martes, 29 de diciembre de 2009

608. Ciberporquería


R
ecibí un mensaje en Facebook de alguien desconocido. Decía, textual:

que haces negro??? che decime es cierto que vos te la cojistes a [nombre y apellido]?? la ubicas?? je es de [un lugar del país], y estuvo en tu departamento je, te la cojistes o nO ??? CONTAME dale espero tu respuesta, mira que yo se que si que te la cojistes, dale se sincero, esa mina es re jodida


Costó creer que tan miserable pedido fuera real. Le respondí:

Primero: no sé quién sos. Segundo: no sé por qué te importa a quién me curto o me dejo de curtir. Tercero: no sé si es de hombre preguntar eso.


Me contestó (también sic):

esta bien ya fue hermano, gracias yo de todos modos se perfectamente todo como fue, yo me libré de esa mina, es una persona no mal peor errática entendés?? juega con los hombres, en fin es mi impresión, si seguro que no es de hombre pero yo te hablé de hermano a hermano, bueno todo bien, como quieras, es solo para veas que a veces las mujeres son muy dañinas


Por supuesto, no se la seguí. Ni siquiera "Chau, hermano, hacete ortear por una manada de búfalos". Pero sí le mandé un correo a la chica involucrada, para saber qué onda. Y ella, entre otras cosas, me habló de un pobre tipo, perverso y obsesivo, que le había hackeado sus cuentas de correo y MSN, y que, despechado, le había roto los ovarios un tiempo. Después me dijo:

Disculpá el desagradable momento pasado. Sabés que existe gente que no puede consigo y que hace mucho daño, de la manera que sea.

viernes, 25 de diciembre de 2009

607. Verdadero espíritu navideño


E
l noticiero pasa imágenes de gente que comparte en prime time sus deseos navideños. Después aparecen chicos abriendo regalitos, sonriendo. De vuelta al piso, el conductor y la conductora sonríen.

-¡Ay, qué lindo! -dice la conductora, que se supone aporta sensibilidad-, ¿se acuerda de cuando éramos chicos y abríamos regalitos? -le pregunta al conductor, obviando el tuteo que se supone queda mal en un noticiero-. ¿Se acuerda? ¡Pero qué lindo...!

-Me acuerdo poco, la verdad -dice el conductor. Mira a cámara, no a la conductora-. Trato de reprimir esas memorias, porque tuve una infancia de mierda. De-mier-da. Horrible. Mamá (que en paz descanse) tomaba de más y me pegaba. También le pegaba a papá. Pobre mi papá: un día mamá le voló del mismo palazo el gorrito de Papá Noel y dos dientes. Y él no reaccionó. Nunca reaccionaba. "Hay que conservar el espíritu navideño", dijo papá, mientras se secaba la sangre y buscaba un diente con la desesperación propia del chico que sueña con el Ratón Pérez. Pero bueno. Hay que conservar el espíritu navideño. ¿Vamos al pronóstico del tiempo?

miércoles, 23 de diciembre de 2009

606. Me hace reír tanto que me tomaría una sopa pese a que en Bahía hay 40º de sensación térmica






Nota de Nochebuena: en los comentarios, el Escocés Rampante me avisó que detrás de estos comerciales hay un bahiense. Más grosso todavía. Ya está puesta la etiqueta correspondiente y declaro públicamente que me gustaría tomarme un vino con el chabón. Y jo, jo, jo para todos.

domingo, 20 de diciembre de 2009

605. De punta

(Desde San Luis)


En San Luis se bailan lentos.

En San Luis los excesos que cometés rebotan en las sierras y te vuelven como trompada en la frente.

En San Luis una travesti se baja de un taxi a las siete y media de la madrugada y entra descalza en la estación de servicio.

En San Luis hay una viceministra de Educación que se tiñe el pelo de colores y danza hasta el amanecer.

En San Luis no parece haber escasez de carpinteros.

En San Luis una ranquel tiene un piercing abajo del labio inferior.

En San Luis hablan medio cantando.

En San Luis existe un lugar llamado El Volcán donde no existe ningún volcán.

En San Luis se puede fumar en todos lados.

En San Luis estamos con PP y Chopper porque acá vive Cola, un copado total con el que da gusto festejar.

miércoles, 16 de diciembre de 2009

604. Cut the crap

[Para vos, Colo.]


Me resultó muy extraño recibir un correo de Rafael Wollmann.

Habían pasado casi ocho años del último contacto y no fue muy amable, el contacto: ese día le revelé que lo que él decía era mentira.

Y nada cambió desde entonces. En mi laburo de maestría demostré que el 2 de abril de 1982 hubo dos periodistas y un fotógrafo argentinos que cubrieron el desembarco en Malvinas, pero Wollmann sigue asegurando (en inglés y en castellano) que él fue el único. (*)

[Click en la imagen para agrandarla.]


"
Quiero hacerte una pregunta", decía el correo.

"Pero cómo no", le contesté.

Y me llamó.

Me preguntó si conocía a un tal Pablo Fernández.

Le dije que podía ser, que ni el nombre ni el apellido son poco comunes.

Me dijo que acababa de recibir un correo de un tal Pablo Fernández. "¿Te lo puedo leer?", me dijo.

Le dije que sí.

"¡Salame! -leyó-. ¡Qué vas a ser el único periodista argentino en Malvinas! Gracias a Dios hay documentación de que sos un mentiroso. Me das mucho asco. Ojalá un cáncer te haga mierda. ¡Respeto por los profesionales y colegas tuyos que fueron a Malvinas, pelotudo!"

-¡Epa! -le dije-. Es fuerte eso, che... ¿Pero yo qué tengo que ver?

-Y, como el que mandó el correo cita tu trabajo pensé que...

-¿Pensaste qué: que yo tenía algo que ver con ese correo?

-No, no. Para nada. Pensé que sabrías quién es. ¿No será el hijo de Salvador Fernández, el periodista de La Nueva Provincia...?

-Puede ser. Uno de sus hijos se llama Pablo, y supongo que el tema le debe dar una emoción violenta: por estos días se cumplieron seis años del fallecimiento de Pichón Fernández. Pero insisto, ¿para qué me llamás?

-Si te molesta, te pido disculpas.

-No me molesta. Sólo quiero saber para qué me llamás.

-Es que no entiendo por qué este chico está tan herido...

-¿Qué cosa no entendés? Suponiendo que fuera el hijo de Pichón Fernández, ¿cómo no entendés que le cause bronca tu actitud?

-Pero si yo soy honesto, no me vanaglorio de nada...

-¿Y entonces por qué todavía sostenés algo que es mentira? Mirá: a mí me importa la verdad histórica. Y la verdad histórica es que vos no fuiste el único argentino que estuvo en Malvinas durante el desembarco. O sea: estás mintiendo. Desde hace 28 años estás mintiendo. Y me parece que en honor a esa verdad histórica y a los que ya no están, si sos un tipo buena leche tenés que aceptar el error y corregirlo de una vez por todas.

-Bueno. OK. Gracias.

-Chau.







(*) Actualización del miércoles a las 18:30: gracias al amigo José, me enteré recién de que Wollmann corrigió el error de una vez por todas. Ahora en su sitio se lee que "como reportero gráfico cubrió el desembarco de las tropas argentinas". Ya no dice que fue el único. Enhorabuena. Era hora.

lunes, 14 de diciembre de 2009

603. Cumpletito


P
ese a los 35 no estuvo nada mal el cumple, eh...

* A los bosteros les dieron la vuelta en la cara en La Bombonera.

* River metió dos victorias seguidas después de 1.143 años (The Passarella Effect).

* Nadie me jodió llamando a la mañana.

* Me llegaron toneladas de saluditos buena onda: mucho Facebook, mucho mensaje de texto, mucho comentario en el blog: las felicitaciones 2.0, digamos. (Perdón a quienes no les agradecí los SMS; me quedé sin crédito y el sistema parece que se toma franco el domingo, porque no pude cargar saldo.)

* Mis viejos, cracks, me regalaron un gran Cabernet Sauvignon, la última novela de Paul Auster y bombones de Quaker.

* Y un amiguito me mandó la siguiente inexistencia global:

domingo, 13 de diciembre de 2009

602. Tengo treinta y cinco


T
engo que contar esto. Hoy.

Venía acumulando: un dolorcito por acá, otro por ahí, una molestia más allá.

Quise ir al traumatólogo un par de veces. Pero un día el médico se contagió gripe A, otro yo estaba fuera de la ciudad, después él andaba en un congreso, después yo me olvidé.

Finalmente se dio y fui.

-¡Tenés un compendio de la traumatología! -me dijo el médico.


Tengo, a saber:

-Una distensión muscular (o un desgarrito) en la espalda, regalo de una batalla de squash con el Buda.

