidaste la vida a Bobby Kennedy. Pero no sabés el segundo nombre, que empieza con "F".

-¿Qué te parece?

-¡Lamentable!

-Probablemente.

-¿No era "Francis" el segundo nombre?

-Creo que sí.

-¡¡Kathy!! -grito-. Este tipo está lleno de mierda, ¿no?

-Creo que sí.

-OK. Yo le pago el próximo gin tonic.

4)
Presenciar cómo 13 editores del USA Today se matan a piñas por colar sus historias en la tapa del día siguiente. Y pensar que nosotros a veces peleamos por TENER historias.

5)
Dialogar con Thomas Friedman, gran columnista de The New York Times y ganador de tres premios Pulitzer...

... y escuchar que te diga:

-El Times nunca me dijo que no, me paga bastante por lo que hago y nadie me toca una línea. Yo tengo el mejor laburo del mundo, y vos no.

-En este país de 300 millones de personas somos menos de 10 tipos tratando de entender y explicar el planeta: eso da miedo.

-No blogueo ni tuiteo. Twitter es un signo del Apocalipsis: no se puede explicar el mundo en 140 caracteres.

-Tampoco me googleo o veo qué dicen de mí. Me volvería loco si lo hiciera; me sacaría de juego.

-Frente a tu texto, hay cinco reacciones posibles de la gente que valen la pena y legitiman el trabajo:

1) "No lo sabía".

2) "Nunca lo había visto de esa manera".

3) "Te quiero matar a vos y a toda tu familia".

4) "Dijiste lo que yo sentía pero no sabía cómo expresar".

5) "Me hacés reír y/o llorar".

714. Cinco cosas que me pasaron en Nueva York y jamás olvidaré

2010-09-20T00:03:00.003-03:00

(Desde Nueva York)

1)
Estar en una reunión en la sede central -monumental, obscena- de Bloomberg recibiendo detalles sobre su famosa terminal de información (cuesta unos 20.000 dólares por año: la tienen 270.000 tipos, entre ellos los que dirigen el planeta), y que de golpe, de la nada, como si nada, irrumpa... ¡¡Oliver Stone!!

Llegó para unas entrevistas por el lanzamiento de Wall Street 2: el dinero nunca duerme, le dijeron que nosotros éramos periodistas de todo el mundo y vino a saludar.

2)
Pasar el día en el Museo Metropolitano de Arte (el famosísimo Met) y admirar algunas de sus 2.000.000 de obras, pero que te pegue especialmente el Mangaaka -Nkisi N'Kondi-, una figura de poder en el Congo que desde el siglo XIX inspira reflexión sobre las consecuencias de transgredir códigos de conducta social, y lo hace desafiante, temerario, con esa cara y con ese gesto.

3)
Vagabundear por el Village de Manhattan en una noche zamarreada, oír algo perfectamente amigable y entrar en un tugurio donde la rompe una banda de jazz que encabeza un pianista texano rubio enrulado de 19 años.

4)
Entrarle al New York Times y charlar con Bill Keller, el namberguán.

5)
Sentir el espectáculo genuino de una iglesia negra del Harlem.

Nos tomamos el subte el domingo a la mañana con Modupe, mi compañera nigeriana, y acá estamos: es un templo amplio pero austero, con la excepción de un súper aire acondicionado que el semidesnudo de la cruz aguanta estoico porque, claro, es el hijo de.

A los dos minutos Modupe y yo ya estamos llorando -tan intenso es esto: la pasión con la que cantan y bailan, alabado sea.

-¡Que se paren los que han venido a esta casa por primera vez! -pide el reverendo.

Nos paramos.

Unos 500 feligreses se dan vuelta para mirarnos. Modupe al menos es negra: yo no sé dónde meter mi más o menos blanca humanidad.

Pero lo que podría ser un momento incómodo es un abrazo: nos cantan la bienvenida, bailando, nos dan la mano, bailando, nos sonríen, bailando, nos aplauden, bailando.

Baila y baila el reverendo, y lanza una pequeña invocación e invita a hacer "un regalo de amor". Por interés baila el reverendo: banco por banco, todos caminamos hasta el escenario para dejar unos dólares en canastas tamaño Madison Square Garden, mientras el coro canta I am a friend of god y ocho chicas vestidas de azul y blanco posesas bailan y bailan.

