588. Urinario cruzado

(Desde Buenos Aires)

Arriba del inodoro
del baño de Fopea
hay una ventanita
y se ven dos cruces
que son de la Inmaculada Concepción:
si pasaste una infancia medio cristiana
y sos hombre
y meás de pie
y se te ocurre
y tenés ganas
y te imaginás
por ahí te da cosa
frente a esa iglesia
sacudir demasiado.

[Y yo cargo mi cruz como puedo y donde sea:
Fijate detrás del humo agnóstico.]

587. Garca carga, recarga descarga

Uno debería tener la posibilidad de pegarle a otro una buena trompada en la cara sin que hubiera ninguna consecuencia: ni para uno ni para otro.

El que recibe la trompada debería poder restablecerse en un segundo y por eso mismo el que la da zafaría de una persecución judicial, por ejemplo.

El ser humano debería evolucionar a un estadío tecnológico en el que te rompen la jeta y apretando un simple botón automáticamente no te queda ni sangre ni cicatriz ni nada, cero secuela. Podrían venderse créditos en los kioscos, ponele, como las tarjetas de celular. Vas, garpás 20 mangos y tenés 20 créditos para recibir y/o dar inmunemente 20 trompadas.

* Viene un gil, típico hincha de televisor, y te carga porque River volvió a perder y ¡PUM!, sin pronunciar palabra le partís bien la boca y le decís "Tenés crédito, ¿no? Si no, te paso un SOS" y chau, el gil se va como nuevo y vos te descargaste.

* La vecina tiene un perrito de mierda que llora todo el tiempo, ya le pediste mil veces que lo controle pero ella ni bola, incluso te dice "¡Si Máikel es hermoshoooooo!"; le tocás el timbre y apenas abre la puerta, ¡PUM!, gancho a la nariz y a otra cosa.


Uno debería tener la posibilidad de pegarle a otro una buena trompada en la cara sin que hubiera ninguna consecuencia: el mundo sería mucho mejor.

586. Chocolate, Negro

Mientras se prende fuego en su cabina, el Negro Práttico se encomienda a las musas de la música (entre otras).

Fue esta madrugada, en otra "fiesta del recuerdo" de Chocolate: esas inolvidables y extrañas celebraciones de tiempos mejores, bailando y cantando las que conocemos todos, las que marcan el ritmo de nuestros últimos 20 años, las que copan nuestra banda de sonido vital.

585. SMS Nº 92

Arranca hoy y termina el domingo. Si estás en Bahía, date una vueltita: re da. La FEA del año pasado estuvo muy linda.

584. Cuando te tropezás con un canuto

A esta altura de la semana anterior estaba disfrutando de un taller de periodismo digital que organizó el Foro de Periodismo Argentino (Fopea) y condujo el estadounidense Ryan Thornburg, un tipo que llegó a laburar en el Washington Post pero abandonó para dedicarse a analizar el futuro de la profesión y enseñar en la Universidad de Carolina del Norte en Chapel Hill.

Entre otros, a Thornburg lo entrevistaron perfil.com y Clarín. Para el autodenominado "gran diario argentino" se acercó a la Universidad de Palermo, donde se hizo el curso, un tal Alejandro Alfie, con el fotógrafo Gustavo Castaing.

Castaing me dejó fotografiarlo fotografiando.


A Alfie no lo conocía. Charlamos dos minutos; me enteré de que hicimos la misma maestría y le conté que quería publicar algo sobre Thornburg en mi blog.

-Che, ¿te jode que presencie tu entrevista? -le pregunté.

-Sí, la verdad que sí -dijo.

-¿Me estás hablando en serio?

-Sí.

-OK.


Alfie se sentó en el aula frente a Thornburg y al lado de la traductora que haría posible el diálogo. Yo me puse a revisar el correo y a editar la página del diario en una máquina del fondo.

En una de esas, Alfie se paró y fue a hablar con el director ejecutivo de Fopea, Andrés D'Alessandro, que estaba en otra computadora.

-Che, Abel, vino a pedirme que nos vayamos todos.

-Está en pedo. Yo estoy laburando. Que se vaya él. ¿Quién se cree que es?

