77. Desde las vísceras, realmente
"1 de enero. Hoy me di cuenta de que lo que escribí ayer en realidad lo escribí hoy: todo lo del treintaiuno de diciembre lo escribí el uno de enero, es decir hoy, y lo que escribí el treinta de diciembre lo escribí el treintaiuno, es decir ayer. Lo que escribo hoy en realidad lo escribo mañana, que para mí será hoy y ayer, y también de alguna manera mañana: un día invisible. Pero sin exagerar."
Roberto Bolaño, escritor chileno que murió en Barcelona hace hoy cuatro años, en la página 557 de Los detectives salvajes (Anagrama, Barcelona, 1998).
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2 comentarios:
Abel, querido, sigo repasando tus palabras diarias y más allá del desencuentro que tuvimos en la última Feria del Libro, siento que algunas distancias se acortan (aunque el abrazo y las charlas compartidas se siguen haciendo esperar)
Espero que vos (y tus benditos alrededores) anden bien y ya llegará el tiempo que nos entregue un poco de su tiempo.
Saludos...
(y sin embargo me parece haber escrito-dicho este comentario en alguna parte de un 99 tan extraño como su año siguiente, lo que quizás signifique unos 365 días inexistentes o quizás olvidados en el cofre de la llave sin candado alguno)
Je, comparto esa sensación extraña de que algunas distancias se acortan bloguerísticamente. Pero también, que nos debemos unos vinos de "update".
Abrazo grande.
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