Ahora una reverenda invitada dice que para conseguir la Gran Fe es necesario tener a) audacia, b) persistencia y c) humildad.

Dice: como enseña Mateo 15, 21.

Dice: como el bulldog, que cuando tiene una presa en la boca levanta el hocico para poder respirar.

Dice: como nosotros, que después de varios millones de dólares y tres años de lucha judicial logramos esas 40 hectáreas en Nueva Jersey para que nuestra iglesia continúe desarrollándose.

Dice: cómo no decir... ¡aleluya!

¡Aleluya!

El pianista arranca, lo sigue el bajista, después va el baterista y vuelve el coro: aleluya.

-¡Aleluya! -dice el reverendo-. Gracias..., gracias a dios por tanto..., gracias a ustedes por sus regalos de amor.

Vuelve el juego de la canasta. La canasta se llena. Se llena el espíritu. El espíritu saluda hasta siempre.

713. Cinco cosas que me pasaron en Boston y jamás olvidaré

2010-09-15T01:01:00.002-03:00

(Desde Boston)

1)
Respirar el aire verdadero de Harvard.

2)
Hacer una recorrida guiada en un vehículo anfibio que diseñó la General Motors para la Segunda Guerra Mundial: el DUKW (léase duck: pato), que te pasea en seis ruedas por la ciudad y de pronto se mete en el río Charles para mostrártela desde el agua, flotando.

3)
No poder creer que una mujer te diga: "Un día me rompí un hueso, recé y me curé inmediatamente". Fue en el medio de una recorrida por la impactante sede central de la Iglesia de la Ciencia Cristiana:

-la fundó en Boston una tal Mary Eddy Baker a fines del siglo XIX;
-no tiene nada que ver con la Cientología del actor Tom Cruise;
-acá el miembro más famoso vendría a ser su colega Val Kilmer;
-el culto sostiene que en las sanaciones no hay milagros, sino el comprobable poder de Jesús que cura a través del rezo;
-las pruebas son siempre testimonios de testigos;
-nadie es expulsado por acudir a un médico;
-no hay cruces ni santos;
-la iglesia controla el Christian Science Monitor, un medio que ganó varios premios Pulitzer y en 2009, después de un siglo, pasó de diario a semanario: "La influencia de la religión en nuestro trabajo periodístico es mínima", dice el editor -ex católico- John Yemma.

4)
Admirarla en su desnudez natural y viva,
y después degustarla de a poco: toda, toda, toda.

5)
Bostonglobearme.

712. Cinco cosas que me pasaron en el norte de California y jamás voy a olvidar

2010-09-10T20:49:00.000-03:00

(Desde San Francisco)

1)
Conocer las entrañas del poder global.

No, qué Casa Blanca ni qué ocho cuartos: visité Google, el hijo de pu ta con onda.

"Somos socios del periodismo: tenemos una relación simbiótica", sonríe el vocero de una compañía que vale miles y miles de millones de dólares mientras el periodismo en casi todo el mundo llora una crisis fenomenal.

En los cuarteles generales de Google nadie trabaja a más de 200 pies (61 metros) de comida. De comida gratis: "Y variada, sana, abundante. Si los empleados están felices y saludables, van a trabajar mejor y la empresa va a pagar menos costo por enfermedades", dice el vocero, un ex reportero del LA Times.

-¿Tus ex colegas te joden con que te pasaste al enemigo?

-No -me contesta-. Me preguntan si les puedo conseguir trabajo en Google.

Vi cientos de empleados. La mayoría, jóvenes. Varios indios y chinos. Unos cuantos con camiseta de la compañía. Muchos en pantalón corto. Algunos caminando descalzos. Ninguno gritando.

2)
Cruzarme en el ascensor del hotel con un viejo redneck borracho al que no le entiendo cuando me habla:

-Perdón -me dice, ahora vocalizando un poco y con cierta cara de asco-, yo tampoco te entendería si me hablaras en puto árabe.

-¡Árabe! ¿Qué árabe? Yo soy argentino.

-OK, tampoco sé esa mierda de portugués.

-En la Argentina se habla español, viejo estúpido. A vos no te marea la cerveza: lo que te marea es la ignorancia, la puta madre que te parió.