Hablé lo suficientemente fuerte, para que Alfie escuchara. Y se dio vuelta. Entonces le dije:

-¿A qué viene tanto secreto, flaco? ¿Te pensás que estás haciendo el Watergate?

-Es que vos sacaste las mismas fotos que mi fotógrafo y querías participar de mi entrevista...

-No. Aprendé a escuchar. Te dije que las fotos eran para mi blog, y no saqué lo mismo que "tu" fotógrafo: le saqué a él trabajando. Tampoco te pedí participar de "tu" entrevista: te pedí presenciarla, de onda.

No me contestó. Volvió a su asiento y le hizo otra pregunta a la traductora para que ella se la trasladara a Thornburg.

Quise quedarme para hablar de inseguridades y mediocridades, pero los minutos pasaban y Alfie seguía preguntando. Y como yo tenía reunión del Equipo de Investigación de Fopea, me fui.


La nota de Alfie salió tres días después en Clarín.

Thornburg escribió en su blog que Alfie "hizo los deberes" antes de entrevistarlo. Y está claro que Thornburg es muuuuy polite -y que sabe poquísimo castellano.

Sólo en ese primer párrafo veo las siguientes falencias:

1) La universidad donde da clases Thornburg es la de Carolina del Norte, pero en Chapel Hill. Porque también hay sedes en Greensboro y Charlotte, entre otros lugares.

2) El entrevistado se llama Ryan, no "Ray". Ray es otro nombre o el apodo de los Raymond.

3) A menos que la idea sea compartir con los lectores que el redactor es tartamudo, se escribe "tiene" y no "ttiene".

4) "Histo" viene del griego y significa "tejido orgánico", pero no es un vocablo. Se trata de un elemento de composición; se usa para formar una palabra. Por ejemplo, "histología": el estudio de los tejidos orgánicos. Se supone que el autor del texto quiso referirse a un "hito".

5) "Sitio" no es un sustantivo hermafrodita: es masculino. Entonces, si abrís un sitio en Internet y no te funciona, LO cerrás.


En fin. Lo bueno de tener una exclusiva, hacer muchas preguntas y disponer de bastante tiempo para redactar es que terminan saliendo piezas periodísticas inolvidables, reveladoras, interesantes, impolutas.

583. Lunes lluvioso: música alegre, letra triste

Cuanto más fría se pone la noche,
más se aleja ella.
Y a él no le gusta
estar así.

Y ella se esforzó mucho
por evitar el lugar del encuentro.
Pero su corazón
la llevó hasta ahí.

Se aferra a la conciencia de él,
dondequiera que él esté.
A él le cuesta dormir a la noche
y durante el día.

Le preocupa que ella esté esperándolo en sus sueños
para llevarlo otra vez al lugar del encuentro.
Su amor lo abandonó ahí,
donde la voz de ella todavía hace eco:
"Lamento haberte conocido, cariño.
Lamento haberte conocido".

Mientras ella se transformaba en la noche
todo lo que a él le quedaba eran las palabras:
"Lamento haberte conocido, cariño.
Perdón por haberte dejado".

Estuvieron dando vueltas durante semanas
haciéndose los tontos.
Sabían que llegaría el momento
y que ese momento sería cruel.

"Porque es cruel para cualquiera",
grita él desde el lugar del encuentro.
Quedó varado ahí,
donde la voz de ella todavía hace eco:
"Lamento haberte conocido, cariño.
Lamento haberte conocido".



[El cantante de Arctic Monkeys Alex Turner y el ex líder de The Rascals Miles Kane formaron en 2007 The Last Shadow Puppets y al año siguiente sacaron su primer y gran disco, The Age of Understatement.]

582. Idioma basureado

Errores de ortografía, de semántica, de tiempos de verbo, de concordancia...

Abajo, en letra horrible, una frase gramaticalmente correcta dice: "Todo bien, pero aprendé a escribir. Por favor".

Hoy llegué de Buenos Aires mal descansado, con dolor de cabeza y la nariz tapada: me dieron ganas de arrancar el cartelito y tirarlo a la basura. Me estoy poniendo viejo, ya sé.

