310. Caída

Lo primero que hice al empezar estas líneas fue teclear un paréntesis de apertura seguido de la palabra Desde tal como hice durante los últimos ocho meses. Pero en ese momento, antes de agregar el lugar donde estoy, me dije, La puta, no, este blog es originalmente bahiense, estoy en Bahía, volví.

Quería escribir que todavía no caía. Ahora tengo que pensar en otra cosa.

Ya va.

309. El Otro Yo / Volver

(Desde Londres)

[Escribo esto un rato antes
de tomar el tren a Heathrow,
desde el departamento de Nico y Sophie.
Chicos: el departamento es hermoso,
pero sin ustedes el pobre pasa frío...
aunque esté repleto de juguetes de Lucas.
Gracias por todo. Los voy a extrañar.]

Demetrio le dice a Helena:

-¿Acaso te incito? ¿Acaso te adulo? Más bien, ¿no te digo con toda franqueza que ni te quiero ni podré quererte?

-Y yo te quiero más por decir eso -responde Helena-. Soy tu perrita: Demetrio, cuanto más me pegues, yo seré más zalamera. Tratame como tal: dame golpes, patadas; desatendeme, abandoname, pero, indigna como soy, dejame que te siga. ¿Qué peor lugar tendría yo en tu afecto (aun siendo para mí un puesto de honor) que ser tratada como vos tratás a un perro?

Miramos con Andrés esa escena de la obra Sueño de una noche de verano, de Shakespeare, interpretada por la Royal Shakespeare Company, en el teatro Courtyard de Stratford-upon-Avon, con un vaso de exquisita ale en la mano: así fue la última noche de la exuberante experiencia europea.


Me preguntaba hace un par de días si era otro después de esta experiencia. "¿Soy otro?", me preguntaba, en serio. Juro que no sonaba taaaan estúpido.

No: soy el mismo.

No soy el mismo.

No sé.

Sí sé que vine a buscar unas respuestas y alguna encontré y sin embargo me llevo toneladas de nuevas preguntas. Siempre me pasa.

Acá tengo un certificado de la Universidad de Oxford muy lindo (el escudo es muy lindo: me encanta el libro abierto donde se ruega divina iluminación); me gustaría creer que soy mejor periodista del que era, algo que no debería ser demasiado complicado.


El Otro Yo me avisa que sucumbí ante el cliché, que quiero parecer inteligente y me paso de pelotudo, que en realidad después de casi ocho meses echo de menos a mi gente y necesito volver y que a la vez podría quedarme sin tanta historia; El Otro Yo me dice que no me engañe porque no da.

Y El Otro Yo tiene razón. En todo.

308. Yo no (aclaración)

(Desde Londres)


Ojo, el diario digital Minuto Uno me incluyó en una nota sobre los embroncados hinchas de River después del papelón del jueves, pero yo no me puedo empardar ni con Papipo, ni con Fabregat, ni con El criador de gorilas: yo no rompo el carné (de hecho, esta semana con insoportable dolor pagué la cuota anual vía El Papá de Felipe), yo no voy a dejar de alentar, yo no renuncio porque amo esa camiseta.

Y mañana, decepcionado y todo, voy a dejar de nuevo mi voz en la Almirante Brown baja.

307. Dear Snoring Cat

(Desde Londres)

I thank you!

306. A Perantuono

(Desde Oxford)
Amigo, todo lo mejor para vos. Aunque a decir verdad, qué hachedepé terminaste siendo...

Abrazo grande y nos vemos el domingo.

305. SMS N° 66

(Desde Oxford)


Son una banda 100% lamentable. Tienen menos sangre que la carne halal. Hagan un paseo por el carajo.

304. SMS N° 65

(Desde Londres)

[El Parlamento y el Gran Ben desde el ojazo londinense, en una tarde de mucho sol: ideal para pubear a lo pavo.]

Elevados.

303. I see dead people

(Desde París)


Me fumé un Gauloise con monsieur Cortázar (gracias por La Maga, gracias por la magia), le di un beso a Baudelaire y le dije a Sartre que no se preocupara: que todo es mucho peor de lo que pensaba.

[Esta tarde, en el cementerio de Montparnasse,

mientras Andrés le echaba un vistazo

a la Catedral de Nôtre-Dame.]

302. SMS N° 64

(Desde París)

Supermotivados.

301. Oui

(Desde Monte Carlo)


Pesadilleando
(con vos)
bajo el sol cuchillo de la Costa Azul francesa y una redentora brisa mediterránea;

buceando
el agua cristal y la profundidad lastimosa, oscurísima
(y estabas pero no);

salando
el tajo quirúrgico sin fecha de vencimiento
(tuyo)
con una cerveza en un bar estupefacto de Monte Carlo;

festejando
o algo así, así
(no temerías, no te me rías)
el día del que trabajajajajajaja.









[Y si se te ocurre venir por más, desaprensivo tiburón blanco que ya te desayunaste mis entrañas, vos dale, acá te espero, sangrando: por favor que nadie me despierte. Merci.]

300.

(Desde Niza)


Como los espartanos:

"Nos plantaremos y pelearemos...

y moriremos.

Una nueva era ha comenzado:

una era de libertad.

Desayunen fuerte,

porque esta noche

cenamos en el infierno."

299. SMS N° 63

(Desde Barcelona)

Encantados.

298. El primer añito, Etcétera

(Desde Pula)


Cuando esto apenas arrancaba, ya ponía en duda su continuidad.

Pero acá estamos, un año después. Y digo estamos porque si ustedes no pasaran por acá (sean quienes sean: algunos amigos, algunos colegas, algunos anónimos, algunos paracaidistas, algunos ciberjeropas) yo no lo seguiría haciendo.

Es así: el ida y vuelta, saber que vos te molestás por entrar a leer las pavaditas que tiro de vez en cuando, los comentarios... esas cosas, pienso, le dan vida a un blog. Al menos se la han dado a este resto.

Hasta hoy se dieron una vuelta más de 30.000 visitantes únicos. Para cierta gente será nada; para mí es un tocazo bárbaro.

Así que gracias. Y feliz cumpleaños, a todos.

AEZ.

297. SMS N° 62

(Desde Graz)

[Bar-restó en el medio del río Mur,
en una ciudad Patrimonio Mundial según UNESCO.]



Galactizados.

296. SMS N° 61

(Desde Viena)

[Llegó Donald y ya estamos.]

Rejuntados.