3)
Dar un paseo por Alcatraz, alias "La roca", esa isla espantosa que desde 1775 se fue degradando hasta transformarse en una atracción turística con gift shop, y antes fue faro primero, fuerte y prisión militar después, y finalmente de 1934 a 1963 la cárcel federal tan hollywoodense donde estuvo detenido Al Capone y de la que sólo tres tipos lograron escaparse y permanecen "prófugos": es decir, se supone que murieron ahogados en las heladas aguas de la Bahía de San Francisco, pero nunca encontraron sus cuerpos y así se ganaron libro y peli.

4)
Comer frutos frescos del océano Pacífico: enormes ostras a un dólar cada una en Maye's y un cangrejazo con salsa de manteca a 25 dólares en Tarantino's.

5)
Enfrentar un vuelo tan crucial como el de esta madrugada rumbo a Boston. Y no tiene nada que ver el simbolismo de ir por los aires yanquis justo un 11 de septiembre. Es porque pensaba seguir la semifinal Argentina-Estados Unidos a 10.000 metros de altura: no sé si sabían, pero acá muchos aviones de cabotaje tienen wifi a bordo. Pero los lituanos me trompearon el alma. Así que esta noche la despedida de San Francisco va a ser brava.

711. Tomá Jerry

2010-09-07T02:18:00.002-03:00

(Desde San Francisco)

Este tipo nació acá en 1938. A los 18 años se metió en un seminario jesuita porque quería ser cura católico, pero abandonó para venderle su alma al diablo en dos cuotas: primero se recibió de abogado en Yale y luego se transformó en político profesional.

Tenía 37 cuando sucedió al actor republicano Ronald Reagan en la gobernación de California. Se quedó dos períodos y, como aplicado demócrata, se opuso a la pena de muerte y declinó lujos (no quiso limusina con chofer y en lugar de vivir en la desmedida residencia oficial, se alquiló un departamentito en el centro de Sacramento).

Tres veces ganó apoyo para tirarse a la presidencia y perdió siempre en las primarias del partido.

Ganó muchas mujeres bellas y famosas como Linda Ronstadt, aunque también perdió cuando quiso ser candidato a senador en 1982.

Entonces se fue al Japón a estudiar budismo y colaboró con la Madre Teresa en Calcuta.

El ambiente político lo consideró acabadísimo.

Pero estamos en 2010 y el tipo está de vuelta, acá lo tengo, a tres centímetros, le veo las arrugas de abuelo de 72 años y las gotas de sudor mientras, bajo el solcito de Oakland, dice frente a sólo dos cámaras que su contrincante, Meg Whitman, una mina que comandó eBay de 1998 a 2008 y tiene 1.300 millones de dólares, ya se gastó el 10% de su fortuna en la campaña porque es amiga de Wall Street, y así lo único que se consigue es más despidos, en tanto que él, cuando fue gobernador, generó casi 2 millones de puestos de trabajo, y por eso, si quieren que California se ponga a trabajar de nuevo, tras el fiasco terminator del actor republicano Arnold Schwarzenegger, no hay dudas de que hay que votarlo a él, a Jerry Brown.

[Y yo lo votaría; aunque sea porque ayer, Día del Trabajador en los Estados Unidos, el viejito se bancó ir a un parque pegado al aeropuerto de Oakland y hacer un discurso frente a unas 200 personas más o menos atentas a comer su pollo asado y 10 agotadísimos periodistas internacionales: nosotros.]

710. Ponele swing, nene, dale

2010-09-03T17:47:00.007-03:00

(Desde St. Paul)

Jueves a la noche. Fría noche. Noche tarde.

La entrada vale sólo cinco dólares pero en este subsuelo céntrico llamado Artists' Quarter somos, como mucho, 20 tipos.

Pero lo importante es que está él.

Se llama Dave Karr. Mañana cumple 80 años. Y anoche al saxo tenor le sacó lágrimas, óxido, suspiros, carcajadas, le sacó todo: le hizo el amor a su saxo tenor.

-Señor -lo abordo al terminar el primer set con Duke Ellington-, respetuosamente quiero decirle que usted me acaba de dar, con perdón, una buena patada en el culo. Hace un par de años que tengo abandonado a mi saxo. Pero usted me contagió las ganas y cuando vuelva a la Argentina lo voy a agarrar otra vez. Gracias por eso.