-Un esguince en el tobillo derecho y otro pequeño en el izquierdo, recuerdos de algunos partidos de básquetbol.

-Una pubalgia, probablemente ocasionada por exceso de spagat en mis noches como stripper.

-Una fricción en la cadera que atenta un poco contra la movilidad de la pierna derecha y por lo tanto inhibe mi carrera como contorsionista.

-Una laxitud ligamentaria genética, que permite que mis clavículas salgan a jugar y renueva mis esperanzas de dejar el periodismo para ser acróbata.


Tengo también esta imagen fresca:

En la kinesióloga. En la camilla. En calzoncillos. En posición fetal. Con un aparato que me suministra cosquillas en la ingle y Alicia masajeándome la espalda dañada. Y yo mirando el zócalo, pensando Qué lindo era ser joven.


Tengo necesidad de vacaciones: eso tengo.

Y también tengo ganas de tener diez años menos y no uno más como me toca cumplir hoy.

¡Tengo 35!

sábado, 12 de diciembre de 2009

601. SMS N° 93


E
n este mismo momento (las 15:20 del sábado) están jugando Cagliari-Napoli, en Cerdeña. Lo pasan por ESPN+. Va ganando el Napoli 1-0. Hace dos años, también un sábado, yo estaba en ese mismo estadio, comiendo pistachos, mirando Cagliari-Napoli. Iba ganando el Napoli 1-0. Y en tiempo de descuento épicamente el Cagliari lo dio vuelta. Al otro día, en el norte de la isla, me iba a encontrar con una chica para pasar unos días en el paraíso. A esa misma chica la vi hace un ratito, mientras me fumaba un Parliament en la ventana.

jueves, 10 de diciembre de 2009

600. Para Lyon



Voy cumpliendo con tu pedido
insólito por donde se lo mire,
no porque el número redondo tire
sino porque suena descomedido.

Fuera de lugar, ese nombre
que refiere a una ciudad francesa
cuando la grafía nunca fue esa
para representar tu sobrenombre.

Si querés hacerte el anglosajón
"lion" tendrías que firmar
pero "láion" sería al pronunciar
que así es como se dice León.

¿Y si le pifio como un chorlito
porque vos al mencionar Lyon
pretendías llamar mi atención
por el autor de El Principito?

En tal caso me saco el sombrero
(más a tono quedaría chapeau)
aunque esta pavada destapó
que me cuadra el verso rastrero.

En fin, recuerdo que te ganaste
que sea para vos el post 600;
como es mi costumbre, no miento:
va por el libro que me dedicaste.






[Láion, alias "Marcelo León", es un ex compañero de Letras que ayer en Facebook me exigió que la entrada número 600 se titulara "Para Lyon" (sic). Cuando cursábamos, hace ya una década -¡puuuff!-, cierto día me regaló un artesanal poemario de su autoría, gentil e inesperadamente dedicado. Tengo una memoria de mierda, pero no sé por qué jamás olvidé ese gesto.]

miércoles, 9 de diciembre de 2009

599. Qué quieren


"
En última instancia lo que vale es el texto: a ver qué mierda hay acá, lo quiera o no al autor, sea importante o no, escriba por guita o no. ¿Qué escribió, cómo es su forma? El cómo es lo último y lo único.
[...] Los que escribimos básicamente para nosotros mismos, como debe ser, queremos ver primero qué nos pasa con lo que tenemos y luego esperamos la repercusión: el texto no se cierra hasta dar con el lector. Y queremos que nos quieran, obviamente."





El escritor Juan Sasturain, en una entrevista publicada en el suplemento "Radar Libros" de Página/12.

lunes, 7 de diciembre de 2009

598. Fopea investiga (2)


E
l Equipo de Investigación Nº 2 del Foro de Periodismo Argentino ya empezó a trabajar. Y Bahía Blanca dice presente de nuevo: entre los integrantes del grupo quedó Sandra Crucianelli (Canal 7, Solo Local).

Esta vez, en lugar de contar con dos reporteros a tiempo completo, se decidió profundizar la federalización del proyecto incorporando más colegas de las provincias con régimen part time.

Sigue como editor Tato Young (Clarín) y los demás elegidos son Hugo Macchiavelli (canal América, ciudad de Buenos Aires), Miguel Paschetta (radio Cultura, Buenos Aires), Silvina Martínez (infochubut.com, Trelew), Pedro Caram (diario Río Negro, Viedma), Evangelina Quiroga (diario El Ancasti, Catamarca) y María Rosa Di Santo (agencia DyN, La Rioja).

domingo, 6 de diciembre de 2009

597. Ahora sí


Se acabó la joda:
aguante Passarella.

martes, 1 de diciembre de 2009

596. Sub$idios (de la política)



Después de dos meses de laburo -en mi caso dolorosamente arduo porque en ese tiempo dormí dos noches por semana en un bondi-, el Equipo de Investigación N° 1 del Foro de Periodismo Argentino (Fopea) entrega hoy su trabajo.

Se llama "Sub$idios (de la política)" y explora qué sucede con los dineros públicos que reparten el Gobierno y el Congreso.

Consta de ocho notas y un especial multimedia que desarrolló el Cefe, compañero de lanueva.com.

Mi parte del texto central se titula "Gobierno: billetes a la bartola" y empieza así:


Llamémoslo Bartolo, por tres razones: 1) el hombre exige anonimato, 2) su abuelo quería que le pusieran Bartolomé y 3) repite el verbo "bartolear".

-El Gobierno bartolea mucha guita en subsidios -dice Bartolo, que trabaja para el Gobierno pero no en la primera línea. Tampoco en la segunda: es, más bien, un empleado poco político, un técnico sin compromiso partidario que de lunes a viernes ve pasar los dineros públicos por la computadora que usa en el Ministerio de Economía de la Nación.

Llamémoslo Bartolo, entonces, y esperemos a que termine de revolver el café (el dedo meñique de la mano derecha separado de la cucharita) así sigue:

-Y no está mal. ¡Si en el país hay 10-12% de pobres según mis amigos del INDEC y el doble real...! No está mal que el Estado financie ONG que ayudan a los que menos tienen -dice-. El problema es cuando bartolean en favor de los que tienen mucho.

-¿Y por qué no lo denunciás?

-Porque no es necesariamente ilegal. Sí es inmoral.

[Sigue acá.]

Como parte de la investigación descubrí, por ejemplo, que pese a sus bolsillos multimillonarios Marcelo Tinelli le había pedido guita al Estado para hacer dos actividades. E increíblemente, no sólo el Estado le dio: además observó irregularidades en la rendición de cuentas.

A ese artículo le puse "Gestito de Ideas".

La verdad es que más allá del cansancio demoledor por tanto viaje y tanto trabajo, resultó una experiencia buenísima. Y fue un placer compartirla con los colegas Tato Young (que coordinó y motivó), Ricardo Mosso (que hizo la parte del Congreso y la Fundación de las Américas) y Martín Grosz (que fue muchísimo más que un asistente).

Repito lo que dice el blog del Equipo de Investigación: gracias a todos los que nos dieron una mano y éxitos a los que vienen.

domingo, 29 de noviembre de 2009

595. Embarazoso


E
n la línea D del subte porteño veo de nuevo a un vendedor ambulante al que crucé docenas de veces mientras viví en barrio Norte.

Canoso, ahora en unos 55 años, voz profunda y educada para ofrecer sus productos. El tipo tiene cancha.

Mientras pienso en la improbabilidad de que me recuerde, noto que se acerca clavando la vista en una morocha gordita que viaja de pie. Le pasa por atrás. Creo que la apoya un poco. Y se la queda mirando, de arriba abajo.

-¿Querés que te pida un asiento? -le dice, señalándole la panza.

La chica parece sorprendida, como no entendiendo qué onda.

-No, gracias -le responde.

El vendedor se da cuenta de que la chica NO está embarazada:

-Uh, perdón, me parece que me mandé una macana -dice.

La chica sonríe: ni siquiera se pone colorada. El vendedor se va al vagón siguiente.

-Yo estaba esperando que lo mandaras al carajo -le digo a la chica.

-Ja, ja, ja. Nah, todo bien. No pasa nada.

-Qué bueno que no te sentiste ofendida...

-Una se acostumbra. La vida es una ofensa.

jueves, 26 de noviembre de 2009

594. Este mediodía salí de copete

(Desde Buenos Aires)

[Grabando los copetes para el multimedia
del Equipo de Investigación de Fopea, hoy,
en el patio trasero de la Casa Rosada.

Martín trata de hacer foco en el brillo de la
calva y yo sólo espero que me salga de una,

así gambeteo la deshidratación. La tele no
es lo mío, para nada. (Un francés
que
pasaba sacó la foto. Es lo que hay...)]

martes, 24 de noviembre de 2009

593. ¡Eh, ortiba, no le garpes más el alquiler a la rubia así se zarpa!


