426. Autocrítica

No me gusta el automovilismo. No lo entiendo. Por ahí no me gusta porque no lo entiendo.

Excepto manejar, no sé nada de autos ni me importa.

El primer auto que tuve -un 3CV blanco, saltarín y vandálico apodado El Merengue- se me fundió porque yo ni enterado estaba de que de vez en cuando le tenía que poner agua. Ni sé por dónde se le pone agua a un auto.

Por eso me sublevan los que sienten el auto como si fuera una extensión del pito. ¡Madre mía, hay tipos a los que se les para cuando un caño de escape los deja sordos! ¿Y los que se gastan el doble de lo que vale el auto para tunearlo? Que se vayan todos al carajo, caminando.



No entiendo el automovilismo en tanto deporte. No entiendo, por ejemplo, qué tiene de atractivo dar 329 vueltas por el mismo circuito.

Pensaba en eso cuando el sábado entré en el autódromo de Aldea Romana y vi un montón de gomas apiladas.

-¡Mierda que se gastan! -le dije a Diego Gandini, un compañero especialista en fierros.

-¿Por?

-Porque están todas lisas.

-Son así, Abel -me dijo Diego, sin decirme "idiota" porque es un caballero y porque ya no hacía falta-. Las que tienen dibujo se usan sólo cuando llueve.


Fui porque un pibe de Bahía salió campeón en la Clase 2 del Turismo Nacional (sic; nadie me supo explicar qué tiene de "turismo") y entonces en el puntocom del diario vamos a hacer un especial multimedia.

Mi única experiencia anterior con el automovilismo había sucedido varios años antes, cuando me mandé a una carrera de Midget -categoría que en Bahía explota. En la largada nomás se estrelló en mi jeta un contundente cacho de barro.

-Esto es indigno -dije, y me retiré auto(cuac)máticamente.


Esta vez aproveché la credencial y estuve en boxes, charlé con muchos fierreros evangelizadores, quedé impresionado y básicamente asqueado por el ruido que hacen esos bichos, se me incrustraron en las retinas los culos de las promotoras, me divirtieron los palos y los trompos.

Y no me gustó. Y sigo sin entender.

Pero estoy seguro de que el problema soy yo, ¿eh?