-Es lo más lindo que me podrían haber dicho. Gracias a vos. Y dale, nene. Dale.

[En vivo, en el AQ, tocando Tangerine.]

709. Las fuertes señales que me dan los Estados Unidos

2010-09-01T19:40:00.007-03:00

(Desde St. Paul)

Viajar por las exuberantes rutas norteamericanas te pone frente a una multitud de estímulos, como si fuera un jueguito de la PlayStation: tanta es la contaminación visual.

Hay demasiados carteles, quiero decir. Incluyendo, por ahí, alguno que de hecho brinda indicaciones de tránsito efectivas.

(OK, se me dirá que exagero. Y que de última no importa, porque acá te dan el GPS cuando comprás una docena de donas. Diré que probablemente tengan razón, pero en ese caso tendría que pensar otra imagen para arrancar el posteo y ando sin ganas. Así que si me disculpan, me niego y ahora procedo a clausurar este paréntesis extenso y completamente contraproducente en términos narrativos.)

Carteles, decía.

Su proliferación.

Hay, según un relevamiento muy científico que hizo el impreciso autor de este blog, un cartel cada 14,7 metros de asfalto.

Además de las publicidades y las señales de tránsito, están las pancartas que exigen un voto a tal o cual persona para gobernador/a, o senador/a, o diputado/a, o legislador/a estatal, o juez/a, o alcalde/sa, o presidente/a de la Sociedad de Fomento/a. Es que el primer martes de noviembre se juega acá la elección de medio término.

Y por si eso fuera poco, damas y caballeros, ahí tienen al costado de las rutas una infinidad de banderas norteamericanas e invocaciones religiosas. Como esa que vi ayer, presidiendo una millonaria plantación de soja en Iowa: "Dios es pro-vida, ¿y vos?". Yo, gracias a dios soy argentino. Y agnóstico.

Hace un rato tuvimos una interesante mesa de discusión sobre la política estadounidense. Y Mike Mulcahy, editor político de Minnesota Public Radio, dijo: "Veo una explosión de nacionalismo y religión entrelazados en nuestra cotidianidad. Otra vez".

Al toque recordé el impacto que me produjo ver en 2002 cómo impresionantes carteles habían copado el país post-11 de septiembre: "Dios bendiga a los Estados Unidos", "Unidos aguantamos", "Tierra de libertad". Y pregunté por qué está pasando de nuevo:

-Ya lo dijo Tocqueville: el espíritu de fervor religioso está en el origen de este país -contestó David Schulz, profesor de la Universidad Hamline-. Creo que se trata de una minoría blanca que está asustada precisamente porque es una minoría...

-¿Y entonces soplan el polvo de sus banderas y salen a flamear prejuicios y fantasmas? -le repregunté.

-Exactamente. Es algo cíclico acá. Y el 11-9 nos trajo otra vez esa necesidad de encontrar alguien en quien depositar nuestra bronca y descargarnos. Pero atención: el miedo y el prejuicio llevan a hacer muchas estupideces.

-¿En serio?

[Foto: Life.]

Carteles, decía.

Y decía que por ahí hay algunos que son señales de tránsito. Y entre ellos de pronto aparece uno que dice: "Adoptá una autopista. Sociedad de Fomento/a Todos Unidos Triunfaremos. Desde 1945". O una leyenda similar.

"¿Y eso?", pensé al ver el primero. Como dicen acá: WTF?

Les pregunté a cuatro o cinco locales y ninguno supo explicarme qué onda. Entonces dediqué mi precioso tiempo a conducir una profunda investigación periodística que, googleo mediante, derivó en una fuente notable denominada "Wikipedia", y aparentemente inobjetable porque se trata, damas y caballeros, de la expresión sublime del conocimiento colectivo -y ya sabemos que el pueblo no se equivoca, excepto cuando elige gobernantes.

"El programa 'Adoptá una autopista' es una campaña promocional que alienta a mantener limpios distintos sectores de una ruta."

Y a cambio del esfuerzo monetario a favor de la comunidad, te ponen un cartel con tu nombre.

