144. Reposer en paix
(Desde Paris)
a z e r t y u i o p ^ $
q s d f g h j k l m ù *
w x c v b n , ; : !
Asi es el teclado aca. Hijos de puta. Tienen que ser distintos. Igual que en Inglaterra, con los enchufes o las manos del transito. Para escribir estas minimas frases estuve como 15 minutos y la hora cuesta dos euros y el paquistani que atiende el locutorio se me recontracaga de risa y dice jeroglificos.
Sere breve, entonces, porque no doy mas y al proximo que me delire le tiro con un menhir.
Hace un dia y medio que no duermo, y si alguna aerolinea aceptara darme millas por todo lo que camine, tendria tres vueltas al globo non stop.
Anoche ni dio echarme y ya dije que estaba fusilado. Arranque tipo 3 al aeropuerto de Luton (uno de los CINCO que tienen los londinenses y el mas lejano: apenitas pasando la concha de la lora y por 20 libras de bondi, pero bueh, consegui Paris ida y vuelta por 50 libras en una low cost...). El avion salio a las 6, pero antes tuve que pasar 76 controles de seguridad y en el 77 me hicieron volver a cero porque mi desodorante tiene 175 mililitros y se acepta, de cualquier liquido, hasta 100. Hijos de puta.
Paris me recibio gris glace y con una helada y un viento muy invierno bahiense. Ah, y con una mala noticia, pesima en mi lamentable estado: no podia entrar en el hostel hasta despues de las tres y media de la tarde. Hijos de puta.
Al salir de la estacion de tren Gare de Lyon pense que la cosa empezaba a cambiar porque lo primero que me cruce fue una calle (cuac) y cuando me fije como se llamaba, el cartel decia "Rue Abel". Pero la idiota a la que le pedi que me sacara una foto tenia Parkinson o estaba demasiado cagada de frio, porque salio tan movida, tan mal, que me frustro y guarde la camara.
Habia una sola cosa que podia levantarme el animo; es decir: una sola cosa habia que podia evitar que la desesperanza y el agotamiento me condujeran (ahora por la izquierda del transito) al deceso mas indecoroso: ir al cementerio de Pere Lachaise para saludar a mi muerto mas vivo. James Douglas Morrison.
De ahi si me traje un par de fotos piolas (y son las primeras: soy un desastre, pero me joden tanto las japoneseadas que termino yendome al otro lado, o sea al carajo, y mis viajes se acaban reduciendo a relatos mas o menos pavos). Ya las voy a colgar aca.
Pero lo mejor que me lleve del cementerio -donde tambien estan Chopin, Balzac, Wilde, Proust...- fue la calma que te da haber saldado una vieja deuda. Y quiza tengan razon los que me vienen subrayando una mezquina sensibilidad a la europea, porque llore como un recien nacido al que expulsaron del utero con un potente tiron de huevos. Hijos de puta.
Y aunque...
... los pies/ me duelen/ no tocan el piso.
Mirame ya/ estoy hecho un erizo.
Por favor, veni conmigo, dale, vamos,
nademos hasta la Luna.
Trepemos por las mareas.
Penetremos la noche/ que la ciudad duerme para esconderse.
Nademos toda la noche:
es nuestro turno para probar.