581. Por lo menos no escuchaba Radio 10

(Desde Buenos Aires)

-¿Pero qué hacés, puta de mierda? ¡Te toqué el timbre como 100 veces! Ajá. Sí... ¿Y a mí qué carajo me importa? Bueno. No, no, no me rompás las pelotas. Te dije que no, ¿qué sos: pelotuda o te entrenás? ¿Estás con tu marido, putita? Jajajajajaja. Dale. En 40 minutos más o menos paso de nuevo. Ahora estoy con un pasajero. No, no escucha nada. ¿Y si escucha qué? ¿Me vas a decir que no sos una puta de mierda? Jajajajajajaja. Chau, puta de mierda. Chau. ¿Adónde vamos, flaco?

-A Palermo. Guatemala y Borges.

-¡Qué puta de mierda!

-Veo, sí. ¿Qué onda?

-Nada, una minita. Puta-puta, ¿eh?

-Me quedó bastante claro...

-Labura desde los 15 años, la puta de mierda. En Newport, ¿ubicás?

-Sí, en Recoleta.

-¡Ah! Putañero viejo, vos.

-No, viví tres años a dos cuadras y... nada, dejá, no importa.

-Y, por ahí te cruzaste con esta puta de mierda. Es feísima. Ni tetas tiene, no sabés. Pero labura que da calambre.

-Raro: en Newport hay gatos elevados...

-¡Yo sabía que eras un putañero viejo!

-Conozco algunas cositas, nomás.

-Jajajajajaja, qué putañero sos.

-¡Andá a la puta que te parió! ¿Qué pasa, hacía siete días que no puteabas?

-Todo bien, che... Disculpá. Te estaba cargando. Cuando tenía 15 añitos esta puta de mierda le cuidaba el pibe a otra puta de mierda. Pero ella no sabía que la otra era una puta de mierda. La veía irse producida tooooodas las noches y le junaba la cantidad de zapatos, de carteras, de pilchas. Y un día le preguntó, ¿viste? Y la otra puta de mierda le dijo que yiraba. Y la nenita se encegueció con tener y tener y tener. Y empezó a yirar también. A los 15. Qué puta de mierda.

-¿Y qué te jode?

-No, a mí nada. Es re piola. Yo le digo puta de mierda porque soy cariñoso, me re cabe la minita. Aunque es feísima, no sabés. Tengo la mejor, la llevo de acá para allá, todo. A veces la paso a buscar, se sienta atrás en la mitad y yo le toco la conchita mientras manejo, jajajajajaja. Puta de mierda...

-¿Y sos cliente?

-¿Yo? Nooooooooooo. A ver: no le garpo, ¿entendés? De vez en cuando, de onda, si da, la cojo un poco. Un rapidito en la lleca y chau. Pero es feísima, pobre. Ahora: no sabés lo que labura, la puta de mierda. ¡Se llena de guita! Como poco, te cobra 300 manguitos. Más el telo, ¿no? Y es feísima.

-¡¡Pará, Brad Pitt!!

-Jajajajajaja, tenés razón. Pero es de onda. Y ojo, eh: así panzón como me ves, no sabés lo que levanto.

-Bué...

-En serio. Acá en el taxi se come bien.

-La panza lo dice todo...

-Bueno, boludo, qué querés que le haga. Todo el día arriba del puto auto...

-¿Y estás casado?

-Sí. Dos nenas tengo.

-¿Y cómo la manejás?

-Como puedo. Bah, no la manejo mucho. Mi jermu me echó como tres veces de casa, pero después se arrepiente. Es una boluda bárbara.

-¿Y por qué no te vas y listo?

-Ni da... Por las nenas. Y porque mi jermu me lava y plancha y cocina. Y por ahí, de vez en cuando me coge.

-Loco, perdón, pero a vos no te importa nada. Sos un desagradable.

-Jajajajajaja, no la limés, che, ¿no te digo que me quedo por las nenas? ¿Cómo no me va a importar nada?

-OK. Che, dejame acá nomás. En la esquina.

-¡Pero faltan como 20 cuadras!

-No importa. Está lindo. Voy caminando, fumándome un pucho.

-¡Si acá podés fumar!

-Tengo ganas de caminar en silencio.