[Aclaración: la elección de la foto no tiene nada que ver con el hecho de que la Argentina haya sido, ejem, el primer país latinoamericano que sancionó una ley de matrimonio igualitario. Simplemente, es la imagen que tiene "Wikipedia". Y justo corresponde a Minnesota, el estado donde estoy viviendo.]

Carteles, decía.

Tantos.

Debe de ser por eso que el gobierno decidió poner OTRO cartel como el que vi ayer volviendo de Iowa:

"Concentrate
en manejar"

(Supongo que el gobierno también lo puso porque acá todavía se puede hablar por celular mientras conducís... "A la gente no le gusta que le digan lo que tiene que hacer", me dijo David Are You Having Fun? McDonald, director ejecutivo del World Press Institute y abogado. Ahora: el cinturón sí es obligatorio. O sea: vos tenés que ir seguro, pero podés ser un peligro para la seguridad de los demás. Y por otro lado, ninguna ley te ordena usar casco para andar en moto. En fin: "Nuestras contradicciones...", dijo David. Con permiso; procedo a clausurar este paréntesis extenso y tal vez un poco menos contraproducente en términos narrativos que el anterior.)

Carteles, decía, entonces.

Entre tantos, yo me quedo con uno que vi en movimiento y fotografié con muchísimo cariño mientras viajábamos hacia el norte del estado de Minnesota. Se me apareció por primera vez a la salida de Duluth, la tierra donde nació el genial Bob Dylan.

Es un cartel re-visitado hasta el cliché, pero qué me importa:

Dios dice: "Podés hacer lo que quieras, Abel, pero
la próxima vez que me veas, más vale que salgas corriendo".

Mi cartel dice: "Gracias por la advertencia. Pero como ya dije, gracias a dios soy argentino y agnóstico".

708. Bancá que me fijo en la agenda

2010-08-29T23:21:00.005-03:00

(Desde St. Paul)

Estoy blogueando poco y nada, lo sé. Lame! Aunque tampoco les voy a mentir: entre mi vagancia perenne y la abrumadora e interesante agenda del World Press Institute, no es fácil.

Y no es que me esté quejando (bué, tal vez un toque) pero apenas tenemos libres los sábados. Y el resto de los días arrancamos demasiado temprano y terminamos bastante tarde.

Mis compañeros son la nigeriana Modupe, la egipcia Hanan, la india Anshika, la finlandesa Annika, la turca Senay, la china Ying, el macedonio Darko, el afgano Lotfullah y el húngaro Attila, con quien comparto el depto en la Universidad de St. Thomas.

A todos nos tocó un par de familias postizas que están para darnos una mano. En mi caso se trata de Susan y Terry (periodistas de St. Paul) y Larry y Toni (abogados de Minneapolis). Buena gente. Mi papá Terry, por ejemplo, peleó un tiempo en Vietnam y después volvió a cubrir la guerra para Associated Press; habla tan despacio que dan ganas de apretar la tecla fast forward. Mi mamá Toni tiene muchísima onda; le encanta salir de joda y tira carcajadas endemoniadamente contagiosas.

Y ahora, si me permiten (?), les detallo brevemente qué hemos hecho:

-Picnic de bienvenida en el Gem Lake.

-Orientación.

-Seminario de periodismo con John Ullmann (cuatro días).

-Visita al MinnPost, uno de los principales nuevos medios sin fines de lucro en el país.

-Charla sobre ética con la profesora Wendy Wyatt.

-Conferencia de periodismo ambiental con Mark Neuzil.

-Viaje a Ely, en el norte del estado de Minnesota (dos días).

-Recorrida por la enorme Minnesota Public Radio.

-Tour por las ciudades mellizas St. Paul y Minneapolis.

-Conferencia del juez John Tunheim sobre el asesinato de John Fitzgerald Kennedy.

-Visitas a las empresas Cargill y 3M.

-Cena con los miembros del directorio del WPI (estuvo el amigo Jim Rowe).

-Picnic y esquí acuático en la casa lagunera de mamá Toni y papá Larry.

Y eso es apenas un resumen de las actividades oficiales.

Hay que agregar a la lista los numerosos paseítos que hicimos en grupo con la camioneta Ford gigante y marrón que nos alquilaron: fuimos tres veces al Mall of America -el shopping más grande de los Estados Unidos- y, entre otros sitios, a los outlets de Albertville (qué esperaban: decidimos por democracia directa y las mujeres son mayoría...).

