702. Ir de la mano de Miss Argentina es otra cosa

(Desde Washington)


En el asiento 28A del vuelo 110 de Delta Air Lines que va a cruzar el continente desde Buenos Aires hasta Atlanta hay una norteamericana rubia (no muy linda) que ni me deja acomodar:

-¿Le podrías cambiar a mi amiga que está en el 35G? -dice, casi implora.

-No problem.

Cruzo el avión y llego a mi destino por las próximas 10 horas; hay una norteamericana rubia (muy linda):

-Gracias por el gesto. ¡Por ahí el 35F está desocupado y tenés dos asientos para vos solo! -dice, con un entusiasmo desmedido.

-Preferiría sentarme con vos...

La norteamericana rubia muy linda apenas me sonríe, y se va.


Estoy por meter la mochila en el portaequipaje de arriba cuando se acerca tambaleando una morocha recargada, con una valija mediana y dos bolsos de mano. Veo que tiene un vestidito corto y unas medias negras de red cubriéndole unas piernas laaaaaaaaaaaaargas y potentes. La ayudo a instalarse -soy tan caballero...

-¡Uf, los bártulos! -dice la morocha recargada, y se sienta. Al lado mío.

-Sí. Lo que no trajiste son medias...

-Ja, ja, ¿vos decís? Una tiene que estar producida. Siempre.

-¿Y dónde vas tan producida?

-A Las Vegas.

-OK, ahora decime que estás yendo sola a Las Vegas para pasar una semana reventando casinos y nos casamos en el viaje...

-¡Jaaaaaaaa! No: voy al concurso de Miss Universo. Soy Miss Argentina.

-A la mierda...




Yesica Di Vincenzo, marplatense, morocha, ojos marrones, 22 años, 1m75, 89-62-91, sagitario. Y sin novio.

Tiene un grave problema, pero: es de Boca.

-Aunque me gusta uno de River -dice.

-¿Quién?

-Higuaín.

-Ah, ¡sos botinera!

-Noooooo, cero...

Y en varias horas de charla (muy amena: la mina es divertida, piola, mucha actitud; da toda la impresión de estar plantadita) por ahí me cuenta que cursa cuarto año de Arquitectura, que le va bien en el estudio, que gracias a que está buena viajó a Europa y Asia, que fue Miss Italia nel Mondo y Reina del Mar, que sabe que su pyme tiene fecha de vencimiento y quiere aprovechar eso "pero no a cualquier costo: no haría nada que no tuviera ganas de hacer con tal de llegar". Y también me cuenta que vivió una sola historia de amor.

-¿Con quién?

-No, no es famoso...

Entonces me dice que lo conoció en un programa de TV en Italia, y que primero fueron amiguitos a la distancia y después surgió todo.

-¿Y entonces qué hacía él en la tele?

-Lo invitaron a hablar...

-¿De qué?

-Hmmmm...

-¿?

-¡De la relación con su papá!

-¿Y quién es su papá?

-Maradona.

-¿¡EHHHH!? ¿Saliste con el hijo de Maradona? ¿Con Diego Maradona junior?

-Diego Sinagra, sí.

-¡Pero me dijiste que no era famoso!

-Y bué...

-Pará: ¿y el pibe no juega al fútbol?

-Sí, en Italia.

-¿Ves que al final sos re botinera?

-Ja, ja, ja, ja, ¡¡es una casualidad!! Te juro...


La cola para atravesar Inmigraciones es monumental en el aeropuerto Hartsfield-Jackson de Atlanta, Georgia. Avanzo despacito con Yesica, charlando, observando cosas, riendo: noto que los tipos me miran odiando mis huevos.

Le digo que vayamos juntos a enfrentar al funcionario negro que debería sellar nuestros pasaportes tras un arduo y desconfiado interrogatorio. La excusa que le tiro a Yesica es darle una mano con el inglés; la realidad es que quiero comprobar cuánto garpa la belleza en este puto planeta.

-¿Viajan juntos? -pregunta el funcionario con extraordinaria buena onda y por supuesto mirándola a ella.

-Sí -digo.

-¿Marido y mujer?

-No. Por ahora no.

-¿Y uno de ustedes va a Las Vegas y el otro a Washington?

-Sí. Pasa que somos liberales. Ella va a competir por Miss Universo: es Miss Argentina.

-¡¡Miss Argentina!!

-Ajá

-Te felicito, hermano.

-Muchas gracias, me lo merezco.

Automáticamente, el funcionario de Inmigraciones pega un par de gritos y se acercan dos de sus compañeros.

-Muchachos, ¡¡esta es Miss Argentina!! -les dice.

Y los tres se arrebatan con Yesica, le piden fotos, autógrafos, le miran las gambas: si pudieran se abrirían una cerveza y pagarían por un lap dance.

Después de una pequeña revolución babosa, sin que nos hicieran más preguntas, con varios pares de ojos radiografiando a Yesica y detestándome profundamente, nos sellan los pasaportes, nos desean la mejor de las suertes y nos dan la cordial bienvenida a los Estados Unidos de América.