L
a rubia no es teñida, es veterana, no es vieja, es atractiva.

Lucha cotidiana, esforzadamente por mantener su statu quo corporal en el Uno.

Y habla mucho, también. Desconozco por qué me da charla: ya sé que está separada, que el ex le pasa buena guita, que tiene hijas adolescentes cuyos amiguitos con sobredosis de testosterona la invitan a fiestas.

-¿Y?

-Nah, yo estoy re tranquila. Ni a palos... ¿Viste cuando no buscás que te paguen el alquiler ni nada? Bué: así estoy. Re tranqui.

domingo, 22 de noviembre de 2009

592. Asamblea, congreso y reunión


N
unca había participado de una asamblea.

Mi paso por el secundario no tuvo esa clase de combatividad. Hice los estudios superiores en instituciones eclesiásticas que desalentaban religiosamente toda agrupación que no fuera la misa o la Acción Católica. El Sindicato de Prensa todavía no me enganchó. Y no había podido viajar a las anteriores del Foro de Periodismo Argentino.

Por eso el jueves sentí esos cosquilleos de lo iniciático, lo fundacional. Éramos 50 tipos de distintas partes del país, preocupados por la profesión, discutiendo, pensando, consensuando. Horas.

Hasta formé parte de una Junta Electoral innecesaria, porque había una sola lista. Que integró como secretario el bahiense Gabriel Bermúdez (Canal 9) y que fue elegida por unanimidad.


El cuarto congreso nacional e internacional de Fopea le dio otro relieve a los turbulentos días porteños. Digámoslo así: es un lujo. Frenar un par de días para pensarnos, criticarnos, esperanzarnos: un lujo. Escuchar el discurso inaugural de Bill Kovach -una celebridad del mundo periodístico, sin la cual esta profesión sería más renga-: un lujo.

-Volvería ya mismo al primer día, ¿sabés? -me dijo Bill.

Afortunadamente, pude compartir bastante tiempo con él; fueron como clases exclusivas e inolvidables: un lujo. Incluso hice de traductor para esta nota de Susana Reinoso en La Nación.

Por supuesto, me contó en detalle qué pasó ese primer día. Él estaba en la Marina yanqui porque su padre -un inmigrante albano agradecido- lo había obligado. La familia se sentía en deuda con los Estados Unidos y que sus hijos sirvieran al país era quizá la única retribución posible.

Bill pertenecía a los buzos tácticos pero no podía bucear por un mal de ojo. Lo que de todas formas vio fue el encanto del mar. Definió estudiar biología marina. Ya tenía 24 años y dos hijos: necesitaba juntar plata para la universidad. Gracias a un amigo consiguió que lo contrataran para hacer las suplencias veraniegas en el diario de su pueblito, en Tennessee. Bill sabía escribir; no sabía nada de periodismo.

El primer día lo mandaron a cubrir qué pasaba en la Municipalidad. Y no pasaba nada. Volvió a la redacción y algo desanimado llamó a su hermano, que trabajaba como editor en otro periódico en la costa oeste. "Tenés una gran historia. Yo la pondría en tapa", le dijo. "¿Qué? -se sorprendió Bill-. ¿De qué estás hablando? ¡Si no pasó nada de nada!" Respondió el hermano: "Por eso mismo: el ciudadano paga sus impuestos para que en una Municipalidad sí pase algo". Bill fue, reporteó, escribió, firmó en la portada y descubrió para qué estaba en este planeta:

-Para ser periodista. Para cambiar cosas, hacer diferencia, dar servicio a la gente. Es algo maravilloso, incomparable -me dijo Bill a los 76 años, en voz baja, con una timidez y una humildad adorables luego de más de medio siglo brillante en el que educó a generaciones de periodistas con Los elementos del periodismo, un libro indispensable-. Volvería ya mismo al primer día, ¿sabés?


No sé cuánto tiempo había pasado. Años, seguro. Tal vez nueve.

Están como los recordaba mis ex compañeros de Letras -excepto un toque Facu, que ahora tiene ojos grises muy poco Conurbano. Una alegría verlos. Y una pena que no pudieran ir Maru, Pepa, Láion, Gastón. Pero al menos nos pusimos al día, también con Leticia "No Me Las Hago Ni En Pedo Para No Perder Sensibilidad" y Carlitos, con quien solíamos perdernos clases y en vasos de cerveza y en charlas anárquicas que sólo se frenaban cuando el chino del sucucho nos decía que basta, que no le convenía seguir abriéndonos botellas porque la luz le salía muy cara.

"Quiero relato en tu blog de la tarde de hoy y el fin de la velada con Carlitos", me mensajeó Leti después.

Bué, es domingo, estoy troquelado y no me da para tanto, pero ¿cómo iba a terminar? Como siempre: colgados de la vida. Hasta unos minutos antes de que saliera mi bondi. Que si no...

martes, 17 de noviembre de 2009

591. Estamos fritos



El calor bahiense es imposible.









[Entre otros que se dieron cuenta está
fantassma, un amigo de la casa que vive
en
España. Todavía no sabemos cómo, la
central
de temperatura de lanueva.com
ahora se encarga de medir qué onda e
l sol.]

lunes, 16 de noviembre de 2009

590. Tejes y manejes


...
pero mirá vos qué garrón me morfo por guiarme por un papelito, ese papelito que completó un austríaco disléxico que no distinguió un 8 de un 9 y puso en el contrato de alquiler que mi carné de conductor vencía en noviembre de 2009 y no, era de 2008, disléxico hijo de una salchicha vieníssima, mirá vos qué garrón, entro en el sitio de la Muni y me salta el error, tengo que hacer todo el puto trámite de nuevo, todo pero TODO, ¿entendés?, ¡¡sentarme a rendir teoría de los signos de tránsito y esquivar prácticamente conitos naranjas!!, tengo 34 años, déjenme de joder, manejo desde los 16, dónde está la lógica, si renovás antes de los 90 días del vencimiento todo bien pero pasado ese lapso hay que hacer el trámite de nuevo, dónde, hijos de puta, ¿el día 91 me olvido de todo?, mirá vos qué garrón, bué, qué le vas a hacer, siempre igual, voy y chau, me levanto un lunes a las 7, voy, espero, me toman datos, espero, me toman foto, espero, me toman del bolsillo 97 pesos, espero, me toman examen de vista, espero, me toman examen teórico, espero, saco 98% y mirá vos qué garrón, finalmente me toman el pelo que no tengo, el auto con el que voy a rendir no tiene el último recibo del seguro, volvé otro día, qué irritante sos, pará que aunque sea rindo moto, gracias Mati, OK, hacé los conitos y vuelta en U, paso uno paso dos paso tres paso cuatro paso cinco paso seis y la vuelta viene amplia, la rueda delantera pisa césped, freno para que no haya heridos, ¡¡no, flaco, sos un peligro!!, ¿eh?, ¡¡te vas a matar!!, ¿eh?, ¡¡no, así no!!, pero lo hice a propósito, situación controlada 100%, te lo hago otra vez en un toque, OK, va va va va va va y U, ahí tenés, poné que sí, no me hinchés los huevos, encima tengo que volver para rendir el auto, austríaco pelotudo, mirá vos qué garrón me morfo...

viernes, 13 de noviembre de 2009

589. La verdad es como la madre: hay una sola


"
[...] los barman siempre tienen cara de cansados porque siempre escuchan las mismas cosas, las cosas que hablan los borrachos y que siempre son las mismas porque los borrachos dicen siempre la verdad, y verdad hay una sola: el mundo es una mierda, esa es la verdad que los barman han escuchado siempre desde el otro lado de la barra mientras custodian su arsenal de alcohol que hace que la vida sea un poco más tolerable, es decir, que por momentos el mundo no sea una mierda."



Me simpatiza bastante el narrador que navega en Los mares de la luna, la segunda novela del escritor bahiense Luis Sagasti (Sudamericana, Buenos Aires, 2005, página 124).


-¿Se puede decir que la novela es "un relato en potencia"? -le preguntó Matías a Sagasti.

-Creo que sí -respondió-. Siempre me ha parecido más atractivo aquello que se sugiere y que lo se muestra sin tapujos. Prefiero lo que se soslaya, lo que se vela, a lo que circula en estado de desnudez. Digamos: los atardeceres son más dignos que los mediodías. En literatura, acaso en el arte en general, la ambigüedad es mucho más rica que aquello que se presenta en estado de máxima pureza, sin ningún tipo de pliegue. Cuando en el jazz un pianista improvisa, las teclas fundamentales, las que permite que el tema respire, son las que no toca. Creo que una buena narración funciona de manera análoga. Se enseña ocultando. Como si se escribiera lo que sobra. Una forma de dar con la verdad es pronunciar las palabras que estorban. Una de las ideas de la novela es dar cuenta de lo que pasa cuando no pasa nada. Dicho de otra forma: qué es lo que tiene que pasar para que no pase nada. Qué corrientes circulan en la profundidad cuando la superficie es calma chicha o de una estridencia sin mácula, indolente, despreocupada. Es decir: qué sostiene un baile más allá de la música.


miércoles, 11 de noviembre de 2009

588. Urinario cruzado

(Desde Buenos Aires)


Arriba del inodoro
del baño de Fopea
hay una ventanita
y se ven dos cruces
que son de la Inmaculada Concepción:
si pasaste una infancia medio cristiana
y sos hombre
y meás de pie
y se te ocurre
y tenés ganas
y te imaginás
por ahí te da cosa
frente a esa iglesia
sacudir demasiado.