Además debo añadir lo que hice por las mías: pubs, la fiesta de casamiento de la hija de papá Terry y mamá Susan, caminatas variadas, pubs, partidito de básquetbol en Macalester College, disco ochentosa con banda en vivo, pubs, el cumpleaños de papá Larry, lecturas en el río Mississippi y no me quiero olvidar de los pubs: ya probé unas 25 ales diferentes.

Mañana empieza la última semana en esta zona antes de la gira por San Francisco, Sacramento, Miami, Boston, Nueva York, Washington y Chicago.

A las 7 salimos para Muscatine, estado de Iowa, donde, entre otras cosas verdaderamente apasionantes, vamos a visitar una granja.

707. Cinco cosas que me pasaron en el norte de Minnesota y jamás voy a olvidar

2010-08-27T00:00:00.000-03:00

(Desde St. Paul)

1)
Seguir River-Independiente por Twitter mientras viajaba en una camioneta y afuera pasaban los bosques y adentro mis compañeros querían saber por qué yo gritaba tanto.

2)
Ver por primera vez un oso negro y que comiera nueces de mi mano.

3)
Navegar solo en una canoa a la luz de la luna en un lago gigante, cristalino, vacío, sublime.

4)
Aparecer en la tapa de un periódico y estar del otro lado de la mesa: que me hicieran preguntas y me sacaran fotos tipos que habían pagado 15 dólares para asistir a un foro público en la ciudad de Ely.

5)
Tomarme una ale y fumarme un Parliament -silenciosa, reflexivamente- en la terraza de una cabaña lagunera justo cuando caía el sol sobre el agua, allá, atrás de ese islote rebelde.

706. Pasate por el depto

2010-08-20T16:23:00.010-03:00

(Desde St. Paul)

Hoy cumplimos una semana acá. Y hasta ahora va bien la convivencia con el húngaro Attila: a él no le gusta que quede olor a comida y yo no sé cocinar; él respeta mis trasnochadas y yo trato de no hacer ruido; él madruga y yo sigo torrando hasta el límite.

Incluso un par de veces ayudó a despertarme: él golpeó la puerta de mi habitación y yo lo puteé en castellano; él entró diciendo "Morning, mate!" y yo le dije "Whatever"; él me dejó un café y yo quise decirle mil gracias en húngaro.

En fin. Estamos en un departamento dentro del campus de la Universidad de St. Thomas, en un edificio reservado para profesores invitados y curas. Es grande (unos 80 metros cuadrados luminosos) y está bien equipado, el depto. Tiene aire acondicionado, nos dan toallas y ropa de cama, hay café de filtro gratis.

Pero pasá, pasá que te lo muestro.

Esta es la cocina:

Este es el living (con un balcón amplio donde puedo fumar):

Este es el ñoba:

Esta es mi habitación:

Y esta es la heladera:

La parte izquierda es del húngaro: muchas botellitas de agua, jugos, fiambres, yogures, frutas y verduras.

La parte derecha es la mía: sólo cerveza. Pero tengo de dos tipos, eh.

705. El que grita y el que llora

2010-08-17T21:25:00.001-03:00

(Desde St. Paul)

Este tipo grita. Y putea, y gesticula, y te provoca, y te interrumpe, y se burla de vos.

Es un áspero.

Se llama John Ullmann. Y es -según él mismo dice- quien da las mejores clases de periodismo. "Cuando termine de enseñarles, van a estar muy en deuda conmigo", te avisa. Tiene 65 años. Fue director del World Press Institute y comandó el equipo del diario Star Tribune que ganó en 1990 el Pulitzer en investigación.

Y se presenta ante los 10 periodistas de todo el mundo que hacemos el programa del WPI en pantalón de gimnasia y con una remera negra que en blanco dice: "Trust me. I'm a reporter" (Confiá en mí. Soy un periodista).

Y cuela un par de sopapos:

1) "Esto es una guerra: estamos en guerra para hacer el mejor periodismo posible. El que no lo entiende así, debe abandonar ya mismo."

2) "Ustedes están acá porque sí les importa un carajo esta profesión. Y porque son excelentes periodistas: por eso fueron elegidos. No defrauden."