-No te pongas mal, loco, la estoy bardeando por joder...

-Todo bien. Vos frená.

-OK. 16 manguitos. ¿Me pagás con un billete de 100, si tenés?

-Me fijo. ¿Por?

-Porque hace un par de horas pasé por casa y necesito una excusa para volver sin que mi jermu sospeche. Si pagás con 100 me quedo sin cambio y voy a buscar, ¿entendés?

-No, mirá, tengo justo. Chau, que te mejores.

580. Tattoo me (the f: flía y fóbal)

Sobre todo dos situaciones del finde porteño se me tatuaron.

Una.
El viernes, después del laburo para el Equipo de Investigación de Fopea, me tomé unas cervezas con EPFJ (alias "Fernando") y partimos bajo la lluvia hacia su casa en Parque Leloir, distrito de Ituzaingó, Conurbano oeste.

Tratamos de ponernos al día -pero falta, falta: nunca es suficiente-, hicimos asado y sobre todo la pasamos como en familia, digamos.

El sábado a la tarde tuve una especie de epifanía mental. Estaban EPFJ, su esposa Vale y los hijos Felipe y Josefina. Y cayó otra pareja amiga, Tincho y Lore, con su nena Delfina. Esa imagen me conmovió: ver a cuatro chicos a los que quiero mucho en situación de padres. ¡La puta madre, incluso Felipe (alias "Pipe") me decía "tío Abel"!

-Me sé bastante lejos de esto y ni siquiera tengo en claro si es lo que quiero para mí -recuerdo haberle dicho a Vale-. Pero qué lindo.


Dos.
El querido Viejo (alias "Fabián") me hizo sufrir un poco con el asuntito de la entrada para ver River-Boca. Pero en el fondo yo sabía que el Viejo no abandona: tanta tribuna tenemos juntos.

Hacía demasiado que no iba a la cancha. Ir a la cancha a ver a River es algo que me sigue anudando el estómago como cuando tenía 13 o 14 años y hacía fuelle en el tren Bahía-Constitución.

Volver a la Brown baja con el Viejo, EPFJ y Pato, abrazarme otra vez con los pibes de siempre (Pablito, Hernán, El Otro Croata, Cristian y demás), incluso reencontrarme con el gran Wally después de la sombra; dejar la voz y los nervios en esa silla de madera, hacerles de guardaespaldas y de guía pasional a dos rubias holandesas muy buena onda que recién arrancaban un viaje de cinco meses sin sus novios y que gritaron como dos gallinas más y que jamás olvidarán semejante fiesta...

Charlé algo con EPFJ y no recuerdo habérselo comentado -bostero, te llamaste a silencio todo el partido y festejaste el empate contra el peor River de los últimos años-, pero qué lindo.

579. SMS N° 91

(Desde Buenos Aires)

Estábamos en un búnker de Palermo: seis periodistas y un cantante de rock. Sobre la mesa del fondo, redonda y de madera, convivían un Bloody Mary, un trago largo de composición extraña, un gin tonic, un whisky Johnny Walker etiqueta negra, uno etiqueta roja, un Wild Turkey, mi Jack Daniel's. Había madrugada y buenas historias. Stop.

578. Te lo digo una y 100.000 veces, a ver si entendés

Etcétera llegó hace un ratito a los

100.000

visitantes únicos y su autor no entiende cómo puede ser. Pero quiere aprovechar esta ocasión número-redondística para decirles a todos los visitantes que, efectivamente, son únicos. Y muchas y demagógicas gracias, 100.000 gracias, gracias de verdad.

577. Una sombra ya pronto sos

[Desde una ventanita de la cocina de La Tipa,
fumando en un domingo de bastante resaca.]

576. Yo pongo los votos sólo por Rodolfo; los otros son locos, yo los conozco, no los soporto. Stop.

Rodolfo Terragno es el único político argentino al que votaría convencido si se postulara a la Presidencia: que sea prácticamente imposible su llegada al poder también habla mal de este país, creo.