[Y yo cargo mi cruz como puedo y donde sea:
Fijate detrás del humo agnóstico.]

lunes, 9 de noviembre de 2009

587. Garca carga, recarga descarga


U
no debería tener la posibilidad de pegarle a otro una buena trompada en la cara sin que hubiera ninguna consecuencia: ni para uno ni para otro.

El que recibe la trompada debería poder restablecerse en un segundo y por eso mismo el que la da zafaría de una persecución judicial, por ejemplo.

El ser humano debería evolucionar a un estadío tecnológico en el que te rompen la jeta y apretando un simple botón automáticamente no te queda ni sangre ni cicatriz ni nada, cero secuela. Podrían venderse créditos en los kioscos, ponele, como las tarjetas de celular. Vas, garpás 20 mangos y tenés 20 créditos para recibir y/o dar inmunemente 20 trompadas.

* Viene un gil, típico hincha de televisor, y te carga porque River volvió a perder y ¡PUM!, sin pronunciar palabra le partís bien la boca y le decís "Tenés crédito, ¿no? Si no, te paso un SOS" y chau, el gil se va como nuevo y vos te descargaste.

* La vecina tiene un perrito de mierda que llora todo el tiempo, ya le pediste mil veces que lo controle pero ella ni bola, incluso te dice "¡Si Máikel es hermoshoooooo!"; le tocás el timbre y apenas abre la puerta, ¡PUM!, gancho a la nariz y a otra cosa.


Uno debería tener la posibilidad de pegarle a otro una buena trompada en la cara sin que hubiera ninguna consecuencia: el mundo sería mucho mejor.

sábado, 7 de noviembre de 2009

586. Chocolate, Negro


Mientras se prende fuego en su cabina, el Negro Práttico se encomienda a las musas de la música (entre otras).

Fue esta madrugada, en otra "fiesta del recuerdo" de Chocolate: esas inolvidables y extrañas celebraciones de tiempos mejores, bailando y cantando las que conocemos todos, las que marcan el ritmo de nuestros últimos 20 años, las que copan nuestra banda de sonido vital.

viernes, 6 de noviembre de 2009

585. SMS Nº 92

Arranca hoy y termina el domingo. Si estás en Bahía, date una vueltita: re da. La FEA del año pasado estuvo muy linda.

martes, 3 de noviembre de 2009

584. Cuando te tropezás con un canuto


A
esta altura de la semana anterior estaba disfrutando de un taller de periodismo digital que organizó el Foro de Periodismo Argentino (Fopea) y condujo el estadounidense Ryan Thornburg, un tipo que llegó a laburar en el Washington Post pero abandonó para dedicarse a analizar el futuro de la profesión y enseñar en la Universidad de Carolina del Norte en Chapel Hill.

Entre otros, a Thornburg lo entrevistaron perfil.com y Clarín. Para el autodenominado "gran diario argentino" se acercó a la Universidad de Palermo, donde se hizo el curso, un tal Alejandro Alfie, con el fotógrafo Gustavo Castaing.

Castaing me dejó fotografiarlo fotografiando.


A Alfie no lo conocía. Charlamos dos minutos; me enteré de que hicimos la misma maestría y le conté que quería publicar algo sobre Thornburg en mi blog.

-Che, ¿te jode que presencie tu entrevista? -le pregunté.

-Sí, la verdad que sí -dijo.

-¿Me estás hablando en serio?

-Sí.

-OK.


Alfie se sentó en el aula frente a Thornburg y al lado de la traductora que haría posible el diálogo. Yo me puse a revisar el correo y a editar la página del diario en una máquina del fondo.

En una de esas, Alfie se paró y fue a hablar con el director ejecutivo de Fopea, Andrés D'Alessandro, que estaba en otra computadora.

-Che, Abel, vino a pedirme que nos vayamos todos.

-Está en pedo. Yo estoy laburando. Que se vaya él. ¿Quién se cree que es?

Hablé lo suficientemente fuerte, para que Alfie escuchara. Y se dio vuelta. Entonces le dije:

-¿A qué viene tanto secreto, flaco? ¿Te pensás que estás haciendo el Watergate?

-Es que vos sacaste las mismas fotos que mi fotógrafo y querías participar de mi entrevista...

-No. Aprendé a escuchar. Te dije que las fotos eran para mi blog, y no saqué lo mismo que "tu" fotógrafo: le saqué a él trabajando. Tampoco te pedí participar de "tu" entrevista: te pedí presenciarla, de onda.

No me contestó. Volvió a su asiento y le hizo otra pregunta a la traductora para que ella se la trasladara a Thornburg.

Quise quedarme para hablar de inseguridades y mediocridades, pero los minutos pasaban y Alfie seguía preguntando. Y como yo tenía reunión del Equipo de Investigación de Fopea, me fui.


La nota de Alfie salió tres días después en Clarín.

Thornburg escribió en su blog que Alfie "hizo los deberes" antes de entrevistarlo. Y está claro que Thornburg es muuuuy polite -y que sabe poquísimo castellano.

Sólo en ese primer párrafo veo las siguientes falencias:

1) La universidad donde da clases Thornburg es la de Carolina del Norte, pero en Chapel Hill. Porque también hay sedes en Greensboro y Charlotte, entre otros lugares.

2) El entrevistado se llama Ryan, no "Ray". Ray es otro nombre o el apodo de los Raymond.

3) A menos que la idea sea compartir con los lectores que el redactor es tartamudo, se escribe "tiene" y no "ttiene".

4) "Histo" viene del griego y significa "tejido orgánico", pero no es un vocablo. Se trata de un elemento de composición; se usa para formar una palabra. Por ejemplo, "histología": el estudio de los tejidos orgánicos. Se supone que el autor del texto quiso referirse a un "hito".

5) "Sitio" no es un sustantivo hermafrodita: es masculino. Entonces, si abrís un sitio en Internet y no te funciona, LO cerrás.


En fin. Lo bueno de tener una exclusiva, hacer muchas preguntas y disponer de bastante tiempo para redactar es que terminan saliendo piezas periodísticas inolvidables, reveladoras, interesantes, impolutas.

lunes, 2 de noviembre de 2009

583. Lunes lluvioso: música alegre, letra triste




Cuanto más fría se pone la noche,
más se aleja ella.
Y a él no le gusta
estar así.

Y ella se esforzó mucho
por evitar el lugar del encuentro.
Pero su corazón
la llevó hasta ahí.

Se aferra a la conciencia de él,
dondequiera que él esté.
A él le cuesta dormir a la noche
y durante el día.

Le preocupa que ella esté esperándolo en sus sueños
para llevarlo otra vez al lugar del encuentro.
Su amor lo abandonó ahí,
donde la voz de ella todavía hace eco:
"Lamento haberte conocido, cariño.
Lamento haberte conocido".

Mientras ella se transformaba en la noche
todo lo que a él le quedaba eran las palabras:
"Lamento haberte conocido, cariño.
Perdón por haberte dejado".

Estuvieron dando vueltas durante semanas
haciéndose los tontos.
Sabían que llegaría el momento
y que ese momento sería cruel.

"Porque es cruel para cualquiera",
grita él desde el lugar del encuentro.
Quedó varado ahí,
donde la voz de ella todavía hace eco:
"Lamento haberte conocido, cariño.
Lamento haberte conocido".



[El cantante de Arctic Monkeys Alex Turner y el ex líder de The Rascals Miles Kane formaron en 2007 The Last Shadow Puppets y al año siguiente sacaron su primer y gran disco, The Age of Understatement.]

viernes, 30 de octubre de 2009

582. Idioma basureado


Errores de ortografía, de semántica, de tiempos de verbo, de concordancia...

Abajo, en letra horrible, una frase gramaticalmente correcta dice: "Todo bien, pero aprendé a escribir. Por favor".

