397. Llamado a la solidaridad

Me gusta mi nombre. (Aunque de pibe llegué a detestarlo por esto.)

Abel es cortito y contundente, aceptablemente original. E incluso tiene olor a una bondad bíblica que uno se encarga de aventar con prolijidad obsesiva.

Además, en mi caso se agrega un toque de orgullo linajístico porque soy el tercero consecutivo. Y no seré el último: los que me conocen bien saben que cuando tenga un hijo va a heredar el nombre, y que siempre fantaseé con el día en que entre en el Monumental con las piernas de Abelito colgando de mis hombros.

Pero el asunto es que me gusta mi nombre. Excepto por una cuestión de índole alfabética, digamos, y vinculada a la masificación de la telefonía móvil.

Me explico. Resulta que en casi tooooooooooodas las agendas de los celulares estoy primero. Y a partir de ese dato es muy fácil intuir qué pasa: pasa que te agarra el aparatito el nene o en tu cartera lo activa el estuche de cosméticos o te rascás por afuera del pantalón, ¿y quién es el boludo que recibe el llamado involuntario?

El primero de la lista. Abelito.

Y Abelito tiene un poquito los huevitos sequitos de que le suene el teléfono un martes a las 7 de la mañana, ponele.

Una de dos:

acuérdense de bloquear el teclado, o

creen un contacto fantasma llamado Aarón.

Pero no me jodan más. Entiendan. Estoy llamando a la solidaridad. Atiendan.