Hoy, en una columna para Clarín, Terragno vuelve a promocionar su Plan 10/16. Si bien eligió -o le pusieron- un título raro, de olor feo y dictatorial ("Hacia un pacto para la reorganización nacional"), fijate cómo alienta la confección democrática de un acuerdo "breve pero crucial" para sacar esto adelante. Los compromisos básicos serían:

1. Gobernabilidad. En lo sucesivo, la mayoría aceptará que el número no otorga derechos absolutos. La oposición, por su parte, se abstendrá de obstruir en forma maliciosa.

2. Rigor institucional. Se respetarán con celo la división de poderes y la independencia de la justicia. Los derechos y garantías constitucionales tendrán plena vigencia.

3. Estabilidad jurídica. El Estado argentino no modificará unilateralmente, bajo ninguna circunstancia, las relaciones contractuales.

4. Desarrollo productivo. Se premiará la inversión en actividades industriales y agropecuarias.

5. Superación de la miseria. El rescate de la población bajo la línea de indigencia o pobreza será prioridad N° 1 de la política social.

575. SMS Nº 90

Pese a TODO (y es un todo así de grande, un todo a esta altura surrealista) hoy me metí en el sitio, ingresé mi número de socio, imprimí la boleta y me puse al día con las cuotas en el Pago Fácil del Correo Argentino, donde el tipo que me atendió dijo "Hay que tener huevo, eh" y su compañero me reconoció: "¡Vos sos el que hizo la filial de River en Bahía, qué grande!". El otro finde con EPFJ vamos a estar otra vez en el tablón de la Brown baja, aguantando como siempre porque nos sobra alma. Pese a todo.

574. Callate y seguí chupando

(Desde Buenos Aires)


Después de ocho horas de bondi (dos de lectura -Los mares de la luna de Luis Sagasti- y seis de sueño profundo), un tipo me despierta tocándome la rodilla.

-¡Llegamos! -dice gritando un poco. Y sonríe, vaya uno a saber por qué. Son las siete y media de la madrugada.

-¿¡Y a mí qué me importa, la puta madre que te parió!? ¿Y me tocás la rodilla? ¿Y de qué te reís, enfermo? -me dan ganas de decirle gritando un poco, pero no.


Abandono Retiro caminando para que en esta mañana, que ya es una mañana de mierda, el aire fresco ayude a despejarme: el sueño profundo y el malhumor.

El enfermo tocarrodillas ajenas ya excedió largamente el cupo de sonidos tolerables, pienso, y voy cruzando plaza San Martín, subiéndola, escuchando el gorjeo incordioso de un pájaro al que ahora mismo cagaría a cuetazos.

-¡Eh, vó, pájaroputodelorto, cerrá el pico! ¡Qué aturdí, laconchatumadre! -dice gritando un poco el pibe que camina adelante.

Me dan ganas de abrazarlo o de cagarlo a cuetazos, no estoy seguro.


Voy buscando un café. Quiero un café. Necesito un café. Ese café tiene buena pinta. Entro y me baña el aroma a café. Qué rico el café.

-Buen día -le digo al tipo que está detrás del mostrador-. ¿Tenés los diarios?

-¡¡Allá en el kiosco tenés muchos!! -dice el mozo gritando un poco a mis espaldas.

-¡Y vos acá tenés ESSSSSTA, pedazo de pelotudo! ¿Qué te hacés el gracioso a esta hora de la mañana, infeliz? -me dan ganas de decirle gritando un poco, pero no.

Sólo me doy media vuelta y me voy. Buscando un café.


Qué rico el café. Y el tostado. Y el exprimido de naranja. Y leer los diarios, en silencio.

-Uh, cómo la limó Maradona, ¿no? -me dice la moza que no grita ni un poco y me trae el segundo café qué rico y ve que estoy leyendo sobre la clasificación de la selección a Sudáfrica 2010-. ¿Cómo va a decirles eso a los periodistas, "que la chupen"?

-Sí, otra barbaridad del Diego -le digo sin gritar ni un poco-. Por ahí había tomado de la mala, por ahí ayer a la mañana lo despertó un tipo tocándole la rodilla y le cagó el humor de todo el día...

-Yo esta mañana le decía a mi novio: "¡Está loco, el Diego!".

-Ajá.

-Y mi novio me dijo que la chupe, ja, ja, ja, ja...