Hoy llegué de Buenos Aires mal descansado, con dolor de cabeza y la nariz tapada: me dieron ganas de arrancar el cartelito y tirarlo a la basura. Me estoy poniendo viejo, ya sé.

miércoles, 28 de octubre de 2009

581. Por lo menos no escuchaba Radio 10

(Desde Buenos Aires)

-
¿Pero qué hacés, puta de mierda? ¡Te toqué el timbre como 100 veces! Ajá. Sí... ¿Y a mí qué carajo me importa? Bueno. No, no, no me rompás las pelotas. Te dije que no, ¿qué sos: pelotuda o te entrenás? ¿Estás con tu marido, putita? Jajajajajaja. Dale. En 40 minutos más o menos paso de nuevo. Ahora estoy con un pasajero. No, no escucha nada. ¿Y si escucha qué? ¿Me vas a decir que no sos una puta de mierda? Jajajajajajaja. Chau, puta de mierda. Chau. ¿Adónde vamos, flaco?

-A Palermo. Guatemala y Borges.

-¡Qué puta de mierda!

-Veo, sí. ¿Qué onda?

-Nada, una minita. Puta-puta, ¿eh?

-Me quedó bastante claro...

-Labura desde los 15 años, la puta de mierda. En Newport, ¿ubicás?

-Sí, en Recoleta.

-¡Ah! Putañero viejo, vos.

-No, viví tres años a dos cuadras y... nada, dejá, no importa.

-Y, por ahí te cruzaste con esta puta de mierda. Es feísima. Ni tetas tiene, no sabés. Pero labura que da calambre.

-Raro: en Newport hay gatos elevados...

-¡Yo sabía que eras un putañero viejo!

-Conozco algunas cositas, nomás.

-Jajajajajaja, qué putañero sos.

-¡Andá a la puta que te parió! ¿Qué pasa, hacía siete días que no puteabas?

-Todo bien, che... Disculpá. Te estaba cargando. Cuando tenía 15 añitos esta puta de mierda le cuidaba el pibe a otra puta de mierda. Pero ella no sabía que la otra era una puta de mierda. La veía irse producida tooooodas las noches y le junaba la cantidad de zapatos, de carteras, de pilchas. Y un día le preguntó, ¿viste? Y la otra puta de mierda le dijo que yiraba. Y la nenita se encegueció con tener y tener y tener. Y empezó a yirar también. A los 15. Qué puta de mierda.

-¿Y qué te jode?

-No, a mí nada. Es re piola. Yo le digo puta de mierda porque soy cariñoso, me re cabe la minita. Aunque es feísima, no sabés. Tengo la mejor, la llevo de acá para allá, todo. A veces la paso a buscar, se sienta atrás en la mitad y yo le toco la conchita mientras manejo, jajajajajaja. Puta de mierda...

-¿Y sos cliente?

-¿Yo? Nooooooooooo. A ver: no le garpo, ¿entendés? De vez en cuando, de onda, si da, la cojo un poco. Un rapidito en la lleca y chau. Pero es feísima, pobre. Ahora: no sabés lo que labura, la puta de mierda. ¡Se llena de guita! Como poco, te cobra 300 manguitos. Más el telo, ¿no? Y es feísima.

-¡¡Pará, Brad Pitt!!

-Jajajajajaja, tenés razón. Pero es de onda. Y ojo, eh: así panzón como me ves, no sabés lo que levanto.

-Bué...

-En serio. Acá en el taxi se come bien.

-La panza lo dice todo...

-Bueno, boludo, qué querés que le haga. Todo el día arriba del puto auto...

-¿Y estás casado?

-Sí. Dos nenas tengo.

-¿Y cómo la manejás?

-Como puedo. Bah, no la manejo mucho. Mi jermu me echó como tres veces de casa, pero después se arrepiente. Es una boluda bárbara.

-¿Y por qué no te vas y listo?

-Ni da... Por las nenas. Y porque mi jermu me lava y plancha y cocina. Y por ahí, de vez en cuando me coge.

-Loco, perdón, pero a vos no te importa nada. Sos un desagradable.

-Jajajajajaja, no la limés, che, ¿no te digo que me quedo por las nenas? ¿Cómo no me va a importar nada?

-OK. Che, dejame acá nomás. En la esquina.

-¡Pero faltan como 20 cuadras!

-No importa. Está lindo. Voy caminando, fumándome un pucho.

-¡Si acá podés fumar!

-Tengo ganas de caminar en silencio.

-No te pongas mal, loco, la estoy bardeando por joder...

-Todo bien. Vos frená.

-OK. 16 manguitos. ¿Me pagás con un billete de 100, si tenés?

-Me fijo. ¿Por?

-Porque hace un par de horas pasé por casa y necesito una excusa para volver sin que mi jermu sospeche. Si pagás con 100 me quedo sin cambio y voy a buscar, ¿entendés?

-No, mirá, tengo justo. Chau, que te mejores.

lunes, 26 de octubre de 2009

580. Tattoo me (the f: flía y fóbal)


S
obre todo dos situaciones del finde porteño se me tatuaron.

Una.
El viernes, después del laburo para el Equipo de Investigación de Fopea, me tomé unas cervezas con EPFJ (alias "Fernando") y partimos bajo la lluvia hacia su casa en Parque Leloir, distrito de Ituzaingó, Conurbano oeste.

Tratamos de ponernos al día -pero falta, falta: nunca es suficiente-, hicimos asado y sobre todo la pasamos como en familia, digamos.

El sábado a la tarde tuve una especie de epifanía mental. Estaban EPFJ, su esposa Vale y los hijos Felipe y Josefina. Y cayó otra pareja amiga, Tincho y Lore, con su nena Delfina. Esa imagen me conmovió: ver a cuatro chicos a los que quiero mucho en situación de padres. ¡La puta madre, incluso Felipe (alias "Pipe") me decía "tío Abel"!

-Me sé bastante lejos de esto y ni siquiera tengo en claro si es lo que quiero para mí -recuerdo haberle dicho a Vale-. Pero qué lindo.


Dos.
El querido Viejo (alias "Fabián") me hizo sufrir un poco con el asuntito de la entrada para ver River-Boca. Pero en el fondo yo sabía que el Viejo no abandona: tanta tribuna tenemos juntos.

Hacía demasiado que no iba a la cancha. Ir a la cancha a ver a River es algo que me sigue anudando el estómago como cuando tenía 13 o 14 años y hacía fuelle en el tren Bahía-Constitución.

Volver a la Brown baja con el Viejo, EPFJ y Pato, abrazarme otra vez con los pibes de siempre (Pablito, Hernán, El Otro Croata, Cristian y demás), incluso reencontrarme con el gran Wally después de la sombra; dejar la voz y los nervios en esa silla de madera, hacerles de guardaespaldas y de guía pasional a dos rubias holandesas muy buena onda que recién arrancaban un viaje de cinco meses sin sus novios y que gritaron como dos gallinas más y que jamás olvidarán semejante fiesta...

Charlé algo con EPFJ y no recuerdo habérselo comentado -bostero, te llamaste a silencio todo el partido y festejaste el empate contra el peor River de los últimos años-, pero qué lindo.

viernes, 23 de octubre de 2009

579. SMS N° 91

(Desde Buenos Aires)

E
stábamos en un búnker de Palermo: seis periodistas y un cantante de rock. Sobre la mesa del fondo, redonda y de madera, convivían un Bloody Mary, un trago largo de composición extraña, un gin tonic, un whisky Johnny Walker etiqueta negra, uno etiqueta roja, un Wild Turkey, mi Jack Daniel's. Había madrugada y buenas historias. Stop.

miércoles, 21 de octubre de 2009

578. Te lo digo una y 100.000 veces, a ver si entendés


E
tcétera
llegó hace un ratito a los

100.000
visitantes únicos y su autor no entiende cómo puede ser. Pero quiere aprovechar esta ocasión número-redondística para decirles a todos los visitantes que, efectivamente, son únicos. Y muchas y demagógicas gracias, 100.000 gracias, gracias de verdad.

lunes, 19 de octubre de 2009

577. Una sombra ya pronto sos


[Desde una ventanita de la cocina de La Tipa,
fumando en un domingo de bastante resaca.]

domingo, 18 de octubre de 2009

576. Yo pongo los votos sólo por Rodolfo; los otros son locos, yo los conozco, no los soporto. Stop.


Rodolfo Terragno es el único político argentino al que votaría convencido si se postulara a la Presidencia: que sea prácticamente imposible su llegada al poder también habla mal de este país, creo.

Hoy, en una columna para Clarín, Terragno vuelve a promocionar su Plan 10/16. Si bien eligió -o le pusieron- un título raro, de olor feo y dictatorial ("Hacia un pacto para la reorganización nacional"), fijate cómo alienta la confección democrática de un acuerdo "breve pero crucial" para sacar esto adelante. Los compromisos básicos serían:

1. Gobernabilidad. En lo sucesivo, la mayoría aceptará que el número no otorga derechos absolutos. La oposición, por su parte, se abstendrá de obstruir en forma maliciosa.

