689. Oxford calling to the underworld

Llega mensaje algo reconfortante desde Oxford:

¡Qué mierda, viejo! Después de ver Argentina-Alemania sentí la obligación de someterme a una sesión de diez horas de escabio: vino y y después cerveza y después más cerveza. Fue la única manera de ahogar la pena. Ahora tengo que hinchar por España (contra mi mejor juicio) para que le dé una buena paliza a Alemania. La puta madre. A esta altura creo que voy a ponerme mi vieja camiseta de Irlanda y me cargo yo solito a todo el puto equipo alemán.


Lo envió Christopher Irons, escritor (mitad irlandés, mitad inglés) y amigo de la casa.


En cambio Katie, 100% inglesa con todo lo que eso significa, apenas terminó el partido del sábado me mandó el siguiente SMS:

Lamento tu derrota. Mis pensamientos están con vos en este momento triste. El sueño de la copa del mundo descansa en paz.


Supongo que habrá sido una reacción que ella venía tramando con su fina y asquerosa ironía desde que Inglaterra quedó eliminada. Porque ese día yo le dije:

No lo disfruto para nada. Ustedes merecieron algo mejor. ¡Estuvieron taaaaan cerca! Sólo perdieron 4-1... Debe apestar ser inglés hoy.


De todas maneras, le dije que quería creer en la sinceridad de sus condolencias. Porque la caída había sido muy dura y yo estaba sensible: que tuviera compasión, le dije. Pero tendría que haberla mandado a la putísima madre que la parió.