Este tipo llora. Y susurra, y sonríe, y te mira con mirada compasiva, y te presta atención, y se esfuerza por entenderte.

Es un tierno.

Se llama Paul McEnroe. Y es -según dice John Ullmann- el mejor reportero de calle en la historia del periodismo norteamericano. Lo vinieron a buscar varias veces de los principales periódicos norteamericanos, pero siempre se negó; labura en el Star Tribune desde 1980.

Van menos de 10 minutos desde que empezó a hablar (a susurrar) y ya está llorando: llora porque recuerda a su intérprete iraquí, cómo le salvó la vida en su última semana de cobertura allá por 2003. Y dice que fue a psicólogos por estrés postraumático y que encuentra sosiego en la jardinería.

En un ratito va a llorar porque relatará el espíritu humano de su hija de 23 años, una fotoperiodista rubia de 1m83 que cuando cubría una protesta en Nepal dejó su cámara para ayudar a un manifestante al que la policía estaba moliendo a palos y terminó (ella, la rubia de 1m83) llena de moretones y heridas.

Pero en el medio deja suavemente un par de conceptos sobre la relación con las fuentes de información:

1) "La clave, para mí, es cometer curiosidad. Y saber escuchar y apreciar a las fuentes. Así se construyen redes exponencialmente."

2) "Tené siempre en cuenta que la gente te mira desde lejos, te mide, examina cómo laburás para ver si puede confiar en vos y algún día contarte cosas."

Y después Mac se va a ir saludándonos con un cálido apretón de manos, diciéndonos a los ojos que para él ha sido un privilegio, que somos la reserva periodística de nuestras pobres naciones, que debemos creer que podemos hacer la diferencia: se va a ir dejando un poco de olor a gurú de autoayuda.

704. Te garganteo profundamente

2010-08-14T22:48:00.004-03:00

(Desde St. Paul)

[En esta cochera del DC se encontraban el Watergate boy Bob Woodward y la célebre fuente Garganta Profunda, alias Mark Felt. ¿Qué onda el sombrero? Pasa que el clima me hizo perder repentinamente el sentido del ridículo: eso pasa. Foto: John Kelly, The Washington Post.]

Y bueno, acá andamos, acomodándonos a Minnesota: tierra de agua con más de 12.000 lagos, tierra de genios como los Coen, Fitzgerald y Dylan.

Comparto un amplio departamento en el campus de la católica Universidad de St. Thomas con el colega húngaro. Él es anticlerical, yo soy agnóstico y nuestros vecinos son curas.

Hace calor. Más de 30 grados húmedos persistentes. Se acaba de largar a llover tremendamente; para evitar la extrañitis, anuncian vientos de más de 100 kilómetros por hora. Pero es sábado y tengo ales en la heladera (pale y red).

Mañana nos llevan de paseo a uno de los lagos estatales. Y el lunes arranca oficialmente el programa.

703. "The Washington Post", sección Metro, página B2

2010-08-12T10:34:00.006-03:00

(Desde Washington)

"Todo en la Argentina suena como un cuento de Borges", escribe hoy John Kelly en su columna metropolitana.

Y un día sucedió: mi nombre aparece en las páginas del Washington Post.

John dice que su casa en los últimos meses se transformó en una mini ONU y, entre otras cosas, relata lo que fue mi ingreso en los Estados Unidos junto a Miss Argentina.

Ya le dije que va a estar invitado a mi boda (si es que algo así ocurre).

702. Ir de la mano de Miss Argentina es otra cosa

2010-08-09T11:32:00.006-03:00

(Desde Washington)

En el asiento 28A del vuelo 110 de Delta Air Lines que va a cruzar el continente desde Buenos Aires hasta Atlanta hay una norteamericana rubia (no muy linda) que ni me deja acomodar:

-¿Le podrías cambiar a mi amiga que está en el 35G? -dice, casi implora.

-No problem.

Cruzo el avión y llego a mi destino por las próximas 10 horas; hay una norteamericana rubia (muy linda):

-Gracias por el gesto. ¡Por ahí el 35F está desocupado y tenés dos asientos para vos solo! -dice, con un entusiasmo desmedido.

-Preferiría sentarme con vos...

La norteamericana rubia muy linda apenas me sonríe, y se va.