2. Rigor institucional. Se respetarán con celo la división de poderes y la independencia de la justicia. Los derechos y garantías constitucionales tendrán plena vigencia.

3. Estabilidad jurídica. El Estado argentino no modificará unilateralmente, bajo ninguna circunstancia, las relaciones contractuales.

4. Desarrollo productivo. Se premiará la inversión en actividades industriales y agropecuarias.

5. Superación de la miseria. El rescate de la población bajo la línea de indigencia o pobreza será prioridad N° 1 de la política social.

viernes, 16 de octubre de 2009

575. SMS Nº 90


P
ese a TODO (y es un todo así de grande, un todo a esta altura surrealista) hoy me metí en el sitio, ingresé mi número de socio, imprimí la boleta y me puse al día con las cuotas en el Pago Fácil del Correo Argentino, donde el tipo que me atendió dijo "Hay que tener huevo, eh" y su compañero me reconoció: "¡Vos sos el que hizo la filial de River en Bahía, qué grande!". El otro finde con EPFJ vamos a estar otra vez en el tablón de la Brown baja, aguantando como siempre porque nos sobra alma. Pese a todo.

jueves, 15 de octubre de 2009

574. Callate y seguí chupando

(Desde Buenos Aires)


Después de ocho horas de bondi (dos de lectura -Los mares de la luna de Luis Sagasti- y seis de sueño profundo), un tipo me despierta tocándome la rodilla.

-¡Llegamos! -dice gritando un poco. Y sonríe, vaya uno a saber por qué. Son las siete y media de la madrugada.

-¿¡Y a mí qué me importa, la puta madre que te parió!? ¿Y me tocás la rodilla? ¿Y de qué te reís, enfermo? -me dan ganas de decirle gritando un poco, pero no.


Abandono Retiro caminando para que en esta mañana, que ya es una mañana de mierda, el aire fresco ayude a despejarme: el sueño profundo y el malhumor.

El enfermo tocarrodillas ajenas ya excedió largamente el cupo de sonidos tolerables, pienso, y voy cruzando plaza San Martín, subiéndola, escuchando el gorjeo incordioso de un pájaro al que ahora mismo cagaría a cuetazos.

-¡Eh, vó, pájaroputodelorto, cerrá el pico! ¡Qué aturdí, laconchatumadre! -dice gritando un poco el pibe que camina adelante.

Me dan ganas de abrazarlo o de cagarlo a cuetazos, no estoy seguro.


Voy buscando un café. Quiero un café. Necesito un café. Ese café tiene buena pinta. Entro y me baña el aroma a café. Qué rico el café.

-Buen día -le digo al tipo que está detrás del mostrador-. ¿Tenés los diarios?

-¡¡Allá en el kiosco tenés muchos!! -dice el mozo gritando un poco a mis espaldas.

-¡Y vos acá tenés ESSSSSTA, pedazo de pelotudo! ¿Qué te hacés el gracioso a esta hora de la mañana, infeliz? -me dan ganas de decirle gritando un poco, pero no.

Sólo me doy media vuelta y me voy. Buscando un café.


Qué rico el café. Y el tostado. Y el exprimido de naranja. Y leer los diarios, en silencio.

-Uh, cómo la limó Maradona, ¿no? -me dice la moza que no grita ni un poco y me trae el segundo café qué rico y ve que estoy leyendo sobre la clasificación de la selección a Sudáfrica 2010-. ¿Cómo va a decirles eso a los periodistas, "que la chupen"?

-Sí, otra barbaridad del Diego -le digo sin gritar ni un poco-. Por ahí había tomado de la mala, por ahí ayer a la mañana lo despertó un tipo tocándole la rodilla y le cagó el humor de todo el día...

-Yo esta mañana le decía a mi novio: "¡Está loco, el Diego!".

-Ajá.

-Y mi novio me dijo que la chupe, ja, ja, ja, ja...

lunes, 12 de octubre de 2009

573. SMS Nº 89


C
uando llegue a viejo (si es que llego) quiero ser dueño de un negocio moderadamente exitoso: algo que alcance para bancarme los viajes y la escritura. Me gustaría tener una cantera, por ejemplo. La llamaría "La Verdad de Pedregullo". La imagen publicitaria sería el Hombre de Piedra con una vincha blanca y en negro la frase Veritas Vincit.

viernes, 9 de octubre de 2009

572. El famoso pito catalán


V
uelvo de nadar y mi abuela La Tipa está parada y leyendo algo, tan ensimismada que ni me oyó entrar. Como está frente al espejo veo que tiene la boca muy abierta y los ojos en modo incredulidad on.

-¿Qué dice La Tipa? ¿Qué le pasa que anda con esa cara? Qué cara, qué gesto, qué carajo es esto.

-Eso digo yo: ¿qué es esto? Ay, Abelito, no puede ser... ¡Esto es una barbaridad! ¡Una bar-ba-ri-dad! Una porquería, es.

Me hace reír: además de estar parada y leyendo algo y frente al espejo, está claramente indignada.

-¿Qué cosa es una porquería?

-¡Esto! -dice, y me pasa lo que leía tan ensimismada:

la última revista Barcelona...


Claro. Imaginate que te olvidaste el ejemplar arriba de la mesa y lo encuentra tu inocente abuelita de 82 años y de golpe lee títulos como "Los gnomosexuales se comen la bellota doblada" o "El Grupo Clarín se disolvería para formar el Sindicato de Lobbystas de la Comunicación, la Fundación Noble Aborigen, el culto de los Testigos de Magnetto y la Asociación de Enemigos del Idioma, y así mantener todas sus licencias con la nueva ley"...

Cuando se me corta la carcajada trato de explicarle:

-Es una revista en joda, sarcástica. Casi todo es mentira.

-¿Pero cómo puede ser? ¿Y por qué los catalanes hacen esto?

-No son catalanes. Barcelona es el nombre de la revista. Y le ponen el eslogan "Una solución europea para los problemas de los argentinos" como burla al que usa Clarín...

-Ah. Bueno. Pero no entiendo qué sentido tiene.

-Diversión, La Tipa. Es divertido. Y te hace pensar desde otro lado, creo.


Edición del 25 de septiembre de 2009. Página 14:

Enciclopedia Definitiva de la Mitología Argentina

La Luz Guasa

Se trata de "un espectro luminoso y admonitorio" que aparece "durante conversaciones ricas en groserías y palabrotas" en las noches rurales.

Textual: "El último avistamiento documentado de Luz Guasa está fechado en 1971, cuando un grupo de mochileros canadienses charlaban 'sobre sexo y escatología' dentro de su -también canadiense- carpa, en un desolado y desolador camping patagónico, según los acampantes revelarían después a un ignoto redactor de La Nueva Provincia."


En la sección "Correo" de Barcelona se plantea la búsqueda de la ciudad más facha del país. Entre otras, ya han entrado en carrera Balcarce, Escobar, Tucumán, Gálvez...

¡y todavía no figura Bahía Blanca!

Si eso no es gracioso....

miércoles, 7 de octubre de 2009

571. En el camino

[Posteo en simultáneo con el blog del
Equipo de Investigación de Fopea.]


Y ayer arrancamos.

Tuvimos la primera reunión en la sede de Fopea. Fue una reunión tan breve como intensa como divertida como prolífica.

Breve: no duró más de dos horas.

Intensa: debatimos bastante (los tres del equipo y el presidente Gabriel Michi) y así también nos conocimos un poco más.

Divertida: hubo varias ocurrencias, pero sin dudas las luces se clavaron en "Tato" Young porque justo ese mediodía había almorzado con Mirtha Legrand.

Prolífica: consensuamos un tema para investigar, repartimos algunas tareas, fijamos modalidades de trabajo, nos entusiasmamos.

Porque ayer arrancamos.

lunes, 5 de octubre de 2009

570. Fopea investiga


P
or primera vez, una organización nacional de periodistas bancará una serie de investigaciones que se distribuirá gratis a todos los medios interesados.

Es una iniciativa del Foro de Periodismo Argentino (Fopea), que reúne a unos 250 profesionales del país y entre ellos hay cuatro bahienses: Sandra Crucianelli -Canal 7, Solo Local-, Gabriel Bermúdez (Canal 9, Solo Local), Maximiliano Palou (La Nueva Provincia) y yo.

Y yo tengo el honor de haber sido seleccionado para integrar el primer equipo de investigación, junto con Gerardo Young, del diario Clarín, y Ricardo Mosso, colaborador de la revista Playboy.

Mañana mismo en Buenos Aires metemos reunión inicial para arrancar.

viernes, 2 de octubre de 2009

569. Saudade e alegría


"
La ciudad es sólo fiestaaaaaaaaaaaaaaaaaa."

Textual de mi amigo periodista Bruno Lima, que es mineiro pero vive en Río de Janeiro.

Me alegra muchísimo que la eligieran para los Juegos Olímpicos 2016.

Y me entristece muchísimo que nosotros, al lado de los brasileños, cada vez existamos menos.




jueves, 1 de octubre de 2009

568. El drama de "Gondo" y la memoria de "Nacho"

[Escribí este texto hace un par de días
para el
"Blog colectivo" de lanueva.com.
Se
publicará este lunes en el papel.]


Apenas se enteró hoy de que el ex basquetbolista Grant Gondrezick podría ir preso por fraude inmobiliario, vía el Twitter de lanueva.com, el escritor bahiense Ignacio Molina, hincha de Napostá y seguidor del albo en la Liga Nacional, se puso mal.

-¡¡Noo, Gondo!! Uno de los mejores extranjeros que jugó en Estudiantes... Y acusaba a los dirigentes de ladrones y borrachos... -tuiteó.

Nacho tiene una memoria impresionante. De hecho, recuerda de la primera a la última palabra que usó en las 188 páginas de su libro Los estantes vacíos: vos empezás a decir una frase cualquiera y el tipo continúa el párrafo como si nada. Y esto no me lo contaron: lo vi en la presentación que hizo el año pasado durante la primera Feria de Editoriales Autogestionadas, en la Casa de la Cultura de la UNS. (Hay que creerle al maestro de ceremonias Funes Oliveira.)


Cuando Gondrezick vino a jugar en la temporada 1995-96 me tocó entrevistarlo varias veces. Una de ellas resultó emblemática por explosiva: soltó un montón de barbaridades porque estaba harto de que le debieran plata.

El 13 de abril de 1996 me abrió la puerta del departamento que le alquilaban: un dos ambientes lúgubre y de paredes descascaradas en la calle Fitz Roy al 500.

La noche anterior había amenazado con no jugar si no le pagaban. Pero el técnico Carlos Iglesias lo convenció y jugó. Y cómo: hizo 42 puntos y bajó 15 rebotes en la victoria frente a Deportivo Roca por 87-83, clave para zafar del descenso.

Después del partido fue a cobrar los 5.000 dólares que le habían prometido y a cambio le dieron 800 pesos en billetes de dos y hasta monedas de 50 centavos. Gondo se trastornó. Abolló la puerta del vestuario, destruyó una bicicleta y se fue de la cancha gritando como un poseso.

Al otro día, cuando me recibió, parecía sólo un poco más tranquilo. Su cara usualmente pálida y sus ojos claros seguían invadidos por una furia borravino. Estaba con su mujer Lisa, una locuaz y robusta afroamericana (como les dicen a los negros en los Estados Unidos) y su beba Kalabrya. En una mesa redonda de madera había un control remoto, un sobre y una tarjeta de crédito dorada.

Yo sabía cómo venía la mano. Él mismo me había confirmado que en 1987 estuvo vinculado al escándalo por drogas mientras formaba parte de los Phoenix Suns de la NBA. La figura del equipo, Walter Davis, había declarado ante un jurado que Gondrezick y otros compañeros consumían cocaína y marihuana. Davis los mandó al frente a cambio de inmunidad y se metió en un instituto de rehabilitación. Finalmente Gondo se declaró culpable por obstrucción de la justicia y le dieron tres años de tareas comunitarias (probation).

-Me mintieron una y otra vez -dijo en un tramo de la charla, ya totalmente sacado-. Me cansé. Yo no miento, soy cristiano y voy todos los domingos a misa a la iglesia de Don Bosco. ¿Por qué me mienten tanto? Son los peores dirigentes que vi en mi vida.


Ahora, que me perdone Nacho Molina pero en realidad fue Lisa quien, enojadísima, dijo:

-Los dirigentes no trabajan. Todos los días se la pasan en el restorán del club, comiendo y tomando vino. Ahí está el dinero.

Hablando de plata, esa Liga terminó bastante bien porque Estudiantes se salvó en buena parte gracias a Gondrezick y él recibió lo que le adeudaban.

Pero está claro que ciertas vidas parecen condenadas al drama y sólo conocen efímeros toques de felicidad: antes de volver a su país, mientras jugaba el último partido contra Depovi de Viedma, a Gondo le entraron en su casa bahiense y le robaron unos 21.000 dólares, cámaras y hasta los pasaportes...

Y hablando de volver (y si querés, también de historias que se repiten como farsas), en la temporada siguiente Gondrezick firmó de nuevo para el albo. Llegó el 4 de febrero de 1997.

-No sé por qué volví -dijo, y soltó una carcajada-. Me dijeron que había nuevos dirigentes, honestos y serios.

Completó 16 partidos, con promedios de 28 puntos y 5,6 rebotes. Y le pagaron todo y no le robaron nada. ¿Te acordás, Nacho?

martes, 29 de septiembre de 2009

567. Patalead por la libertad y la verdad


E
l cartel es blanco y negro. Apenas se distingue en el centro bahiense empapelado, entre los rimbombantes y coloridos anuncios de Alfredo Casero o esos que promocionan el oxímoron "concéntrese sin distracciones".

Dice el cartel:

A los pueblos ignorantes se los engaña fácilmente.

Algunos políticos, pastores y curas lo saben muy bien...

Leé la Biblia.
Y conocerán la verdad, y los hará libres.
Juan 8:32


Ponele que coincidimos con don Juan: que sí, es verdad, la verdad te hace libre.

Y ponele que coincidimos con el anónimo mensajero: que sí, es cierto, a los pueblos ignorantes se los engaña fácilmente.

Bien.

Pero... ¿leyendo la Biblia zafamos?

¿De qué verdad estamos hablando? ¿Qué sabiduría nos barrerá la ignorancia?

Según distintas estimaciones (la Guía Eclesiástica Nacional o el World Factbook de la CIA), nueve de cada diez argentinos son católicos bautizados y apenas el 20% es practicante.

Igual parece razonable suponer que casi todos han leído o leen la Biblia.

Y hay otras religiones que también se rigen por la Biblia, aunque la interpreten distinto.

¿Cómo nos ha ido en estos 200 años?

¿Y si probamos con los libros, muchachos?

No sé, digo, de pronto, me parece.


Yo fui bautizado compulsivamente. Y compulsivamente tomé la comunión a los ocho años. Esa fue la última vez que entré en una iglesia por decisión de otros.

A partir de entonces decidí entrar en varias iglesias, varias veces. Me fascinan. Sobre todo como construcciones: de sentido, de franquicia espiritual, de poder y por supuesto, de arquitectura.

Pero eso es todo. Soy agnóstico.

-Viejo, ¿por qué me bautizaron y me hicieron tomar la comunión si ni vos ni mamá van a la iglesia?

-Y..., por tradición. Qué sé yo.

-¿Cómo "Qué sé yo"? ¿Pero a vos te parece? ¿Meterme en una religión sin dejar que yo elija? ¡Un avasallamiento!

-No hinchés los huevos.


Ojo, no caigo en el cliché pelotudo de si-a-la-iglesia-le-importa-tanto-la-pobreza-por-qué-no-vende-el-oro-del-Vaticano-y-acaba-con-el-hambre-del-mundo.

Tampoco me burlo del que tiene fe: no sólo lo respeto, sino que a veces lo envidio. Envidio que tenga un bastón extra donde apoyarse en las desgracias, por ejemplo.

Cuando ocurrió el peor día de mi vida, miraba al abuelo en el cajón y no podía parar de llorar y parientes católicos me decían Ahora está en un lugar mejor, fijate la paz en su cara y yo le veía una mueca de dolor y pensaba Me cago en vos, en dios, en la puta virgen y en los zapatitos del niño jesús pero también Qué bárbaro, cómo creen en esas cosas y se reconfortan.

Lo que digo es que soy un enamorado de la libertad.

Y que cuando tenga un Abelito sólo le voy a imponer que sea de River.

sábado, 26 de septiembre de 2009

566. Arigató por hacerme pensar (3)


A
h, cómo me divierten los robotitos japoneses que comentan y comentan sin parar...

(Además, con casi nada, te dejan pensando pavadas. O sea que, con casi nada, te dejan algo 100 veces mejor que el pobre anónimo trollito, muy berreta, ridículo y envidioso, bien pero bien forro, mal pero mal atendido, probablemente cornudo, esquizofrénico, acomodado y con escasísimo vuelo intelectual. No me digan que no.)

Últimamente los hijos tech del sol naciente se despacharon con seis nuevos aportes, a cual más delicioso si le damos crédito al traductor automático de san google:


1)
Las mujeres mayores en la cima de las celebridades calientes son tantos hombres con el dinero puede comprar. Nuestro MILF círculo ha reunido celebridades ricas de todo el país. De mujer a los ingresos masculinos, al menos desde el puesto con 15 millones de yenes. Si usted está interesado, por favor visite el Acerca de este sitio una vez

Celebridades calientes = porno glamoroso.