Estoy por meter la mochila en el portaequipaje de arriba cuando se acerca tambaleando una morocha recargada, con una valija mediana y dos bolsos de mano. Veo que tiene un vestidito corto y unas medias negras de red cubriéndole unas piernas laaaaaaaaaaaaargas y potentes. La ayudo a instalarse -soy tan caballero...

-¡Uf, los bártulos! -dice la morocha recargada, y se sienta. Al lado mío.

-Sí. Lo que no trajiste son medias...

-Ja, ja, ¿vos decís? Una tiene que estar producida. Siempre.

-¿Y dónde vas tan producida?

-A Las Vegas.

-OK, ahora decime que estás yendo sola a Las Vegas para pasar una semana reventando casinos y nos casamos en el viaje...

-¡Jaaaaaaaa! No: voy al concurso de Miss Universo. Soy Miss Argentina.

-A la mierda...

Yesica Di Vincenzo, marplatense, morocha, ojos marrones, 22 años, 1m75, 89-62-91, sagitario. Y sin novio.

Tiene un grave problema, pero: es de Boca.

-Aunque me gusta uno de River -dice.

-¿Quién?

-Higuaín.

-Ah, ¡sos botinera!

-Noooooo, cero...

Y en varias horas de charla (muy amena: la mina es divertida, piola, mucha actitud; da toda la impresión de estar plantadita) por ahí me cuenta que cursa cuarto año de Arquitectura, que le va bien en el estudio, que gracias a que está buena viajó a Europa y Asia, que fue Miss Italia nel Mondo y Reina del Mar, que sabe que su pyme tiene fecha de vencimiento y quiere aprovechar eso "pero no a cualquier costo: no haría nada que no tuviera ganas de hacer con tal de llegar". Y también me cuenta que vivió una sola historia de amor.

-¿Con quién?

-No, no es famoso...

Entonces me dice que lo conoció en un programa de TV en Italia, y que primero fueron amiguitos a la distancia y después surgió todo.

-¿Y entonces qué hacía él en la tele?

-Lo invitaron a hablar...

-¿De qué?

-Hmmmm...

-¿?

-¡De la relación con su papá!

-¿Y quién es su papá?

-Maradona.

-¿¡EHHHH!? ¿Saliste con el hijo de Maradona? ¿Con Diego Maradona junior?

-Diego Sinagra, sí.

-¡Pero me dijiste que no era famoso!

-Y bué...

-Pará: ¿y el pibe no juega al fútbol?

-Sí, en Italia.

-¿Ves que al final sos re botinera?

-Ja, ja, ja, ja, ¡¡es una casualidad!! Te juro...

La cola para atravesar Inmigraciones es monumental en el aeropuerto Hartsfield-Jackson de Atlanta, Georgia. Avanzo despacito con Yesica, charlando, observando cosas, riendo: noto que los tipos me miran odiando mis huevos.

Le digo que vayamos juntos a enfrentar al funcionario negro que debería sellar nuestros pasaportes tras un arduo y desconfiado interrogatorio. La excusa que le tiro a Yesica es darle una mano con el inglés; la realidad es que quiero comprobar cuánto garpa la belleza en este puto planeta.

-¿Viajan juntos? -pregunta el funcionario con extraordinaria buena onda y por supuesto mirándola a ella.

-Sí -digo.

-¿Marido y mujer?

-No. Por ahora no.

-¿Y uno de ustedes va a Las Vegas y el otro a Washington?

-Sí. Pasa que somos liberales. Ella va a competir por Miss Universo: es Miss Argentina.

-¡¡Miss Argentina!!

-Ajá

-Te felicito, hermano.

-Muchas gracias, me lo merezco.

Automáticamente, el funcionario de Inmigraciones pega un par de gritos y se acercan dos de sus compañeros.

-Muchachos, ¡¡esta es Miss Argentina!! -les dice.

Y los tres se arrebatan con Yesica, le piden fotos, autógrafos, le miran las gambas: si pudieran se abrirían una cerveza y pagarían por un lap dance.

Después de una pequeña revolución babosa, sin que nos hicieran más preguntas, con varios pares de ojos radiografiando a Yesica y detestándome profundamente, nos sellan los pasaportes, nos desean la mejor de las suertes y nos dan la cordial bienvenida a los Estados Unidos de América.