M.I.L.F. = Mothers I'd Like to Fuck = madres que me gustaría coger.

15 millones de yenes = 166.500 dólares.

El combo cierra por todos lados: ya me visito el "Acerca" de ese sitio.


2)
Si busca el amor en Internet, le recomendamos alegría. Tu relación ideal que se inicia desde aquí. De un encuentro puro puede encontrar todo, desde la mentalidad práctica del sexo. Afluencia de niñas de Mixi! Simplemente hablando aquí es ahora el objetivo de

¡Claro! ¿Cómo se te va a ocurrir buscar el amor con tristeza?

Probá y ponele onda. Por ahí aunque sea ligás una mentalidad práctica del sexo.


3)
En Sereburabu Nadie está tratando de conocer a mujeres y celebridades a buscar la curación del cuerpo y la mente. Este sitio está garantizada para atraer a una celebridad femenina y su rica recompensa de sus hombres en la paz es el dinero, las mujeres pueden responder a las necesidades del cuerpo. Si usted está interesado por favor Zehi de este sitio Inicio

Y dijo el Señor, luego de ganar una manito de póquer de 300 lucas:

-La recompensa del hombre en la paz es el dinero.

Luego clavóle la vista al escote de la cigarrera y espetóle:

-¿Me respondés a las necesidades del cuerpo, muñeca?


4)
He puesto agregar teléfonos. Es una especie de fotos embarazosas o montar, por favor perdóname. Estoy buscando a un amigo por favor, póngase en contacto con los libros de visita netos.

El tipo te extorsiona con fotos embarazosas o amenaza con montarte, pero te pide disculpas educadamente: he ahí un hijo de puta con buenos modales.


5)
Donde no hay niñas Runaway poner esta noche, parece que la Junta buscando a alguien para jugar fuera de casa. Comprar a cenar o dar, simplemente te accidente en su casa es como muchos en su cuerpo se lo agradecerá

"La Junta buscando a alguien para jugar fuera de casa" suena a lamentable metáfora sobre la decisión de recuperar Malvinas en 1982.


6)
Las mujeres y sola, sabes que vas a trabajar su cuerpo y la mente de curación frustración de las mujeres de aficionado? Principalmente las mujeres y pidió para ir a H es el hogar de una mujer o un hotel pueden ser cosas caras para obtener una justa recompensa para dar. Si usted está interesado, por favor visite las páginas del sitio

Esa frustración es por meterse con lo amateur, mi amigo. Si evita las mujeres de aficionado y se remite a las de profesional, usted hace una transacción simple y al rato ya está jugando otra vez con la PlayStation.

jueves, 24 de septiembre de 2009

565. Cuidado, Arjona: si te agarran las feministas bahienses te surten

[Cartel de promoción en la
esquina de Las Heras y Dorrego.]


Según parece, Ricardo Arjona -quien jugando al básquetbol un día hizo 78 puntos y alguna vez practicó boxeo- le dio unos sopapos a su ex esposa y ex Miss Puerto Rico Leslie Torres.

Le escribí a mi amiguita Claudia, que es guatemalteca, periodista y divina:

-El próximo 20 de octubre va a tocar en la ciudad el meloso ese que ustedes le regalaron al mundo. Gracias, Guatemala, por darnos a Ricardo Arjona. Hay carteles promocionando el recital. Hoy vi unos en los que pegaron un mensaje. Dice así: Arjona: cantale a tus "señoras" que sos un golpeador. ¿Tiene esa fama ahí? ¿Se comprobó que golpeó a su mujer o es todo verso?

-Si golpea a las mujeres, no lo sé -me contestó-. Sí se sabe que tuvo un divorcio algo complicado...



Señora de las cuatro décadas
permítame descubrir qué hay
detrás de esos hilos de plata...
o la recontracago a trompadas.

miércoles, 23 de septiembre de 2009

564. Una casual nota de color


J
uro que fue una mera coincidencia, una casual nota de color:
Además, míster Obama no es muy negro.


Me pregunto qué diría Maby, la presunta rubia a quien asaltaron unos tipos que usaban "vocabulario obviamente de negros".

lunes, 21 de septiembre de 2009

563. El Che en una cheta Cherokee no es cheronca


Aunque tuviera guita jamás
me compraría una 4x4
como la Jeep Grand Cherokee
que pasa haciéndome viento
por la esquina de Dorrego y Lavalle.

No es de renegado, pienso:
simplemente no me gustan
los vehículos grandotes.
"Ese bicho -también pienso-
cuesta más que mi casa."

La antigua y hermosa casa
frente a la estación de trenes
que se hizo mía con angustia
pero sigo sin habitar:
necesita arreglos, y yo un crédito.

Pienso además en uno
de los capos del diario
que tiene su Grand Cherokee
de 62.000 dólares
(precio de contado).

La Grand Cherokee que pasa
haciéndome viento así bruuum
es nuevita gris plata
como si fuera un espejo
casi un espejismo.

La miro antes de que se esfume.
Atrás la ventanilla pide
que aparezca Jorge López
y arriba del paragolpes hay
una calcomanía del Che.




[Gracias a Matías
por el revisionismo crítico.]

sábado, 19 de septiembre de 2009

562. Impresentable.com (2)



El Mochi (alias Juan Cruz o Mejor Promedio de la Colación de Grados de la Universidad Nacional del Sur en Junio de 2009) es profesor de Historia y les da "Conflictos internacionales" a los estudiantes de tercer año de periodismo en el Instituto Superior de la Bahía.

Que son los mismos a los que visité hace un año para hacerles un poco de terrorismo verbal.

El Mochi vio un cruce interesante entre su materia y mi laburo sobre Malvinas, así que me invitó a dar una charla.

Que es lo mismo que darme vía libre para hacer un poco de terrorismo verbal.

La idea era que los chicos leyeran el suplemento antes, para profundizar en el cómo se hizo.

Esto pasó ayer y estuvo bien. Preguntaron de todo y les dije de todo, incluyendo infaltables puteadas porque no hay caso no hay caso no hay caso: perdón, pero siempre se me escapan.

La cuestión es que al final hubo un tiempito para discutir otros asuntos, como la preparación que les dieron y el futuro laboral que les espera. Me permití apuntarles dos recomendaciones:


1) Déjenles algo a
los pibes que recién
empiezan la carrera

Les tiré que es una lástima, pero que ya están jugados: en tres meses terminan la cursada y lo que recibieron en las aulas es lo que hay. "Ahora depende de ustedes capacitarse más y mejor. Pero pueden hacer algo por los que vienen atrás."

Y quizá puedan reivindicarse por lo que no hicieron por ellos mismos. Hace un año les dije que era impresentable que tuvieran cero periodismo digital en su formación profesional: "No importa que no se pueda modificar el programa de estudios: pidan un taller extracurricular, unas charlas, algún curso". Y no pasó nada. La mayoría ni siquiera se armó un blog.

En junio último, por fin, formaron un Centro de Estudiantes. Ayer mismo estaban vendiendo entradas para una fiesta: quieren juntar guita y hacer una especie de viaje de egresados -y estudio- a Epecuén. Perfecto. Pero si los van a recordar sólo por eso, están al horno.

Más o menos, el mensaje fue:

-Ustedes pagan para tener herramientas y meterse dignamente en el mercado. Plántense frente a las autoridades y exijan calidad académica. Contagien a los pibes que están arrancando. Y traten de cambiar las cosas. Porque el papelito no sirve de mucho.



2) Hagan lo imposible
para evitar que los
exploten laboralmente


Este es un tema súperjodido. Las empresas hacen un chicle de la flexibilización laboral y ahí tenés pasantes que llevan un año trabajando sin cobrar un mango y pensando no me queda otra y mientras tanto junto experiencia y peor es nada y tal vez en unos meses me tiren 400 pesos y me pueda pagar el bondi y los puchos.

Y ni hablar de los que directamente están en negro. O de aquellos que ni siquiera hicieron tres añitos de instituto pero bué, le ponen ganas y saben poner play en el grabador.

Encima, el mercado bahiense la complica porque el grupo LNP concentra demasiado y a los demás a veces les quedan migajas... aunque tampoco se les caen ideas decentes y de paso se cagan en la ética y ves pseudoperiodistas vendiendo publicidad, o laburando para un empresario del rubro, o siendo vocero institucional, u operando para políticos y/o anunciantes, o cobrando sobres.

-Sindicalícense -les dije a los chicos-. Júntense con los otros estudiantes de periodismo, asesórense y pónganse de acuerdo para rechazar pasantías no rentadas que superen los tres meses o, como mucho, seis.

Más: formen una cooperativa de trabajo. Creen sus propias oportunidades sustentables y profesionales. Muévanse, produzcan free lance y ofrezcan. Y sepan decir que no. Hay veces en que es necesario cagarse un poco de hambre.